LA IGUANA año 6/ 119 /15 de julio de 2009
argentina, sur del gran bs as
 La Iguana
repudia el golpe de estado en Honduras,
repudia los giros a la derecha que va tomando nuestro país
instigado por multimedios y programillas pseudoinocentes,
conducidos por multimillonarios y nefastos seres
expropiadores, amigos del poder.
La iguana repudia el individualismo que vivimos, buen resultado de un plan organizado
por la dictadura militar.
La Iguana repudia que ni siquiera entre amigos del arte nos podamos encontrar,
por que es lejos, porque no hay tiempo,
porque no son mis amigos.
La Iguana repudia las rejas de los que eligen vivir enrejados.
La Iguana repudia y propone el encuentro.
Mejor vivir luchando que morir resignadamente.
La Iguana no se resigna y por eso, difunde poesía en un planeta en descomposición.
la Iguana necesita de sus hermanos.
Por nuestros pueblos originarios.
Por la libertad.
Por el derecho a la educación y a la dignidad de nuestros hijos.
Por los que desaparecieron por una buena causa, un ideal.
Por tanta sangre derramada.
Por la poesía.
De tal devastación
casi infinita
algo de poesía
tiene que surgir
Vicente Zito Lema
responsable del saurio, hoy triste y enojado : Gabriela Bruch
( escrito el 29 de junio )
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Te comento que ayer lunes tuve una de las experiencias mas hermosas de mi vida ya que pase una noche junto a un fogón junto a Victor Heredia profesor de quichua en su rancho en Bandera Bajada en el departemento Figueroa a 100 km de la Banda. Las estrellas que se pierden en le bullicioso cielo de la ciudad es alla otro, es el cielo milenario de nuestros pueblos originarios, aquel que tenia mensajes, majestuosidad y dioses, aquel de las siete cabrillas por donde encontraban el rumbo los espiritus de nuestros mayores, buscando el paraíso. El frio no fue frio sino calor de hermandad y en esa comida preparada sobre los leños por una china del lugar, se realizo el mas antiguo de los actos desde que el hombre pudo llamarse hombre. El acto del hablar con un telon de noche y monte como fondo, mientras la luna brillaba en mil ojillos del salitral. Entonces comenzaron las historias de leyendas y aparecidos tamizados por el humor, unica arma real en la inmesidad de la galaxia y el monte...y en el chisporrotear del fuego inmortal se desgranaron anecdotas, ingenios y rasguidos de armonica, quena y guitarra. Entonces recorde que los poetas estamos unidos por el mismo fuego primordial en este mundo que como dices, parece estar perdido y destruido y mirando la inmensidad del cosmos pensé en nuestros antiguos maestros de la cultura quichua, en los genocidas que no miran las estrellas, en las paginas de una revista digital a cargo de una poeta que a miles de kiometros de aqui, mira esas mismas estrellas, detesta la mentira, ama la musica y la paz, cree en las palabras, como el pequeño niño quichuhablante que me guio hasta la combi en los laberintos de los jumes y salitrales a las cuatro de la mañana para volver a la ciudad MIGUEL SALVATIERRA, docente, escritor, dibujante La Banda , Sgo del Estero.................................................................................................................................. Este escrito de Miguel Salvatierra, es como lo indica su apellido:"Salva-tierra" (por favor me excuse, no me estoy burlando, todo lo contrario,lo he comparado entre sí y "sentí" ese metamensaje)Miguel con sus letras busca "salvar" la tierra hombre, la tierra costumbre...la tierra humanidad, la tierra ancestro.¡Qué bueno es tener raíces y descarbar en lo profundo de su simiento y encontrarnosdibujados en ellas!Es una voz que se levanta frente a esa raza indígena los cuales el hombre "carapálida"ha querido exterminar, acabar y enterrar todas las enseñanzas ancestrales de nuestrosaborígenes, en este caso esa raza quechua-chilena.Es hermoso compasear los ojos y el entendimiento por tus letras Miguel y disfrutar de un paisaje natural, de un sudor de faena y un goce pleno de campo, con una quena pa`tocarloy una chinita al lado que motiven los versos del poeta de tierra, de los NO "carapálidas", porel tostado del sol bajo la faena diaria y la yunta del buey que hala el arado de una tierra quesurcó los sentimientos del indio, los "carapálidas" son pálidos por eso, por que han vivido trasuna oficina y bajo un acondicionador de aire, manteniendo el status y su idiosincrasia de vano orgullouffffffff perdón, creo que me "volé" al traspasar hacia la morada quechua, perdón. ------------------ El poeta repudia lo repudiable.El poeta no se arrima a los caminos, transita por el centro de la justicia.El poeta tiene como amigo sus letras y la causa justa.El poeta deja de convertirse en individual cuando pasa a pertenecer al alma que lo lee y lo capta.El poeta "tiene muchos hermanos" como dice Atahualpa Yupanqui-los del norte, los del sur, los de américa morena...-Difundir la poesía en un planeta en descomposición, es abonar la tierra para matar las impurezas entrela siembra de poesías donde la cosecha son los versos puros sin contaminación."Tengo tantos hermanos...que no los puedo contar"-canción de Yupanqui-Muy cierto, mientras existan los poetas, habrá poesía y su pluma será el fusil en contra del asesinode poetas, el criminal de las ilusiones, el matador de los sueños de un pueblo.¡Habrá poesía, Vicente Zito Lema, hay poesía! jejejeje creo que sigo "volando", perdí el control de mis musas alocadas y afrentosas jajajaja.Saludos y mi respeto.Evangelina del Rosario Valdéz López
Iguana querida. comparto absolutamente todo lo tuyo, tu indignación y tu repudio. Pero no todo está perdido. Me parece que la derecha está festejando con pirotecnia más que con los resultados. Fijate Gaby, mucho no va a vambiar. Primero todo sigue igual hasta diciembre. y en diciembre la suma de los diputados emparejó la cosa, pero la oposición actual no va a tener mayoría. Es más, Pino Solanas (con 8 diputados) jamás votaría algo de la derecha, y los aliados a Kirchner consevan sus votos, por lo tanto me parece que Macri, De narvaes, michetti y el campo, tendrán que remar mucho para cambiar la historia. Mi padre decía, "gane quien gane, yo tengo que seguir trabajando" Fijate que en el senado se armó un kilombo el año pasado con el tema de las retensiones, y terminaron empatados, con el desempate del traidor del vice presidente Cobos, por lo tanto va a estar parejo. Yo seguiré luchando por la igualdad de derechos de los trabajadores, y por la cultura, y fiel a mis principios sociales. Acá, ganó Accastello que es nuestro pollo, que es aliado y muy cercano al gobierno. Un abrazo. Eduardo Belloccio. escritor, Villa María , Córdoba
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Gaby:Como siempre, mi querida Gaby, adhiero a tus ideas, incluso a tus formas. Te apoyo en lo qe haya que hacer porque de decir ya estamos cansados. No puede ser que un pa{is como el nuestro colmado de mentes brillantes todav{ia no pdamos unirmos, al menso en pequeños grupos. Yo tengo el tiempo y las ganas para esto y no para otras cosas que me hacen perder el tiempo y las ganas. Cont{a conmigo. Un beso grande. PD: Lo puedo publoicar en mis gacetillas? o en www.visionesdecutura.blogspot.com ? Gracias Marce  MARCELO MEZA, músico y escritor
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Comparto todo lo expresado aqui... bravo... contá conmigo... Victor H. Valledor, músico y poeta, Misiones.
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Con la Iguana por nuestros pueblos, también yo repudio. Yo, Hilda  " Soy de ese Caribe en celo
que se me ofrece tranquilo
en la Antilla más pequeña
de la llamadas mayores
que deja que su mar la bese
como a la mujer su hombre" ,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,, hola gabriela si es triste el tema en honduras ,preocupante pero somos muchos mas los que lo reupudiamos que los inciertos,los tibios, los indiferentes.Vamos que la iguana vive,es testigo y referente de toda una generacion,vamos que los oceanos de tus poemas estan compuestos por gotas o no?Vamos. MIRIAM BADIÉ, Adrogué, Bs As ,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,el blog de betty badui Un abrazo Betty ------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------- el blog de silvia silvia loustau ++54-223-495-85 38
en este número : delfina acosta (paraguay); gabriela bruch (gran bs as , arg); alejandro maciel (bs as , arg); rolando revagliatti (bs as, arg); víctor hugo valledor (misiones , arg) ; jorge maceiras ( sur del gran bs as , arg); graciela reveco manzano (mendoza)......................................................
Rolando Revagliatti (de "ReUnidos"
Más vale tu pájaro en la mano que ni siquiera. |
Més val el teu ocell en la mà que ni tan sols. ,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,, |
LA DOMADORA DE LAS BESTIAS
DELFINA ACOSTA
Era una serpiente pitón, enroscada junto al tronco de un árbol de jacarandá, y yo debía domarla, pues ésa era mi cautela: sujetar la voluntad de las fieras y restregarla ante mi juicio, aunque - interiormente - temblaba como la hoja de la calle golpeada por el viento.
La destreza para domar me salió del asmático piano alemán de mi madre, al que le arrancaba un grito de guerra de Beethoven diariamente, a fuerza de descargar mis dedos de fiera (solía romper mis uñas) sobre sus teclas de marfil; el instrumento de tres pedales acabó por perder la totalidad de sus dientes, reduciéndose a cumplir una simple finalidad decorativa en la sala.
No olvidaré los arañazos del gato montés durante una práctica en el patio de mi casa. La sangre de mi oreja arrancada caía sobre el suelo lodoso, y el gato, sin parpadear, me observaba desde la ventaja de su magnificencia de cometa con cola. Éramos torero y toro en el ruedo. Pero el animal, después de dos semanas acabó entreteniéndose con mi entrenamiento, de manera que cuando yo le decía que se hiciera el muerto, ya había muerto, y cuando le pedía que tomara la leche del platillo, volvía a la vida.
También tuve que domesticar a un halcón: Era un ave magnífica de cetrería, de fuerte musculatura, con un plumaje negro como no se había visto por los alrededores; no se dejaba convencer y volaba hasta las bisagras del techo de la caballeriza espantando a los caballos; en cierta oportunidad estuvo a punto de arrancarme la cabellera, pues sus picotazos parecían querer volar la tapa de mis sesos. Pero yo le dije que se quedara quieta, como le dije que volara a una paloma moribunda de mi ventana; y ella llevó lejos una hoja de canela del cantero del jardín y sanó regresando con una ramita de olivo en el pico.
El halcón empezó a ponerse querendón conmigo.
Desde entonces la gente dejó de faltarme al respeto. Y los hombres me traían sus aves, y yo cobraba sólo el metal justo; el negocio de domesticar me daría dinero más adelante, cuando tuviera en mi poder a aquellos animales que vivían en el bosque, y se acercaban, peligrosamente, al parpadear el crepúsculo, y tapándose con la neblina, al pueblo.
Hubo quienes dejaban ante mi presencia caballos desbocados, y sapos de verrugas venenosas, y lobos de ojos cegados por las chispas del odio, y hasta cabras del monte que despedían un olor espantoso cuando se les cubría las cabezas con capuchas.
Coloqué un letrero frente a la puerta de mi casa.
“Se domestica animales peligrosos”.
Una tarde, una mujer ojerosa y jorobada me pidió que la acompañara a su casa.
Allí estaba el monstruo, sentado junto a la chimenea. Fumaba, caminaba, se sentaba y se volvía a levantar pues la sarna lo enfurecía. Y eran sus pasos como de eucalipto recién tumbado que arrastraban con las espaldas dobladas los leñadores.
Las hormigas y las cucarachas presentían al monstruo e iniciaban una emigración hacia la plaza.
La mujer no conseguía acercarle el servicio de café con leche y pan untado con almíbar, porque con un manotazo él hacía volar el pocillo y la bandeja por los aires.
Bajé a su taller. Allí se encontraban sus cuadros paisajistas que reflejaban una naturaleza verdosa, primaveral y caleidoscópica. ¿Cómo entender el hecho de que aquel hombre semejante a un animal pudiera ser capaz de sentimientos que iluminaran la conciencia del arte? ¿Y que perdiera la paciencia con la servidumbre?
Me intrigó su manera.
Le rogué que se bañara.
Se rió grandemente.
- Conque te has enamorado de mí - dijo.
Entonces acabé por domarlo, pues el hombre me seguía como un perro a donde iba, queriendo saber porqué razón deseaba que se duchara.
Y yo no se lo decía.
Y un día, el séptimo de la era de acuario, bañado y acicalado, me pidió que me casara con él.
No hubo manera de decirle que no.
delfina@abc.com.py
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CAMINANDO POR LA MUERTE
"Cosí esa vieja sábana para hacerme el sudario, con la aguja iba doblando el orillo, haciendo el pespunte y cuando anudaba el hilo se me perdía el otro borde de la tela blanca, el que no se ve, porque cuando queremos ver un poco más adelante, como va la vida entera de cada uno, se pierde la otra punta, y no hay forma de averiguar más, se enrevesa como la hilambre cuando una se apura".
Cuando caen las últimas gotas sobre la tierra y ese vapor perfumado del agua entibiada ha desparecido, ya termina el día. El sol reverbera detrás de las nubes como si fuera sangrando la última herida del día, mamá terminó de amasar las tortas y las pone a freír, un viento ligero se lleva lejos el perfume de la humedad de la tierra, queda el silencio y el canto de mamá en la cocina: "Adiós lucerito alba" y después pone el plato con las tortas doradas en la ventana, oreadas del mismo color de ese sol atrapado entre nubes que corren, el olor aceitoso de las tortas me despierta el hambre, pasan las vacas de Evaristo por la calle, la más rotunda, la más gris, mira lastimosamente, es la que lleva el cencerro que será de hierro porque suena grave, a cosa que se cae. Las tortas le han salido buenas, se quiebran al querer cortarlas, crujen como cáscaras de huevo, cuando acerco a la boca ya presiento el gusto de harina, ese gusto algo salobre y después dulzón que mamá consigue amasando y amasando, dándole sobadas a la masa, haciéndola sentir que es parte de su mano.
"Quiero estar sobre la tierra limpia deshaciéndome al olvido de los demás, a medida que los recuerdos se vayan, también mis huesos se irán disolviendo. ¿Por qué pedirle a la gente que recuerde y recuerde?, con toda la diligencia que les dan los días, las preocupaciones, los trabajos, las amarguras de estar esperando sin saber qué esperan. Pasamos como sombras y cuando ya no estamos, nada quedará de nosotros, ni siquiera el reflejo".
La luz que parecía infinita, cede. Se puede mirar a un lado, a otro, y no ver más que una línea recta y movediza que al poniente parece caer en el bajío, el horizonte nunca termina, erizado de cadillares, la luz fría de julio no abriga, porque toda la tibieza que espero te la llevaste, Lucía, y el frío de julio se me metió en las carnes.
"Se empieza una a morir cuando el maíz se seca, cuando las heladas, cuando las plagas, cuando la sequía azota los liños y una ve esas hojas amarillear, volverse bronca la voz de los chacareros y sus mujeres, rezándole a Dios, hablándole a Dios, haciéndole ver que sin maíz no hay con qué seguir la vida, pero ni con la bendición del cura y sus salmos y sus jaculatorias Dios escucha razones, sigue la seca, siguen las langostas que llegan tapando el sol y se van dejando la tierra calva, y si no es una es otra pero las mazorcas no alcanzan a largar los flecos rubios cuando se caen, se aflojan de su sostén, el tallo se dobla, el maíz amarillo, gacho sobre la tierra se muere sin haber dado la vida que traía de lejos; luego ya se sabe, las procesiones de la gente despidiéndose para siempre del pueblo, gachos como el maíz, pasan con las carretas cargando sus pocas miserias, no dicen nada, y se van. Luego ya se sabe, los contratistas compran tierras por nada, la gente les vende porque antes estuvo la plaga, la sequía, la helada, es como si Dios les hubiese preparado el camino a los contratistas; Diego Dino Ibáñez, el contratista, mira el terreno entrecerrando los ojitos de perro, mueve el bigote para escupir saliva marrón del naco que venía mascando, se refriega el brazo contra la panza y dice "te doy once, te doy trece" por terrenos que valen lo menos veinte veces más pero con la gente cansada de esperar cosechas que no vienen".
El cura abrió el libro negro. "Y la Serpiente dijo a la mujer: ¿Conque Dios os ha dicho 'No comáis del árbol del huerto'? ¿No del árbol de la ciencia del bien y del mal?" Gaspar cruzó siempre al galope como yéndose detrás de él. Atardecía y me mortificaba pensando que somos débiles y si caemos, nos recibe el dolor. "No moriréis: seréis como dioses", por eso está prohibido. Llevé tres velas, besé el corazón que tiene tu cruz de madera en la cabecera, le puse una cinta blanca.
"Esas son cosas penosas, la gente se va, las casas quedan abandonadas, el adobe se va resquebrajando con las lluvias y la intemperie, crecen las malezas alrededor, la paja de la techumbre cede, gotea con los vientos, se arruina y queda la tapera como si fuese una cicatriz de aquella gente que dejó de estar, que se cansó de morir cada día penando las cosechas que no vienen. Vi la señal de la muerte en todo eso, me iba doliendo cada vez más, y miraba en lo alto el vuelo redondo de los caranchos acercándose cada vez más, volando en círculos sin mover las alas, rondando en el enojo de ese cielo caliente de enero, como otra señal".
El polvo apenas se levanta del suelo, los perros están inquietos, huelen algo a lo lejos, alzan el hocico negro y el viento silba al pasar pero ellos buscan algo que está distante. Quiero recobrar esas siestas entre las dos, Lucita, cuando jugábamos alrededor del brocal del aljibe, en el patio verde. No puedo, entonces el cielo era verde y no había sequías, ¿te acordás de las naranjas? Apretabas una y el zumo se quedaba con nosotras, en las manos, en todo cuanto tocábamos y daba vueltas jugando sin darnos cuenta de nada. La ronda, Lucía, la ronda. Me lastima pensar que ni dándome vueltas y vueltas conseguiría escuchar tu risa de entonces, giro y el galope del caballo de Gaspar parece que sacude el patio. Le dije al cura Aurelio, ¿dónde estaba el mal antes del Paraíso de Adán? En la foto estaban los abuelos tiesos como si hubiesen decidido quedarse así, viviendo esa vida ocre de retrato, enmarcada en la siesta que escuece los ojos y el verano está en el cielo en vez de Dios inculcando el dolor a la tierra. alejandro maciel ,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,(DES) VELOLa noche se está haciendo madrugada; tierna hora en que los duendes buenos visitan a las almas que esperan. Todavía no aclara , pero...pronto amanecerá . Como siempre. Alguien se ha ocupado de lamer mis heridas, con espanto me doy cuenta de que ya no están . Y ahora ? Cuál es el camino ? mi cuerpo sólo sabe del dolor, pero mi alma es mucho más sabia. Una loba parecida a mi, se pasea por la calle Leloir, amparada en el derroche nocturno. Una niña vejada y un loco. No hay nadie más. La niña tiene más de cien años y el loco, no sabe. La loba no aúlla, se delataría. Qué cosa la noche. Pero...ya se está por esfumar y volverán las voces , la radio, la tele, algún grito, una música. Un amigo no duerme . Se ha despertado mucho antes del alba, está construyendo utopías , a pesar de que esa palabra está en desuso. El mate tiene gusto a peperina , está un poco frío, calentarlo , me sacaría del ensueño. Quiero ver algo, quiero ver algo. Pues ya lo vi, no hay rastros ni cicatrices; sólo una palabra que esperará el tiempo necesario para ser pronunciada . Y una señal en la frente, que sola, se marcará a fuego, condenando a alguien al destierro. GABRIELA BRUCH
www.unagotademilicor2.blogspot.com
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OTOÑAL MI DESVELO El verso llega otoñado con la herida abierta de plegarias en la muerte y con el vino de marzo de todas las bodegas. La ausencia cabal repetible en diciembre arrastra en sus huesos la pálida bruma del insomnio. Su cepa protoplasma desnuda en invierno quebrada y mutilada en los goznes secretos rompe su arteria y aborta la vida con la vítrea erupción del tormento. La vid crece al amparo de sus manos níveas que invierte hacia el fondo de la tierra sus gemas surreales para esparcir en el aire el sabor de las parras mortecinas y tejer en el suelo los zarcillos mansos encepados que trae consigo la cosecha de la uva de marzo. Su copa de vino espeja el silencio inesperado y perfora las telas del mapa febril de mi utopía. Choque de cristales en duelo perenne de la vida que esplende y la muerte que calla su porfía. La sangre vino racimo heraldo de todas las vides su sangre vino con tierra anegada de sal de los mares. Ajusta su moldura vertebral y exaltada a los cuencos sagrados del blanco sagrario. GRACIELA REVECO MANZANO. (fragmento) ........................................................................................................
IV
La cintura se mece bajo la espada de los pechos. Rompe al alba su canto en el canto. Es dama fundadora y solícita mano en la negrura.
A cada hora le da su tono y su resolución es pasional.
VICTOR HUGO VALLEDOR victorhugovalledor@hotmail.com ..........................................................................................................
Directo a la cara Lo miraron directo a la cara apenas apareció. Lo habían estado esperando toda la noche. Él se levantó lentamente y giró sobre sus cabezas hasta posarse por detrás. Éste grandioso y prodigioso movimiento le llevó todo el día. Jamás le quitaron la vista de encima. Fieles a su misión lo miraron siempre directo a la cara Finalmente, cuando se escondió tras el monte, todos agacharon la cabeza. Debían descansar. Cuando él aparezca nuevamente, deberán permanecer erguidos. Mirándolo todo el tiempo. Directo a la cara... ...Los días de los girasoles son largos... muy largos. Jorge Andrés Maceiras
jorgeamaceiras@hotmail.com
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revlaiguana@yahoo.com.ar responsable de este reptil saurio : GABRIELA BRUCH perdón por los artistas que no han podido entrar en este número, había mucho material, hasta la próxima
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