No me atrevo a mirar fuera del rincón que encontrè en el traspatio de aquèlla casa ya casi derruìda. Me pregunto como harè para salir de allì, para correr, y...¿hacia donde?. Me perdì del grupo ya hace mas de dos horas. Cuando sentimos el primer fogonazo, huìmos en forma despavorida, sin mirar para ningùn lado, ni fijarnos en que hacìan nuestros compañeros. Al menos no tengo cara de judìa, me dije. Aunque no hable su idioma, es claro que mis rasgos denotan mi origen.

Cuando parecìa que se habìan calmado los estruendosos disparos, llegaron dos muchachas que hablaban ràpidamente, dirigièndose a los hombres allì apostados y que aprovechaban el momento para recargar sus armas. Una de ellas, joven, me viò agazapada y se dirigiò a mi en inglès…¿es Ud. turista, me preguntò?...yes, I said…¿como es posible que estè aquì?...antes de que pudiera responderle, me tomò del brazo con firmeza, y ayudàndome a levantar me llevò hacia fuera de la casa, hacìa la calle. No muy convencida, tratè de oponer resistencia, pero ella decididamente me dijo: Por favor, Ud. no me recuerda, pero trabajo en el hotel donde se hospedaron anoche, de hecho yò recibì a su grupo. Que bueno, le respondì. Si me dì cuenta y con sorpresa, que algùnas mujeres musulmanas nos atendieron…

Mientras corrìamos…ella me iba diciendo…estudiè en Londres. Mi padre, Insha Alà, es un hombre poco conservador, que decidiò educar a sus hijos e hijas por igual, lo cual le agradezco muchìsimo…Esta situaciòn que estamos viviendo en estos momentos, no es nueva, aunque si màs agresiva, los muertos ya son incontables, mucho peor que lo que Ud leerà en sus periòdicos seguramente...Jamàs lograremos acostumbrarnos a vivir en esta angustia e inseguridad, a pesar de que toda mi vida he escuchado disparos, especialmente por las noches. Son mis hermanos varones los que Ud viò en la casa, armas en mano. Mis padres deben estar preocupados y asustados, porque no saben nada de nosotros desde ayer...

Apenas pronunciadas las ùltimas palabras y sin detenernos ni por un segundo, vimos venir hacia nosotros varios hombres gritando, mirando hacìa atràs y cargando dos personas que colgaban por los brazos y las piernas , cada uno entre cuatro de los que se aproximaban con rapidèz... Le preguntè .... ¿Qué sucede?...me respondiò: Son heridos…Cuando pasaron frente a nosotras, hubiera podido jurar que uno de los que arrastraban, apenas un niño, ya estaba muerto.. En ese momento me di cuenta de cuanta suerte habìa tenido de que esta joven me encontrara…

Y…¿el hotel?, pregunta inùtil...al dar vuelta a la esquina, solo vimos columnas de humo que salìan de montañas de escombros…de la calle no quedaba nada…estos malditos, dijo la palestina entre dientes.

Lo primero que pensè…que bueno que el pasaporte y el dinero que me quedan los traigo conmigo…la ropa, es lo de menos…

Mi prioridad, llegar al aeropuerto….largarme, a como diera lugar…¡Vaya dìas festivos, vaya vacaciones..! La muchacha no quiso dejarme sola, no se como, pero encontrò un taxi y me acompañò hasta la entrada principal del àrea internacional, donde por suerte estaban mis compañeros de infortunio, demacrados, cansados, temerosos, hablándose a gritos mientras contaban sus experiencias, y la odisea que tuvieron que vivir para llegar allì….de repente, volví mi rostro para presentarla, para agradecerle, para darle un abrazo, mi telèfono, mi correo, en fin…solo alcancè a ver la àgil figura subièndose al taxi que nos habìa traìdo … no pude evitar ni controlar las làgrimas que se desbordaron en ese momento, sintiendo como me flaqueaban las piernas...

Las noticias aterradoras, confusas; se hablaba de cientos de muertos, de destrucción…como siempre las opiniones divididas, las discusiones acaloradas, los ànimos encendidos…yò solo deseaba que el aviòn me alejara de aquèl lugar que me habìa parecido tan hermoso dentro de su aridèz, tan particularmente poètico, con una carga de historia que se volvìa palpable en cada rincòn .

Afectada sobremanera, sintiendo un nudo en la garganta, resonaban en mis oìdos los gritos de las mujeres que lloraban a sus hijos, los gestos de brazos abiertos clamando al cielo…una madre, pensè, no tiene nacionalidad, raza, color o creencias, es solo una muerta en vida, a quien, al asesinarle a sus hijos, le arrancan el corazòn de cuajo…A ella, estoy segura, lo que menos le importa es quien tiene la razòn, y no va a entender nunca, porquè un pueblo tan castigado, perseguido, y humillado, se ceba sin compasión en el dolor de inocentes…

Que se maten entre ellos, que se peleen los polìticos, los soldados, los hombres armados, los de acà y los de allà…pero los niños, los jóvenes, los que solo quieren trabajar y vivir en paz…¿porquè siempre han de pagar las personas sencillas, comùnes y corrientes, por lo errores de los ambiciosos?.

Pregunta tan vieja como la humanidad, hecha cientos de miles de veces por la gente decente, por los que jamàs entenderemos que se mate y muera por un pedazo de tierra, cuando apenas necesitamos unos pocos metros para que entierren nuestros despojos…ellos los que se creen eternos, ellos los soberbios, ellos los ciegos, ellos los asesinos, ellos los genocidas, ellos los que buscan la razòn de la sin razòn…ellos… los idiotas que nos gobiernan, y que no tienen la inteligencia y nobleza suficientes, para dirimir diferencias en una mesa de negociaciòn.

Pero siempre hay esperanza…No cabe duda que la generosidad, la hermandad, la empatìa, no son cualidades que tienen que ver con nacionalidad, geografía, gènero o creencias, estos dones son inherentes a las personas que no han perdido su humanidad, a los que siguen haciendo el bièn sin mirar a quien y a riesgo de su propia seguridad…a los buenos de este mundo…

Gracias desconocida amiga palestina, que Dios te Bendiga, que Alà te proteja...Yò, te llevarè siempre en mi corazòn.