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POEMANIA Nº 150

Archivado en Revistas literarias • Fecha: 21-04-2008 12:10:17

POEMANÍA

la manía del poema…

Hoja literaria de aparición virtual

Nº150/2008

 

 

“Heraldos de sí mismos, los poetas viven

en un mundo aparte: mensajeros del destino,

en los tiempos modernos, pocos, muy pocos los

escuchan, los leen y atienden. Vivimos

con los ojos abiertos pero ciegos ante

las premoniciones que nos anuncian...”

Braulio Peralta

 

 

Poeta invitada: BEATRIZ SCHAEFER PEÑA (*)   


                                     Misión del lobo

 

                                                        Estoy triste en la noche

                                                                          de colmillos de lobo.

                                                                                   Alejandra Pizarnik

 

                                                Irrumpe

                                             en la inclemencia de la noche

                                    y cierra el horizonte,

                                                              aún herido de luz,

                                    cercándome con ulular y estrellas.

                                    Percibo su colmillo

                                                     tendido en acechanzas

                                    que me inducen

                                                     a la última aventura,

                                    ese recóndito deseo.

                                    Entonces,

                                                  pulso la sangre

                                    de su avidez

                                                      y me someto

                                    para ser, desde él,

                                                     este implacable aullido.

 

 

 

                                                                     Lázaro

                                   

                                     Hace tres días y dos noches

                                     que yazgo boca abajo

                                     en este pasadizo.

                                     Alguien me llama por mi nombre

                                     y me ordena volver  a ese lugar

                                     dispuesto a mi destino.

                                     Soy un hombre que le teme a su dios,

                                     a su castigo

                                     y que ya estuvo muerto.

 

                                     Hoy he vuelto a la vida,

                                                           a esa intemperie.                                          

 

 

                                                 Ese temido atardecer

 

                                    No sólo son las sombras

                                    o el color de la sombra.

                                    Hay un río de aromas

                                    que me conduce al sitio de la sangre,

                                     a esa vena propicia,

                                     -el manantial oculto que me urge-.

                                     Hay un jardín escondido

                                     en los crepúsculos.

                                     Allí crece la rosa,

                                     la suave mordedura.

                                   

                                         

                                          Antes de esparcirnos

                                                       GénesisCap.XI                                                                   

                                    

                                     No teníamos alas, sólo la desmesura

                                              y quisimos llegar hasta el Azul.

                                     ¿Qué hacer para alcanzar el sitio

                                                               donde la Majestad

                                      hizo posible al hombre?

                                      No existía en la tierra

                                                     más que un solo lenguaje,

                                       unos pocos vocablos

                                       y con ellos construimos los peldaños

                                                              para subir los sueños.

                                       Abajo quedó la ciudadela,

                                       el soberbio herraje que se abría

                                                          a la fiesta de las bocas.

                                       El beso anunciador

                                                          del fuego de otros besos.

                                       Los muros del silencio.

                                                                  El placer del olvido.

                                       Y mientras descubríamos

                                                                    la distancia infinita

                                        en procura del Nombre,

                                        nuestra voz perdió su melodía.

 

                                                            

                                                             De las secretas voces

 

                                      

                                        De lejos llega ese rumor tranquilo

                                                                    como tranquilas aguas

                                        que van trayendo, uno por uno,

                                                                    diferentes momentos.

                                         Estás de pie mirando aquella noche

                                                                     que avanza sobre el día

                                         mientras la luz se apaga en las señales

                                                                     que nunca has comprendido.

                                         Así, la tarde, inesperadamente

                                                                      se adueña de tus pasos.

                                         Ya no acontece el sol.

                                                                      Y sin embargo

                                         su voz aún te llama

                                                                    en la penumbra.

 

                                                  

                                                        El Arquero

 

                                       Lentamente estiraba el arco

                                              buscando la curvatura exacta

                                       para ajustar la flecha

                                                                       a su destino.

                                              Yo era el blanco.

                                                                  Yo fui el blanco

                                       antes de que el zumbido

                                                         cruzara aquel espacio.

 

 

                                               

                                                   El ángel ciego

 

 

                                                                Detenido

                                              en lenguas de azúcar

                                              sobre mi boca,

                                              alguna vez amargo sol

                                              derramado

                                              en la garganta.

                                                   Lo busco inútilmente.

                                              Imposible apresar

                                              el aleteo que emigra

                                                   su fugaz primavera.

                                              No está. Simplemente

                                              se ha ido

                                              dejando tras de sí

                                              un despojo de noches

                                              en la encendida mordedura

                                              de los días.

 

                                                   Ya no hay quien despliegue

                                              el lienzo de plata

                                              sobre mis hombros.

 

                                                    

                                                   

                                                    La Última Cena

 

                                                                          Rotemburgo-2001

 

                                          Un solo discípulo sentado a la mesa.

                                          Un solo comensal esperando al anfitrión

                                          que le ha ofrecido su plato predilecto.

                                          No sabe que él mismo

                                          es el banquete que le aguarda.

                                          Cada parte de su cuerpo está dispuesta

                                           para el regocijo de los paladares.

                                           Y se  hunde en el zumo agridulce de las jarras

                                           celebrando el momento,

                                           mientras la noche llega con su dormidera

                                           desde el fondo del día.

 

                                            Él, ignorando que ya se ha devorado,

                                            sueña que es un río que avanza con la sangre

                                            arrasando el despojo.

 

 

 (*) Beatriz Schaefer Peña: nació en Bs.As. (Argentina). Publicó su primer libro de poemas “Mi jardín tiene estrellas”, en la adolescencia, con prólogo de Vicente Barbieri. Le siguen: “De ángeles y designios” (1982); “Revelaciones y Artificios”(1992); “El fuego y los vestigios” (1ra. Edición- Faja de Honor de la S.A.D.E. género poesía , 1998); “El fuego y los vestigios” (2da.Edición, 2000); “ En la Alta Noche” (2003). En narrativa publicó “El cielo prometido y otros cuentos” (Torres Agüero Editor, 1998). En ensayo: “Revelación de lo arcano en la obra de Luisa M .Levinson”, (inédito). Antologías compartidas: Nuestros poetas y las Malvinas (Ed.Corregidor, prólogo Federico Peltzer; poemas- 1983) García Lorca visto por los poetas, recopilación Águeda Müller, (Ed. Plus Ultra-poemas 1986); La Casa y los Poetas( Ed. Fundación Rómulo Raggio-1995); Poesía Argentina Contemporánea-Volumen XIII-( Edición Fundación Argentina para la Poesía, 2000); Tierra del Conjuro,( recopilación Andrés Utello, Córdoba, 2005); Tejedores de Palabras (recopilación Juan Ruiz de Torres- Madrid, España, 2005); Poesía Siglo XXI,( Asociación Prometeo, Madrid, España -2005); Poetas Argentinos Siglo XXI, ( recopilación Nina Thürler-Ed. Eleusis,2006) Incroci, semestrale di literatura e altre scriture,Nº 14 Bari, Italia (2006).Algunas distinciones: Premio Salón Poesía Ilustrada Ateneo Popular de la Boca ( ilustrador Clorindo Testa, 1979.Mención Especial 1er. Certamen Internacional de cuento y novela, Ed. Atlántida-1980- Jurados: Beatriz Guido; Marco Denevi y Adfolfo Bioy Casares).Primer Premio Concurso Narrativa Universidad de Belgrano-1982).Primer Premio Concurso Narrativa Dirección de Cultura de Moreno, Pcia.Bs.As., 1982. Primer Premio Poesía y Primer Premio obra compartida (Salón Nacional de Poema Ilustrado, Casa del Poeta, La Plata, ilustrador: Carlos Bianchi, 1982.Mención Especial III Certamen regional de Cuento “Carlos Vega”, 1993.Primer Premio ensayo ; Concurso organizado por el Círculo del Zelofonte sobre la obra de Luisa Mercedes Levinson-  1998. Primer Premio Poesía, representando a la Capital Federal  en el Primer Encuentro Binacional de Poetas, Futrono, Chile- San Martín de los Andes- 1999, etc.Integró la C.D., de la Sociedad Argentina de Escritores (S.A.D.E) ; la Comisión de Cultura de la Fundación El Libro y la C.D. de la Fundación Argentina para la Poesía. Ha recibido muchas distinciones y participado de numerosos encuentros literarios del país y el exterior entre otros del convocado por el poeta Jesús Cos Causse en Santiago de Cuba (2000) donde fue declarada Huésped distinguida y también, en el mismo año, Huésped de honor  en el Encuentro de Arte de la Ciudad de Peñuelas, Puerto Rico. Actualmente fue declarada Socia Honoraria de la SADE (2007) y es Corresponsal en Buenos Aires de La Pájara Pinta, Publicación de la Asociación Prometeo, Madrid, España. Su poesía está traducida al italiano, al portugués y al catalán. Para comunicarse con la autora: beatrizschaeferpena@fibertel.com.ar

 

 

POEMANIA –  POETAS  EDITADOS   

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POEMANIA

 …la manía del poema   

Editor responsable: 

Piero De Vicari

Se solicita difundir esta  hoja literaria

de aparición virtual a quien desea recibirla

 Se recepcionan comentarios y colaboraciones poéticas a:

pierodevicari@hotmail.com

Para acceder a losnúmeros anteriores, ingresar a:

www.poemaniainventario.blogspot.com

 

 

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Escrito por Carmiña Candido Daverio
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