lainformacion.com - Medio Oficial de los Premios Bitacoras 2009
Lanús, Provincia de Buenos Aires, Argentina
Martes 31 de julio de 2007
AÑO 4 Nº 112
No encontramos la soledad,
la hacemos.
Marguerite Duras
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GRACIAS.
Viviana Álvarez
añoro la lluvia
urdiendo mi cuerpo
el fulgor del éxtasis
en labios profanos
ansío tu elixir
en mis abismos
las manos ungiendo
el grito copulado
©Viviana Álvarez
AGUSTÍN ELÍAS JIJENA SÁNCHEZ
ALDO REGINATO
ALEJANDRO DREWES
ALEJANDRO MUSTELIER
ALEJANDRO SCHIMIDT
AMADO STORNI
BELÉN VECCHI
CAMILO VALVERDE MUDARRA
CARLOS BENÍTEZ VILLODRES
DANIEL R. MOURELLE
DAVID MARTÍNEZ
DELFINA TISCORNIA
EDEL MORALES
EDUARDO ALBERTO PLANAS
EDWIN MADRID
ENRIQUE GABRIEL KRYSKOWSKI
FREYA HODAR NISTAL
GABRIELA ABEAL
GITO MINORE
GONZALO FRAGUI
GRACIELA WENCELBLAT
GUSTAVO TISOCCO
HÉCTOR BERENGUER
JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT
JORGE LEÓNIDAS ESCUDERO
JOSÉ MIGUEL RODRÍGUEZ ORTIZ
JULIA DEL PRADO
LEONORA ACUÑA DE MARMOLEJO
LISANDRO GONZÁLEZ
MARIAN MUIÑOS
MARIÉ ROJAS TAMAYO
MARIO MORALES
MARTHA ELOÍSA DARÍO
MARY ACOSTA
MIGUE APARICIO
OMAR DARÍO RUÍZ DÍAZ
RAMÓN ROJAS MOREL
RAQUEL LUISA TEPPICH
RAÚL TÁPANES LÓPEZ
RICARDO MASTRIZZO
RICARDO E. MOLINARI
RICHI PANTUSO
ROLANDO REVAGLIATTI
RUBÉN VEDOVALDI
SANTIAGO BAO
SILVIA LONG – OHNI
SILVIA SPINAZZOLA (SILSH)
WALDO GONZÁLEZ LÓPEZ
WINSTON MORALES CHAVARRO
AGUSTÍN ELÍAS JIJENA SÁNCHEZ (Príncipe de Albanta)
De tango por Madrid
(London)
A Claudio
En tus pasos hay un siempre adelante
que confirman ardientes memorias crueles
dejándolas vivir y morir en el instante
en que tus ojos se pierden ganándole a los ayeres.
Pibe rodeado por la simple complejidad
de la filosofía que hace palabrear al tango
tenés llanto en la carcajada de la verdad
y risa de encanto para seguir andando.
Sos un tano del Río de la Plata
con un corazón que ama en Madrid
pero yo te siento de esos hermanos de Albanta
por hacerme lagrimear en el último abrazo que te di.
ALDO REGINATO
tal vez mi lengua trace cauces, dejará huellas
prometí al cielo que nada quedará bajo la tierra
y no habrá cripta que esconda la luz
las entrañas están en mis manos para
ser convertidas en pájaros y mariposas
nadie sabe que tengo ese poder
soy la eterna ceniza transformada
en vigía desde lo alto......
ALEJANDRO DREWES
VOCES
Pero no vuelvas jamás la mirada
cuando la enésima noche
haya trasegado sus oros
y sea hondamente otro el fino
cristal de los cielos,
pues he dicho que tú evitarás la feroz estocada
y a los mastines que te huelen
y a las bestias que te buscan,
y a los signos de toda violencia evitarás,
pero nunca vuelvas atrás la mirada,
por lejos que te lleve la invisible corriente
de las generaciones, avanza tu paso incesante
-bajo los últimos cascos de corceles oscuros
tal vez la razón de tu viaje- Espalda de sal,
huesos de nieve, te he dicho que ya no mires atrás.
ALEJANDRO MUSTELIER
“Hallazgo”
Verás,
no vivo ni cerca del edén; a la vuelta me queda el purgatorio;
no busco expiación, ni vería mis culpas a dos necedades de distancia.
Verás,
siempre tengo la razón… debajo mío, es mi novia… no lo sabe… no le digas.
Verás,
el insomnio me come por un párpado y la resaca me defeca por costumbre;
si bien demoro y soy ávido, también soy inconstante y egoísta.
Verás,
tengo pelos que temo no sepas digerir;
no sé querer, y peor aun, no sé odiar, y peor aun, no me importa.
Verás,
invierto demasiado tiempo en escribir poesía; a lo mejor algún día me haga popular y salga en el periódico, aunque lo más probable es que me haga poeta y duerma
bajo periódicos.
Verás,
me gusta la música inteligente, he ahí mi mayor defecto; debe ser por eso que tengo
tan pocos amigos.
Verás,
no sé besar con los ojos abiertos, ni con las manos cerradas,
ni con el corazón en las manos.
Verás,
en días de mucha cordura, haré un esfuerzo y te respetaré la sombra.
Verás,
soy el último hombre sobre la faz del aire.
Ves,
no soy lo que buscabas,
pero descálzate,
prometo ser lo que encontraste.
ALEJANDRO SCHMIDT
autito del infierno
qué puedo hacer
soy un muchacho de provincias
fui a la ciudad y volví
sin la ciudad
ahí está el muchacho
tarde a la noche
en su ginebra
o en la pieza materna
un chico aparece y lo toca
che, che
mirá esta piedrita que saqué
del río
a ese muchacho
que quisiera
no sabe qué
quisiera
estos días
este tabaco mojado para Dios
en los últimos años
conversé con muchas personas, lobos y nubes
pero no con él
todavía no lo sabe
soy su obstáculo
su vientre
con algunos sueños
me recuerda de mi
arranca este corazón
y se lo muestra al chico
mirá
mirá
este corazón amarillo
parece un autito del infierno
y el niño
olvidando sus juguetes de viuda
se lo traga
ando en su cuerpo
infinito.
AMADO STORNI
JUVENTUD
A lo estéril se vence floreciendo,
a la envidia se vence prosperando,
a la Muerte se vence conquistando
la Vida cada vez que estés muriendo.
A los sueños se vence despertando,
al orgullo se vence sometiendo,
al desamor se vence descubriendo
que es Amor lo que siempre estás buscando.
Luchar lo imposible ahora que podéis
porque ser joven empuja a la lucha
y la lucha siempre empuja a vivir.
Y aunque os critiquen no os desaniméis.
Es mucho más sordo aquel que no escucha
que el infeliz que nunca pudo oir.
BELÉN VECCHI
Qué miel vencerá el frío
de las oraciones unimembres,
de los verbos sin sujeto;
las palabras sujetadas al olvido…"
BeVe.
CAÍDA LIBRE
Cuando
C
A
E la noche…
donde la oscuridad
es
refugio vela miedo brillo…
De nada sirve ser ave
si no hay un nido
al cual volver.
CAMILO VALVERDE MUDARRA
ES FIRMEZA
Sus manos son pistilos color rosa.
Sus pupilas de azul agua marina.
Sus mejillas de espuma y mar salina.
Su silencio es palabra misteriosa.
Desde que se abre el alba laboriosa,
su entrega y diligencia compagina
con sabio juicio y gracia femenina
protegiendo a los suyos bien celosa.
Dando su alma de estima y gentileza,
transmite orgullo, mérito y confianza
con dulce gozo y noble fortaleza.
Su rectitud se mueve en la templanza,
su trabajo y familia, en la firmeza;
y su estricta virtud, en la esperanza.
CARLOS BENÍTEZ VILLODRES
REBELDÍA
Cerca aún estaba el campo de batalla
cuando a golpes de rocas aprendía
las claves de una vida lenta y fría
con olor a mentiras y a metralla.
Hasta el mar me decía: “Carlos, calla.
Aplaca tu fogosa rebeldía.
También la vida brava ya no es mía
ni del viento que da un salto y encalla”.
Con voz de niño el “Cara al sol” volaba...,
y el sol, en soledad, se desangraba
sobre asombradas mentes infantiles.
Neblinas y dolor. La madrugada
reinaba en una España sin pensiles
y en mi niñez perdida y desafiada.
DANIEL R. MOURELLE
de la serie Colman Bock
Iguanas expulsadas del trópico
aferrar la pala
y poner
un orden a la
muerte
El odio tenía su propia canción
no le importaba
qué tan jóvenes fuéramos
Tendidos bajo la lluvia
atrincherados en aquel barrial
pedíamos que no hubiera deslizamiento
algunos sabían a quién
yo no
poco me habría torcido el futuro
haber encarado al mismísimo Diablo de las Cañas
poco me habría cambiado
la suerte
de aquella noche inclinada
Cada tanto miraba hacia arriba
para que la lluvia me lavara
el barro de los ojos
Allá abajo el griterío seguía
algún tiro
antagónicamente seco
como si una rama se quebrara acertada por un rayo
La derrota hundía el valor de la tormenta
achataba incluso el miedo
nada más nos quedaba el odio
miserable campana que nunca falta
al funeral de los perdidos
Había que estarse quieto ...
Ninguno de aquellos héroes
elegidos de la patria
se habría sentido tan arrojado
como para subir los cien metros que lo separaban de
nosotros
menos aún con la noche así
a punto de saltarnos encima
como nube de langostas que huele el maíz
Y así
aquella patria los quiso en otro lado:
subieron a los camiones y dejaron a los changos donde
habían caído
de a dos
de a tres...
La Antonia estaba sola
la cabeza entera pero sola
sobre el borde acuchillado
panza abajo
en aquella roca cuyo brillo se apagaba junto con el
día
Hay un escalón peor que el miedo: el después
ese goteo de aceite que satura la luna
mucho más cuando nueva
esa fuerza que falta — no mucho — lo justo
para dejar el músculo tieso a media uña del mover
parpadeo previo al incesto
tan común en aquel monte
El arrojo: mismo para limar las balas
que para la noche del cuerpo y
si familiar
lo dulce permanecía como exitosa redoblona
más allá del candado
y las rejas
y el taco de metal
Inmóviles
sí
de regreso al barro corrompido por Adán
allí estábamos
iguanas expulsadas del trópico
farsantes
a fuerza de querer un día más
De un salto
nos delató la mañana
y la oscura se quedó — para siempre
con las voces de aquellos hermanos
y no lo sé
me lo contaron
fui el primero en buscar la pala y tallar el suelo más
arriba
donde apenas se podía
cunas deficientes para sueños fríos
graciosamente fríos
según también me contaran veinte años más tarde
La tarea de poner orden a la muerte nunca terminaría
cada paso arrancaba una capa a la cebolla infinita
seca como lágrima de azufre
como aquellos tiros
perdidos junto con la tarde
Los meses que siguieron
implacables por desborde
nos tornaron
expertos en la huida
nunca del todo libres
animales que cambiábamos de jaula
comprendimos finalmente aquella voz de la Antonia:
Hay que olvidar al cazador
borrarlo de la historia que
contándonos
aprieta nuestros pasos como cauce al río
quitarle la palabra
Habría bastado con aquélla que limaba el filo a
nuestras horas
borronearle el contraste que infectaba el fondo
pero
cuesta reconocerlo
tampoco nosotros resultamos capaces de achicar
aquellos cien metros
deslizamiento de orden diferente
para sellar las cuevas del temblor
Al miedo
tampoco le importó qué tan jóvenes fuéramos
y su canción siguió sin detenerse para vernos
envejecer
Muchas más lluvias barrieron el monte
incluso después de mi partida
y cada tanto me llega alguna carta
donde me avisan que un diablo
todavía pregunta por mí entre las cañas
De mi parte
recién ahora les cuento
que las noches siguen mostrándose inclinadas
incluso aquí — cinco paralelos al sur
o más cuando soplan las nubes de enero
El griterío
en cambio
ha cesado
Las quejas que se escuchan
me provocan una sonrisa que aprieta a contramarea
en este futuro torcido
Con los ojos de la Antonia pasa diferente
cada vez que su voz se me viene
se cierran — y se quedan así hasta que me duermo
callados
igual que cuando sonaba el último disparo de la
jornada
y agradecíamos el zumbido de los mosquitos
tan molesto al principio
Sigue al acecho un escalón peor
el precio que delata lo inútil
pues siempre le falta un cinco al esfuerzo
y vuelve para cobrar
envuelto en la cálida nostalgia del incesto
y me dice que le muera fuego al olvido
y que me cuide
DAVID MARTÍNEZ
JUNTO AL RÍO...
Este río encendido y tumultuoso,
que pasa abriendo subterráneas flores,
canta junto al verano, luminoso
de riberas y errátiles fulgores.
Vislumbre vasto de un morir radioso,
yo sé su cauce, su confín de hervores;
los largos ciervos de su astral reposo
y el huracán de todos sus negrores.
Dulce, bajo la noche, el son lejano
de su eterno viajar, pasando dura
con misterioso brillo sobrehumano,
hasta volverse un eco repentino
de este mundo que apaga en su amargura,
la arena de mi nombre y mi destino.
DELFINA TISCORNIA
HORAS
Prefiero verte estallar en la cocina
que hacer las paces con el odio;
todo es a veces tan exacto como un mapa
desbordado de colillas.
Este tiempo es un agujero verde
donde me estoy fugando
desnuda y cargada de valijas.
Pero despierto a golpes de agua
en esta habitación vacía
y me sacudo el lastre del verano
y lloro alternando las esquinas;
todo huele a farmacia o cementerio,
no distingo,
imagino la muerte cabalgando tu pelo
con la heladera abierta y la TV rugiendo.
Alguien llama a la puerta, me armo y me desarmo
como un rompecabezas antiguo
y atiendo en camisón: sos vos girando
entrás girando
hablás girando, yo me pongo detrás de las palabras
y las leo,
una luz blanca y seca me apuñala
busco tus ojos pero ya ruedan por el piso,
suben al empapelado
y ahí se quedan
feos como moscas.
En este paisaje desolado
me aferro a tu corbata incólume
mientras tu cuerpo empieza a deshacerse.
DELFINA TISCORNIA//Argentina//1966-1996se quitó la vida//hija y bisnieta de escritores -Lucía Galvez-Delfina Bunge- Manuel Gálvez/ de su libro mientras la noche avanza Ed. emecé
EDEL MORALES
LEJOS DE LA CORRIENTE
Mientras sea posible
Ve mientras sea posible:
ella te espera.
Encantada en los bordes
—pacientemente—
nada una piscina más, espera una vez más,
para besarte
antes de subir al paisaje ámbar de la habitación.
Desnuda en el agua
—ligerísima—
ella te espera:
ajena al cansancio senil de la madrugada
y a la brevedad de unos días felices
que ya terminan.
Ve mientras sea posible:
mientras permanece en el agua
—ofrecido—
el cuerpo que deseas,
el cuerpo que tu escritura
nunca podrá nombrar.
EDUARDO ALBERTO PLANAS
NONO EN BLANCO Y NEGRO
A Adriana
El tiempo no para.
Nono en blanco y negro.
La vida es rara;
no lineal, sino circular;
O quizás como un caracol, un espiral.
Dos círculos que en
una parte se tocan,
se unen,
para avanzar el uno hacia el otro.
Nono en colores.
Igual pero distinto.
Como distintos somos tu y yo.
Como otro es el mismo río.
Como otro es el mismo sol.
Pero juntos ayer y hoy.
EDWIN MADRID
La araña,
sube y baja
por el cabello del
amanecer.
Construye su casa
en cualquier esquina de
tu casa.
Albergue suave y
pegajoso, con cientos de
habitaciones y pasillos
que relumbran con el sol
de la mañana. Hasta que
cae una mosca;
y es como si a nosotros,
de vez en cuando, nos lloviera
un pavo en el patio de la casa.
ENRIQUE GABRIEL KRYSKOWSKI
poema 67 la estrella es una flor elevada y la piedra una flor resistente (15.5.07)
contracciones, construcciones, estoy dentro de tu panza, hija Laila, estoy mas adentro nadando con tu hijo Romeo en este martes de mayo/ en la noche de Ibera, de Plaza, y de Burela y La Pampa,/y muy ,pero muy suavemente deslizo palabras en la inteligencia de tu hijo, mi nieto y le digo: calma, paciencia, el tiempo de salir tiene una fecha que yo no se....pero calma y paciencia para salirte( estas durmiendo dentro de ella y me ves sin verme)/pero sabes quien soy, como lo sabes y como un día dentro de miles de días te vendrá a la memoria, requerido Romeo es otra cosa......
contracciones, construcciones, la arquitectura de un embarazo y parto/nacimiento son difíciles palabras, no nieto?,que es esa camiseta blanca con una horizontal amarronada? que es esa barba blanca y esos ojos claros, nadando conmigo en la noche de la Siberia urquiziana ?/ te susurro querido nieto(en mis auriculares Divino presagio de Luis Alberto)la noche del cielo de tu ciudad esta gris o violeta o para llover, quién sabe ?/vos y yo seguimos nadando no hay apuro, querida criatura, salí cuando los dioses lo digan y esa maravilla diga: ahí esta la otra luz, la del universo contradictorio como las contracciones y las construcciones,/
Querido Romeo: hay tiempo dulce criatura del amor concebido, tus abuelos y abuelas y sus parejas, tus tíos y tías y sus parejas y TUS PADRES tienen consigo todas las sensaciones por las que hemos pasado o sentido o creído sentir/en un rato me acostare, estoy con vos, así como me ves un anciano que te besa y te dice: calma, paciencia, el instante preciso te dirá cuando salir, nadie sabe o quizás si, que estoy nadando con vos en este sitio inigualable de tu madre, panza preciosa, lagos del sur, ríos trasparentes del centro, cataratas del noreste, mares del este, tomo tus manitos, enlazo tus piecitos, Romeo querido la vida es hermosa......
FREYA HODAR NISTAL
CRIMINAL PLACENTERO (Triolet)
El licor va rasgando la garganta
mientras borra acritudes en la mente
sumergida en la afable y sacrosanta
nerviosidad frugal que desencanta.
Mas el sorbo arbitrario de aguardiente,
criminal placentero, desenguanta…
El licor va rasgando la garganta
mientras borra acritudes en la mente.
GABRIELA ABEAL
Nozomi ga kanau
Imagino
recorrer las habitaciones de tu hogar
la humedad del jardín
la contención de tus ramas.
Imagino
que los verbos que pronuncias
salen a jugar a las escondidas entre mis pliegues.
Que el límite no es el umbral del cuarto
y que desnudas mi impaciencia entre el hall y la cocina.
Imagino
que mientras cambio las sabanas
me baño, desayuno y barro el comedor
un vals me traslada a la media luz y tu carne.
Imagino
que ahora que el reloj marca las 22:46 horas
vos también podrías imaginar y querer
hacer el amor conmigo.
Nozomi ga kanau (japonés: volverse realidad un sueño de vida)
GITO MINORE
FLORES COHIBIDAS
CON LOS PIES EN LA TIERRA
Esto va a ser así
hasta el último día.
No nos vamos a morir de hambre,
de una manera u otra
algún plato siempre estará servido
sobre alguna mesa
pero, estate seguro,
que más de una noche
pasaremos frío.
Esto va a ser así
hasta el último día,
aunque
eso no quiere decir
que no está permitido soñar,
todo lo contrario,
abortar una ilusión
es dormir en la avenida
pero, siempre tenelo en cuenta,
los pies caminan sobre la tierra.
Esto va a ser así
hasta el último día.
Va a estallar una guerra
que después acabará
y empezará otra,
van a estar de paro
los hospitales,
van a hacer huelga
las iglesias y los bares
cuando se quede sin Dios
el almanaque.
También va a estar de franco
el aburrimiento,
va a sonreir la primavera,
va a saber dulzón
el vinagre,
reinará la alegría
por unos días,
llorarán de júbilo
las manos abiertas.
Esto va a ser así
hasta el último día.
El amor va a ser un desquiciado,
la paz por fin
no va a tener solamente
un mensajero tan anciano
como el Papa
sino que, todo lo contrario,
van a haber guardias
de solidarios,
van a juntarse los solitarios
y Cupido, por una sola vez,
se vestirá de ser humano.
Esto va a ser así
hasta el último día.
Por eso que no te sorprenda
si el amor deja
secuelas de postguerra,
si la paz
se vuelve suegra y con ruleros,
si Cupido consigue laburo en el matadero.
Va a tener color gris
el mediodía,
sobre el pan de cada día
van a juntarse las hormigas
y habrá un asalto
en cada esquina
de la soledad.
Esto va a ser así
hasta el último día.
La vida se mostrará
incoherente y descabellada,
loca amante del fracaso
y del delirio,
ofreciéndonos a cada instante
una copa de su vino
para que saboreemos
que buenas uvas se cultivan
en el paraíso del que venimos
-esa quintita pequeña y redonda-
donde el infierno
no es lo suficientemente chico
ni lo eternamente abrumador
y no se hace esperar
para otra vida
sino que empieza,
se desarrolla
y termina
en el guión que media
entre la fecha del comienzo
y la de partida
que, en grande y con trazo pomposo,
tallarán sobre la lápida
que adorne
la parcela de tierra
que cubra nuestro cajón.
GONZALO FRAGUI
Fábula
En un país cada vez más lejano
un crítico decidió declarar a un amigo suyo
el poeta más importante de ese país
Pero otros poetas de ese país protestaron
Hubo entonces que declararlo
el poeta más importante de la ciudad
Pero otros poetas de esa ciudad protestaron
Fue declarado entonces el poeta más importante
del pueblito más lejano de ese país
Pero otros poetas de ese pueblito protestaron
Así se le declaró el poeta más importante de la
aldea más lejana de ese pueblito
Pero otros poetas de esa aldea protestaron
Fue declarado finalmente
el poeta más importante de la cabaña de la colina
más distante de aquel cada vez más lejano país
Pero en esa cabaña
había un perro que le ladraba a la luna
GRACIELA WENCELBLAT
EN EL RINCÓN
Se puso en penitencia
por perder otra vez
el instante.
Hirió su vestido preferido
con azúcar quemada
tapó su mejor mirada
dejó de parir música
asustó a los geranios
vestida de harapos.
Ella que reta al viento
y descoloca al espanto
se quedó en el rincón.
borrando respuestas.
GUSTAVO TISOCCO
He sepultado este amor,
esta adoración,
este amargo camino,
tu soberanía, mi reptar.
Cumplí el requisito de persistir,
aporté al hastío tanta vida,
doblegué mi corazón
que resistía embates,
dejé desvelos
sobre el mustio dormir.
Hoy abandono este amor
que no existe.
Habito el asilo gris
de este inválido tiempo
y me dejo llevar
por tu beso fúnebre.
HÉCTOR BERENGUER
Los desterrados
Un día
besaremos largamente
la tierra
después de tanta separación
tomaremos las viejas herramientas
olvidadas
algunas semillas esenciales
y los pocos animales
que hayan quedado.
Sin darnos cuenta
del tiempo transcurrido
de la larga travesía.
Del viejo yo
al nuevo que adviene
saldremos del arca.
Un nuevo hombre en un nuevo día.
JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT
EL CIELO IRREPETIBLE
IV
Surge el mástil de un grito
Y muerde la piel de mi grito con que te exijo
Y vienes vienes tanto que llegas
Llegas tanto que muerdo tu alma
Y tu presencia grita su presencia
Mientras tu cuerpo es la conciencia
Que piensa y sabe el grito de mi forma.
JORGE LEÓNIDAS ESCUDERO
Poema presentado en la última reunión del Café Literario “Mirá lo que quedó” en el Centro Cultural Raíces
34
Pálida, doblemente triste,
acedo el salivar, perro el aliento,
así estaba ella entre los que ya no apuestan
e integran la fila de los cadáveres.
Hasta fingía una mirada inocente
mientras exhibía en el pecho la histórica
puñalada que acababan de inferirle.
Pronunció una mirada hacia mí
en demanda de salvación,
de modo que la tomé de un brazo
y hasta la puerta
la acompañé caballeroso.
No pude ir más allá con mi ternura
pues tuve que volverme diligente
para seguir cavando mi propia fosa.
Autor: Jorge Leonidas Escudero (de su libro “Los Grandes Jugadores”, El cero y 36 poemas vecinos, sin sello editorial,
ciudad de San Juan, provincia de San Juan, la Argentina, 1987)
JOSÉ MIGUEL RODRÍGUEZ ORTIZ
sorpresa al amar
A Salima, cuerda, dulce, luz y rosa...
yo no me imaginaba que eras cuerda,
de guitarra vagabunda y loca,
tal vez creí que eras mantel o roca,
pero nunca imaginé fueras caverna.
yo no me sospechaba que eras dulce,
hecho en casa, con almíbar y canela,
y al probarte mi lengua enredadera,
padecería en ti como una ola.
jamás creí que de tus poros blancos,
saldría el sol quemando la mañana,
y al abrir suavemente la ventana,
derretiría al sol que está en el cielo.
mis prejuicios junto a tu cara larga,
construyeron una imagen defectuosa,
mirando mármol donde había rosas
que me abrigaron en sus manos rojas.
cuando te amé por fin, en la locura,
y a tu cuerda de luz me uní sin miedos,
descubrí que la esencia de mi tiempo
era el secreto escondido en tu hermosura.
JULIA DEL PRADO
ARROPO DEL CASI SIEMPRE
Desnuda ella ingresó a tu pesca
fluyó vino que bebiste
mientras preparabas su esencia.
Amarro piernas
a tu tronco de olivo
mientras con un tetoco encendías su oído.
Alcoba de casa vieja
habló allí cinco elementos
cinco sabores
trescientas un mil lunas
de pasión sin fecha de partida.
Flameo de lenguas al compás de
veredas nocheras del fuego de Zeus.
Notas de violín en este invierno
no nacen.
Mujer abraza su costa todavía cálida
arropa su desierto
sin frío
de nube blanda
promesas del casi siempre.
LEONORA ACUÑA DE MARMOLEJO
MUJER Y MADRE
¡Oh madre!, tú la dulce mujer de reciedumbre
cual un álamo erguido siempre al pie del brocal,
cuidaste que la linfa manante allí en mi pozo,
tuviera transparencia de mujer diamantina.
¡Oh madre, en cuyo vientre se tejieron mis huesos:
Hay sol en tus pupilas y besos en tu faz,
y en tu cara hoyuelada hay sonrisas de niña,
y aún en tu semblante, candor de adolescente!
En críptico secreto, como la nuez, tú tienes
repleto de dulzuras un tierno corazón:
y siendo suave y dulce, mas fuerte como un roble,
en mis surcos pusiste la más fértil semilla.
Mi arcilla modelaste cual un noble alfarero,
y mis ansias puliste con un buril severo;
y nunca en cobardía del yunque desertaste,
ni frente a las borrascas, huiste del timón.
Pegada de tu falda, tus pasos persiguiendo,
mi Lengua Cervantina aprendí a balbucir;
de ti aprendí nobleza, honestidad y amor,
y en lealtad y justicia, la convivencia en paz.
¡Oh mujer, dulce madre!, la que me abrió caminos,
la que siempre me dijo: “Adelante con fe,
que más que dar Dios tiene, que nosotros pedir”:
¡hoy tu voz transparente, alumbra mi sendero!
¡Oh madre, tú la recia, la tierna, la feraz;
orgullosa me has hecho de mi propio destino:
varones y mujeres de tu temple y estirpe,
de mi fecundo vientre cual milagros brotaron!
LISANDRO GONZÁLEZ
CROMÁTICO SOMBRÍO (Textos inéditos)
EL REFLEJO DE DOS SOMBRAS
ya es la hora
en que dan vuelta las sillas
y sacuden los manteles
hemos pagado,
hemos dejado la propina
y saludado al cheff
afuera
el viento del océano
el frío del verano
divide los caminos
y se avecinan
las lluvias próximas
MARIÁN MUIÑOS
PACTO CON EL ROSAL
COMO UN ÁGUILA
Como un águila
en alto vuelo
me refugio en las alturas
y a abrevar desciendo.
Como águila en solitaria
ruta yo me encuentro
sin otro ave con quien
aunar mis alas en el viento.
Como un águila, yo pensaba,
y ahora me sorprendo
de mi osadía. E imagino
que ser hoja es mejor sueño.
Una hoja arrancada de su rama,
de su árbol enviada al destierro.
Agitada por la brisa, arrojada
por los aires, yo me elevo.
Me elevo, trasponiendo pájaros,
nubes, sol, estrellas, tiempo...
Y floto, ingrávida, llena de paz
en un espacio sempiterno.
Pero ya ves, águila u hoja,
el final se repite sin remedio...
MARIÉ ROJAS TAMAYO
TAROT
La ignorancia es felicidad,
El saber
Solo trae dolor a nuestro lado.
Envidio al tonto, al inocente,
Al que no sabe...
Envidio al loco,
Que se inventa un mundo,
Y se marcha a vivir en él con un hatillo
De corolas olvidadas.
Envidio al niño
Porque cree en sus fantasías...
La pirámide invertida
Se recorta contra el poniente,
Hay demasiadas nubes
En este cielo de otoño.
Circuito cerrado, el Mundo,
Giroscopio de cometas extraviados,
Sin sentido,
Sin llegar a su destino.
Abre las puertas
Cuando toque en ellas la mañana,
Haz de tus esperanzas un puñado
Y échalas a volar.
MARIO MORALES
“Pero, sobre todo, hay la noche:
esa caída en bloque, esa furia de témpanos, ese paso hacia atrás
donde la memoria vacila y se hunde
vulnerada por un poema que sabe a olvidos y resaca,
y a despertar en la niebla como el ala de un pájaro en la soledad”.
MARTHA ELOÍSA DARÍO
Somos
aquello que reflejamos
lo que miramos sin ver
talvez
el abismo
una máscara de cristal
un deseo de ser
un mundo de sueños
que pasan abolidos
un tejido de sol
destejiendo hilachas
un ángel, un amante, una lágrima
somos, uno, dos, todos, o ninguno
deletreando historias
llanuras de piedra
jeroglíficos de antaño
travesías, confín
somos sombras
fecundación, movimiento
restos de papel
la vida deshojada
brisa, palabras
el propio pensamiento
Somos
criaturas fragmentadas
almas tiritando
un día, semanas, meses, años
aquí, ahora, eternidad, después
somos...
Inspiración
saudade.
MARY ACOSTA
ACROBACIA SALMICA
Atardece en mí,
ante el desnudo audaz de los espejos.
Desgrano la penumbra hambrienta
vistiendo un traje de epílogo,
sobre la fina piel gastada,
que expulsada en siete gritos
desarma cóncavos domingos de abril.
Detrás del músculo agotado,
la acróbata libélula
confabula el vuelo,
en mitad del geodésico instante,
inventando el hálito de Dios resucitado.
MIGUÉ APARICIO
Orgulloso purista
de las muchas calificaciones
que en la vida se me han hecho
mayoritariamente in-mencionables
cojo esas dos atípicas
Son de dos personas comunistas
la una muy fuerte
el otro eclesial
son definitoria de mi fondo sano
El nacer sietemesino
humano mínimo
inconscientemente me sirvió
de guía en mi permanentemente pequeñez
Quizás me he pasado
en demasiado chico creerme
pero es menos malo que ser como la mayoría
que es hipócrita y prepotente
Soy orgulloso de:
Sentirme clase obrera
humano e...
intolerable con los amos y sus lacayos
Purista soy por de:
Mi origen sentirme contento
por sistema no aceptar directrices
de ir contra el fascismo y quienes les potencia
Yo añado que soy
noble y sensible como nadie
ya se es malo agua limpia ser
en la cloaca como arteria de vida
OMAR DARÍO RUÍZ DÍAZ
99
El poder absoluto no tiene límite
se expande
como un manjar exquisito
en su pequeña mueca de error
cuando el poder elabora su propia lógica
la neurona ciega acecha
a todo un vértice humano
se convierte
en agonía mágica de voz
y el horror
comienza a fabricar
un abismo de esperanza
RAMÓN ROJAS MOREL
¿POR QUÉ?
Allá va el papá
con sus dos ángeles en brazos
durmiendo la muerte injusta
de una guerra sin sentido...
Cuánta inocencia destruida
por la locura egoísta
de unos pocos monstruos
que se creen dueños del mundo...
Y nosotros somos simples espectadores
de las escenas terribles de la vida
sin poder hacer nada,
o haciendo muy poco,
intentando con algunos versos
llorar la impotencia
de tanta destrucción...
Miro a mi niño
y me pregunto
¿por qué...?
RAQUEL LUISA TEPPICH
Ama y esclava
Marchitada sin ti,
Recorrí , caminos sinuosos.
Soñé y soñé hasta el hastío
un nuevo reencuentro.
Estrellas danzaron
al ritmo de nuestro desatino.
Esposamos nuestros cuerpos
a la luz de la luna llena.
Danzamos a la pasión.
Abrigamos quimeras inexploradas...
Repentinamente, desperté, desperté...
Sola , desolada,
fría como el mármol
de una tarde invierno,
perdida en el infinito,
tu ama y esclava.
RAÚL TÁPANES LÓPEZ
REITERACIONES O PEREGRINO AL BORDE DE LA TIERRA
XXIII
el peregrino de los cristales
se roba la luz,
las cercas que mantienen la brisa,
el libro prohibido
fue prisionero de espirales infames
de desgarrones ocultos
del naufragio de los mitos
el peregrino
- torero de sueños, amador de truenos-
tenía
pobre hombre
un brillante en el pecho
y lo amó.
Siempre lo miran, ay
las estrellas
la mitad de cada instante
el ala blanca
RICARDO MASTRIZZO
ya despierta la lluvia
y yo
paisaje sereno
aire revuelto de pájaros
a la tierra nacen bañados
en el despertar
y al grillo alas
la canción es torrente
lágrima madre
mientras el sol
ordena el cielo.
RICARDO E. MOLINARI (1898 – 1996 )
SONETO A UN CLAVEL HALLADO
EN UN LIBRO ANTIGUO
A ti, sombra hoy de un día, clavel rosa,
niebla eres sin perfume, niebla amada,
que distinta y desierta, enamorada,
vuelves igual, sin otro tiempo, hermosa.
Callada fue la mano, alta y dichosa,
que te sostuvo clara y respirada,
sombra eres y quizás sobrellevada
al viento, al mar o a nube presurosa.
Quién sabrá de ti, triste sueño mío;
quién, solitario, hambriento o peregrino,
te tomará sin verte, sin mí, en nada.
Sombra serás de flor, de tanto río,
de tanto amor contigo y sin destino.
¿Noche andarás sin fin, o en madrugada!
RICHI PANTUSO
CONTINENTES AL SUR
Avda Fco. Beiró
(Esquina Allende)…
… mi casa
allende los mares
detrás del norte…
( y la Boliviana)
con un chile picante
y un sabor a mar
piures desagradables…
arena en gestación
pequeños cantitos rodados
bajo un dorado sol
y nuestros cuerpos…..
rocas, pelícanos
algún cormorán
y la blanca espuma
iluminándonos…
ROLANDO REVAGLIATTI
Año... ro
Desde hace un año menos
sueño
menos vivo
respiro con dificultad
añoro pronunciadamente
el espacio entre cada árbol
que había
el tren y hacia la ventanilla
me toca saludarte
emocionarte
dejarte haciendo que te vayas.
RUBÉN VEDOVALDI
EL PAISAJE ES LA GENTE
quisiera salir esta tarde
de sol o de lluvia
hacia el oeste de mi vieja calle
a escalar la más alta montaña
en la magia cambiante de sus colores;
entre nubes y llamas
aguiluchos y cóndores iría
pero al oeste de mi simple pueblo
que es liso y llano
no hay ninguna montaña o montañita
quisiera jugar con la nieve
independiente en el parque junto al lago
o esquiar entre verdes pinares
pero en mi pueblo hace años que no nieva
y nunca he visto en trineo a los niños
entre lobos y perros
o amasando muñecos con copos
radiantes
salir por mi calle hacia el este quisiera
hasta dar con la orilla marina
y trepar a los altos barcos anclados
al viejo puerto de ultramar de Juan Ortiz
pero mi pueblo nunca ha dado al mar
el paisaje más lindo -dijo mi padre-
es la cara de los viejos amigos
y casi todos mis viejos amigos
siguen viviendo aquí
sin ir más lejos
SANTIAGO BAO
DESPLIEGUES (Antología 2007)
TIEMPOS MALDITOS
Tiempos malditos estos
en que los esclavos
temen romper sus cadenas
y hasta se preguntan
si son dignos de ellas
el amo y el esclavo
satisfechos
la ilusión perfecta
de un paraíso maldito.
SILVIA LONG – OHNI
I
¿Qué gran oscuridad es la que siembran
esos ojos vacíos que ya no pueden ver
y en qué mudo decir la boca me reclama
como testigo de todas las injurias,
la voz de esa impiedad que no se dijo,
sórdido ahora el manto que cubre esa memoria,
la memoria de huesos que descansan
de la inútil fatiga,
ilusión desbocada caída en el vacío
de corazones que nunca palpitaron?
Se ha muerto, sí, la voz congelada en el grito,
el grito no escuchado porque tanto dolor
duele mil gritos que jamás son posibles
cuando el silencio exige tan cruel y tan mezquino
callar, callar, callarse y enmascararlo todo,
sobrevivir entonces y hasta quedar impune.
SILVIA SPINAZZOLA (SILSH)
SOBREVIVIRSE
Sobrevivirse apenas
mientras el sol desnuda las persianas.
Saborearse la historia
rociar cada segundo
hasta llenar de magia el cucharón.
Humedecer la lengua
al borde del silencio
cuando madura el agua en su silbido.
Sobrevivirse en soledad
empujar cada gajo con cuidado
hacia la mano voraz que nos coloca
sobre la tabla rasa
de la muerte.
WALDO GONZÁLEZ LÓPEZ
ERAS
A Fermín Carlos Díaz
Y un hálito de nostalgia
te agredía entonces,
dejándote en vilo
frente al abismo de un tiempo
indetenible.
Y eras de pronto
un duende de rarezas y misterio,
donde recalaba toda la ausencia
del frágil otoño,
la inclemencia de tu gesto vago,
hacia parajes entrevistos
entre la niebla feroz
de la melancolía.
WINSTON MORALES CHAVARRO
LA DULCE ANIQUIRONA
XX
En el bosque de los bambúes
Más allá de los arrozales del hombre
Donde se alza una lengua sabia y nueva
Está Schuaima.
Allí habita una mujer
Que me dio a seguirla
Y hoy
Bajo estos cordeles y este techo gris
Ella no está.
¿Dónde estás amada extranjera
que te diste como un pan
en la noche del vino?
¿Dónde estás hermosa viajera
que multiplicaste el pan y los peces
con uno solo de tus poemas grises?
¿Dónde estás Dulce Aniquirona
que me enfrentaste al sueño y a la vigilia
en esta nueva dimensión de la muerte?
No puedo hallarte
Y un viento aromoso
No trae noticias sobre tus nuevos pasos,
Tal vez tu cometido para conmigo
Haya terminado.
Solo me queda el mar,
Sus ondas y ecos
Que suben hacia estas costas desiertas
Deben traer voces o palabras.
He de esperar pacientemente
Estas oníricas visiones
Y enfrentarme de nuevo a la vida
Para remontar sobre las aguas
El viaje hacia el todo y la nada
Más allá de la Ínsula del Sueño.
HACIENDO ALMAS
La maestra Yelena Rodríguez Zulueta; coordinadora del grupo – por un mundo mejor-PALOMAS- nos trae estos textos de sus alumnos-as, de la Escuela primaria Eloy Alfaro Delgado.
-Me llamo Edel Nariño Fernández, tengo 11 años de edad, curso el 5to grado y estoy muy emocionado por comunicarme con ustedes, te contaré sobre mí:
“mi mejor amigo”
-----------------------
Yo y mi mamá nos levantamos temprano para ir a la piscina. Cuando llegamos tuvimos que hacer la cola para entrar. Luego cuando entramos, me encontré a mi mejor amigo que se llama David. Cuando nos metimos al agua, estaba fría. Cuando nos llamaron para comer algo, fuimos hacia donde están nuestras madres. Jugamos al salvavidas, a los tiburones, luego comenzamos a hacer carreras, yo no sabia nadar, nada mas en lo bajito y David me enseñó a nadar y le dije: vamos a hacer una carrera. ¡Qué feliz pasé el día con mi mejor amigo David!
**************************
-Me llamo Lourdes Tania Figueredo Díaz, tengo 10 años de edad, curso el 5to grado, te contaré sobre:
“El amor”
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El amor significa el amor a todo, a la patria, a las personas, a la familia, etc.,... Porque muchas personas solo piensan en tener un novio y darle amor solo a él, como una amiguita mía que se llama Amaelis, porque solo piensa en tener a un novio. Yo estoy enamorada, pero aparte del amor a un niño, hay que darle amor a la familia, porque ellos son los que me aman y me quieren con todo el corazón, como un verso que tengo:
El amor no solo es a un novio
Sino también a la familia
Porque ellos son los que nos quieren
Y también nos acarician.
*********************************
-Me llamo Carmen Sofía Sotolongo Iglesias, tengo 10 años y curso el 5to grado, te contaré sobre mí.
Mi familia es muy buena y no es distinta a las demás familias. En ella mis padres me dedican mucho tiempo y paciencia. Yo le cuento a mi mama sobre todos mis enamorados. Mi prima dice que los niños de 12 años no pueden amar porque todavía son niños y no conocen que es el amor, pero yo digo que no es verdad porque ellos ya se están haciendo adolescentes y lo van conociendo poco a poco por sus padres y hasta por ellos mismos. El amor es un sentimiento muy bonito y gracias a él nacimos todos nosotros. Cuando yo le cuento a mi mamá de mis enamorados ella me dice que esas son boberías mías. Mis mascotas preferidas son el perro y el gato. El perro es muy fiel y siempre dicen que el perro es el mejor amigo del hombre. El gato es cariñoso y siempre está junto a la gente.
Yuveira Robles, nos envía desde Venezuela estos textos de la niña Milagros Ávila.
Dulces Sueños
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Cuando era pequeña, para que me durmiera, mi madre me hablaba de una hermosa señora, que nunca se imaginó, traer a este mundo a un niño por obra y gracia de Dios. Ese niño se hizo hombre y vendría a salvar el mundo. Este hombre fue Jesús y ella la Virgen María.
Un gran amor.
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Había un hermoso jardín donde vivía una rosa muy bonita. A ella la visitaba un Tucusito muy lindo, que siempre la pretendía. Pasaron muchas semanas y tucusito no venía y la rosa se preguntaba. ¿En dónde está mi amigo? Un día llegó doña mariposa y la rosa le preguntó. ¿Dónde estará tucusito?
ella le dice: -¡No sé! pero, lo voy a buscar.
Doña mariposa se fue a recorrer los jardines, en busca del simpático animalito, al encontrarlo, le dice:
¡La rosa está muy triste, tienes que ir a encontrarte con ella! Al regresar al jardín, el tucusito le dice: ¡Ya no estés triste, mi linda rosa que siempre estaré contigo!
Tucusito es un pajarito también llamado Pica la flor, en nuestro vocabulario venezolano.
Lilo nos envía un cuento dedicado a las niñas y niños, que lo disfruten!!!!!
“El papalote roto”.
------------------------------
Damián y Luis son dos pioneros de 5to grado, estudiosos, aplicados, inteligentes. Son además muy buenos amigos. Comparten sus juguetes con otros niños y niñas que viven cerca de su casa o están con ellos en la escuela.
Sin embargo siempre no fue así. Cuando Damián y Luis se conocieron algo muy feo sucedió. Damián empinaba su papalote con otros niños. Era un papalote de vivos colores que a todos impresionaba, y al mismo tiempo alegraba.
De repente el vuelo quedó interrumpido. Alguien había lanzado una piedra y dañado el papalote. Todos corrieron para auxiliar al amigo que muy triste no lograba entender lo sucedido. Uno de los niños se volvió justo en el momento que Luis pasaba corriendo con cara de burla, y empezó a gritar:
“Fue el niño que se mudó nuevo al barrio!!!”
La algarabía fue general. Sólo Damián permaneció tranquilo. Habían atrapado a Luis y lo mantenían retenido. El otro niño se acercó con el papalote roto en sus manos, y lo extendió ante la mirada dura y desafiante de Luis. Con mucha calma pero con el dolor reflejado en sus palabras preguntó:
“¿Por qué lo hiciste?. Si lo hubieras dicho yo te lo hubiera prestado con gusto”.
Luis sorprendido ante tanta bondad, bajó la mirada y apenado devolvió una pregunta que al mismo tiempo era respuesta: “¿Podemos arreglarlo juntos?”.
Todos comprendieron su arrepentimiento y aplaudiendo la amistad que recién nacía, abrazaron a los dos muchachos…
Desde entonces no se han olvidado de la lección: las buenas acciones hacen perdurable las amistades; los malos gestos nos alejan irremediablemente de las personas que nos pueden querer, y nos condenan a la soledad…
Y eso es tan aburrido!!!
Lilo.
EL PROTOIDIOMA
Carlos BENÍTEZ VILLODRES
Escritor, poeta, periodista, crítico literario
CÓNSUL DEL MOVIMIENTO POETAS DEL MUNDO EN MÁLAGA (ESPAÑA)
La insigne poeta Isabel Díez Serrano (Sevilla, 1940) asistió los días 9 y 10 de mayo del presente año, invitada por el Instituto Francés de Madrid y el Instituto Cervantes de París, a un Congreso de Poetas franceses y españoles celebrado en la “Ciudad de la Luz”. Isabel reside en Madrid. Es directora de la tertulia Príncipe de Asturias y de la revista “Oriflama”. Ha publicado numerosos poemarios, entre ellos “El último espejo” (1987), “Marcada por tres fuegos” (1995) y “Te esperamos” (2003).
Evidentemente existe una corriente bastante significativa de poetas franceses actuales, entre ellos Phillic Beck, que no creen y, por consiguiente, no admiten que exista hoy, como ayer, la poesía filosófica y ética, metafísica y mística, cósmica y traumática… No he podido constatar con los poetas franceses Yves Bonnefoy, Robert Marteau, Philippe Jaccottet, Michel Deguy, etc., por lo que ignoro si están o no en la línea de Phillic Beck.
Pero esta incredulidad no se cultiva sólo en Francia, sino también en los países del orbe que conozco. Es obvio que este ateísmo poético se da más en unas naciones que en otras. Para Platón la poesía es la mentira pura, virgen, sin ingredientes de ningún tipo. Actualmente hay poetas que están de acuerdo con esta afirmación platónica, y otros, sin embargo, la consideran como la necedad de las necedades de un genio.
“Hoy en día, en Francia, expresa la poeta, ensayista y traductora Martine Broda, la poesía, al perder contacto con su público a medida que renuncia a toda dimensión existencial, ética y de destino, deriva en tendencia a agotarse en juegos paródicos, o incluso a quedarse exangüe, como esa aburrida “poesía blanca” que se mantiene desde hace un tiempo en el proscenio”.
Broda nos advierte, al igual que el último Pere Gimferrer, que la poesía no puede ni debe alejarse de su público, ya que ésta no puede, “a riesgo de perderlo todo”, cortar “el vínculo del lenguaje con el sentido y el deseo”.
El Dr. Vicente Massarelli, reconocido médico y catedrático ilustre de la ciudad de Rosario (Argentina), solía decir: “por medio de la poesía, expreso las cosas simples de la vida. El amor, la paz, el sufrimiento, el deseo, la pasión, la ira”, sentimientos tan arcaicos e innatos que caracterizan la propia naturaleza del hombre. Por ello cada verso refleja el pensamiento y comportamiento de todo aquel que lo escribe, sin dejar lugar a dudas.
Asimismo, el Dr. Fredo Arias de la Canal, destacado psicoanalista, poeta y ensayista mejicano, presidente del Frente de Afirmación Hispanista de México, define la poesía como “un evento mental, producido por las memorias históricas de la literatura universal. El fenómeno poético es causado por el recuerdo oral traumático que está en el inconsciente colectivo”. Fredo Arias por ende descubrió los arquetipos cósmicos asociados a los símbolos ojo, luz, fuego, piedra y cuerpos celestes que encontramos en los poemas y su significado, a lo que denominó “protoidioma” o “lenguaje arquetípico”, utilizado inconscientemente para la creación de la llamada “poesía oral, traumática, tanática y cósmica.” Tal hallazgo nos orienta hacia una nueva óptica, más amplia de ver, sentir y calificar a la poesía, lo cual permitirá admirarla y estudiarla con un criterio distinto, desde luego más comprensible. Al mismo tiempo nos ofrece un horizonte creativo para todos aquellos que, mediante el arte de escribir, intentamos penetrar en lo más profundo del sentir de hombre.
En una entrevista que le hizo Francis Sánchez a Fredo Arias a fines de los años 90, en Holguín, adonde fue Fredo para asistir a un homenaje a Lalita Curbelo, éste dijo: “…el poeta habla tres idiomas. Hasta hace muy poco creíamos que hablaba solo dos: el idioma natural aprendido desde pequeño, más el idioma poético que es un idioma rítmico con su estilo propio. Cuando hablo de estilo, me refiero a que sabemos distinguir cuándo estamos ante un poema de Dulce María Loynaz o ante uno de García Lorca. Inmediatamente reconocemos cuál es el sello de ese poeta. Pero desconocíamos que dentro del segundo idioma, que es el poético, existía un tercer idioma, el Arquetípico. Yo he reunido las confesiones de decenas de grandes poetas, que reconocen que ellos no son más que médiums, y que una voz más fuerte que las suyas es la que habla a través de ellos. Durante muchos siglos, desde la época de Platón se creyó que era la voz de Dios, por eso al poeta siempre se le dio un carácter divino o por lo menos a su palabra. Hoy en día creemos que ese mandato que recibe el poeta, proviene del paleocorte cerebral, de una memoria antigua que tiene el hombre, porque el hombre es un ser muy antiguo, con una evolución como especie de millones de años. Se trata de verdades antiquísimas que tenemos en el cerebro, que están siempre ahí pero que sólo el poeta puede sacarlas y volcarlas en un poema, ya sea durante el sueño, durante estados sonambúlicos o sus estados de inspiración”.
El filósofo aspira, según mi paisana María Zambrano, a la unidad del ser. Sin embargo, el músico-compositor crea una pieza musical, la cual es la unidad de sus armonías, y el poeta escribe su poema. Dicho poema también es una unidad, pero, en este caso, formada con la palabra. Gracias a la tarea creativa del poeta, basada en su mundo interno y en el externo, en donde vive, hay poesía, hay palabra. El poeta es, pues, ese “gen” universal, creador de la palabra, del lenguaje, del protoidioma, aunque haya quien crea que no es el poeta, sino el lingüista. ¡Craso error!
En la entrevista, ya mencionada, Francis Sánchez le cuestiona a Fredo: “¿Cuál cree que pudiera ser en el futuro la mayor utilidad de esta herramienta creada por usted, su teoría del Protoidioma y los Arquetipos Cósmicos?”.
“Ahora se sabe, responde el poeta-investigador, quién es poeta y quién no lo es, lo que le otorga un valor enorme a la persona que ha nacido con ese don, porque el don poético está detrás de la filosofía, está detrás de la ciencia, está detrás de toda actividad humana que pueda tener legítima trascendencia. Cada día estoy más convencido de que Einstein era poeta. Lo que dijo de las teorías de la luz no lo podían comprender el resto de los hombres de ciencia, porque de hecho él lo soñó. Y así como Einstein, ha habido infinidad de científicos que han soñado algo, han tenido esa luz que les ha dado el Universo, o la Idea. Gracias a eso se han hecho los grandes descubrimientos de la humanidad, y por eso yo le doy tanta importancia a la creatividad poética”.
Según refiere igualmente Isabel Díez, para los poetas franceses, que asistieron al Congreso, el haiku* es una composición poética japonesa que, aunque se ha extendido por todo el mundo, aunque la escriben insignes poetas del orbe, carece de valor literario. Tras recibir esta información, conversé, vía internet, con un grupo de poetas franceses amigos (por delicadeza ante su incongruente ceguera poética, no doy nombres). Casi todos me confirmaron que escribir haikus es una pérdida de tiempo total. Por ello, no me extraña que un amplísimo sector de poetas franceses, entre ellos están aquéllos con los que contacté, se estén distanciando cada día más de las formas clásicas (soneto, décima, romance…). Pero ante estas diferencias significativas en cuanto a la génesis de la poesía y a la práctica o no de las fórmulas clásicas, no olvidemos que el respeto, el diálogo, el entendimiento…, deben estar siempre presentes -nunca la rendición- entre los poetas interlocutores, ya sean del mismo país o de naciones distintas.
PUBLICACIÓN DEL LIBRO “PARECERES”
PUBLICADO EN ESPAÑA EL LIBRO "PARECERES", Antología de CrearPoesía.
Acaba de ser publicado en España, por la editorial "El Taller del Poeta Fernando Luis Pérez Poza", el libro "Pareceres", Antología de CrearPoesía, que ya puede ser adquirido desde cualquier parte del mundo en www.eltallerdelpoet a.com . En Argentina se puede solicitar al Taller de Lucas Debonnet, lucasdebonnet@ yahoo.es . Con esta Antología ya son más de ciento noventa los títulos que ha publicado esta editorial radicada en Galicia, España, de los cuales la mayoría son de poesía. El libro es en español. Los autores que participan en la antología, cada uno con cinco poemas, son:
Mirta Cristina Márquez
Belquis Ivonne Barés
Carlos Alberto Roldán
Milka Lay
Guillermo Medina
Carolina "Katrala" González Velásquez
Luis Alberto Battaglia
Alejandra Zarhi
Claudio "Benery" Berdini
Norma Padr
Marta Roldán
Fernando Luis Pérez Poza.
Prólogo:
Ojalá pudiera decir: ”Mi amigo tal me recomendó escribir en el prólogo de “Pareceres de Crearpoesía” esto y aquello otro”, así como inicia Borges el prólogo de “Elogio de la sombra” o, como mucho antes que él, Cervantes incluyó las sugerencias de su amigo, se dice imaginario e imaginarias, en la famosísima introducción al Ingenioso hidalgo. Ojalá pudiera citar frases inteligentes y significativas de notorios autores; pero, por carencias propias, no acierto a hacer ni una ni otra cosa en esta primera parte.
Crearpoesía cumple años en julio (el seis de julio) por eso creamos este regalo para el grupo hecho entre algunos de sus integrantes, como no es justo encerrar la poesía sólo en un pequeño número de personas el libro es dedicado a todo quien comprenda nuestra lengua.
El lector encontrará en el transcurso de las siguientes páginas gran variedad de “pareceres” acerca de cinco temas predeterminados: poesía, autorretrato, ecología, actualidad y sentimientos; también hay una sección para espíritus libres. La poesía porque no podía faltar nuestro homenaje a la energía lírica que nos alimenta cada día. Autorretrato para hacernos conocer y reconocernos. Ecología y actualidad porque el poeta es un ser dentro del mundo aunque a veces lleve la cabeza entre las nubes. Y sentimientos porque son nuestra materia prima.
Las siguientes páginas albergan diversidad de estilos y modos de expresión, el sello particular y el reflejo de cada uno de los poetas que las pueblan.
Marta Roldan.
DESDE MERY SANANES
JUAN SEBASTIAN BACH
21 de marzo de 1685 / 28 de julio de 1750
Escuchar la música de Juan Sebastián Bach es y seguirá siendo siempre una experiencia única e insustituible. Sus acordes traspasan el país del alma, hasta devolvernos las resonancias de lo que somos. Como si en nuestro interior pudiéramos ponerle música al nacimiento de una flor, al vuelo de una estrella fugaz, a la canción que guardan en sus pupilas los niños.
Como si se desataran todas las fuerzas del universo en el recinto de una gota de rocío, para derramarse como un río cristalino sobre los mediodías que aún no han emergido de las circunvalaciones de un tiempo cósmico y mágico.
Como si de pronto pudiésemos aprehender, en un solo arpegio, la música que habita el corazón del hombre, las resonancias que emanan de las espigas, los susurros que tejen los corales sobre las aguas, el murmullo solar de la vida que aguarda ser vivida. Y nos transportáramos a la estación de los milagros, como si fuésemos transeúntes de constelaciones que aún el ojo no ha descubierto en el paisaje de las noches.
Sólo que cuando eso ocurre, no volvemos a ser los mismos. Si la alquimia ocurre, si la música ejecuta su poder creador, nos convierte en parte de ella. Deja de ser engranaje para conocedores y especialistas (que bien poco la comprenden) para convertirse en estatuto del hombre, en cónclave de la vida, en infinita espiral de todo lo que existe, como un tesoro que aún no alcanzamos.
No importa el motivo que lleva a Juan Sebastián a elaborar ese código, si fueron las Pasiones, las Misas, las Cantatas, las fugas o las contrafugas. Importa que trabajaba como un artesano sobre los teclados, las cuerdas, los vientos, los metales, para descubrirnos la hondura de nuestra instancia, la sagrada conformación de una maquinaria hecha para la creación y la trascendencia.
Por ello cuando Ana Magdalena le decía, con angustia y preocupación, si seguiría escribiendo si supiera que todos los hombres eran sordos, Juan Sebastián le respondió: muchos hombres lo son, pero algún día dejarán de serlo. Y compongo como si todos los hombres del universo tuviesen abierta la caja de resonancia desde donde van surgiendo las notas hasta derramarse como hierba sobre los campos.
Vale la pena la experiencia de escucharlo, de detenerse en la profundidad de sus corales, en su Misa, sus Pasiones, sus Cantatas y sus conciertos, su juego maravilloso con la flauta, el violonchelo, el clavecín o el órgano. Para vernos a nosotros mismos y de allí mirar al mundo de vacíos y de ruidos que hemos construido para que nadie escuche a nadie, para que se detenga el suspiro en el umbral de los imposibles, y la respiración se quede en el frenético ejercicio de un tiempo detenido.
Tal vez de manos de Juan Sebastián podamos ir a rescatar a vida que se escapa de este planeta como si no hubiese nadie dispuesto a detener la voracidad de los infortunios. Tal vez sólo haga falta el sonido de una flauta única, de un kyrie irrreverente, de un gloria luminoso, de un doble concierto para violín, para que dejemos de ser sordos y comencemos la verdadera navegación por la vida que nos fue otorgada y que aún no hemos sabido vivir colectiva y amorosamente como eslabón gigante de las embusterías mayores que pueblan el universo entero.
Invitamos a visitar otros enlaces de nuestra página para acercarse a Juan Sebastián en este nuevo aniversario de su viaje a los aleluyas.
mery sananes / 2007
J.S. Bach / Concierto de Brandenburgo No.2
http://www.epdlp.com/asf/bach1.wmv
Misa en si menor / Gloria
http://www.epdlp.com/asf/bach16.wmv
DOBLE CONCIERTO
http://embusteria.blogspot.com/2006/03/embusterias-de-juan-sebastian.html
MAESTRO DE LOS ARCÁNGELES DEL VIENTO
http://embusteria.blogspot.com/2006/07/embusterias-de-juan-sebastian.html
ESTA MÚSICA VIENE PURA DEL PAÍS DEL ALMA
http://embusteria.blogspot.com/2007/03/en-el-pas-del-alma.html
--
http://historiactual.blogspot.com
www.embusteria.blogspot.com
Breve presentación del poemario Bordando la despedida de Elisabet Cincotta
Por María Eugenia Caseiro
"Para Mariú, mi hermana del corazón, la dulce amiga que creyó en mí y me dio sus fuerzas para seguir en el camino..."
Con esa dedicatoria que ella ha colocado allí para que nos sobreviva a nosotras, no a la amistad, ha arribado hoy el poemario Bordando la despedida de Elisabet Cincotta. Leerlo es como dejarse llevar por la música interior y la nostalgia de la autora que construye versos como ese que da nombre al poemario y que nos pone puntadas de color de ausencias sobre el lienzo “que encierra más que una vida” y donde el corazón es una barca que se deja llevar por la corriente de un río de reflexiones "paloma errante sin tiempo", presta a brotar, en algún momento, esa música triste en que las soledades acamparon y los adioses quisieron perpetuarse hasta bordar la despedida en acompasado movimiento de la aguja sobre el bastidor, verso a verso, hasta la última puntada.
En fino canesú, este retazo de la mujer que sabe como bordar sobre una hoja de papel en blanco:
Y de tanto.
y de tanto bordar las despedidas
sintetizar el silencio en una palabra
la soledad le invade los rincones
el sahumerio huele rancio.
de tanto temer caminar
sin compañía
retrasar la arena de los tiempos
escurrir solsticios tras tempestades
no queda en su libro mayor
más que mudez.
de tanto querer rodear esquinas
con sonrisas y humores
se evade sin adiós y sin poema
su sombra le extiende la mano
en gesto desafiante.
Elisabet Cincotta
Bordando la despedida©
Ediciones Mis escritos
Mayo de 2007
María Eugenia Caseiro