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ROMANCE DE LA VENGANZA
Cazador alto y tan bello
como en la tierra no hay dos,
se fue de caza una tarde
por los montes del Señor.
Seguro llevaba el paso,
listo el plomo, el corazón
repicando, la cabeza
erguida, y dulce la voz.
Bajo el oro de la tarde
tanto el cazador cazó,
que finas lágrimas rojas
se puso a llorar el sol…
Cuando volvía cantando
suavemente, a media voz,
desde un árbol, enroscada,
una serpiente lo vio.
Iba a vengar a las aves,
mas, tremendo, el cazador,
con hoja de firme acero
la cabeza le cortó.
Pero aguardándolo estaba
a muy pocos pasos yo...
Lo até con mi cabellera
y dominé su furor.
Ya maniatado le dije:
–Pájaros matasteis vos,
y voy a tomar venganza,
ahora que mío sois...
Mas no lo maté con armas,
busqué una muerte peor:
lo besé tan dulcemente
¡que le partí el corazón!
Envío
Cazador: si vas de caza
por los montes del Señor,
teme que pájaros venguen
hondas heridas de amor.
Alfonsina Storni
Desde Lanús para el mundo, POEMAS EN AÑIL Nº 111. Gracias a cada uno por el tesón en la participación, a las nuevas voces que suman su decir a este sueño.
Con todo mi cariño lanuseño, un fuerte abrazo
Viviana Álvarez
Viviana Álvarez
www.entonceslapoesia.blogspot.com
http://poemasenanil.zoomblog.com
Lanús, Provincia de Buenos Aires, Argentina
Martes 17 de julio de 2007
AÑO 4 Nº 111
No encontramos la soledad,
la hacemos.
Marguerite Duras
Edición literaria electrónica gratuita, de distribución quincenal, para suscribirse, enviar poemas, comentarios o material diverso, mandar un mail a:
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Responsable: Viviana Gladis Álvarez
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AMIGOS, HE CREADO EL BLOG DE POEMAS EN AÑIL, UNA MANERA DE AGRADECERLES SU PARTICIPACIÓN, SU CONTINUIDAD EN ESTE BARCO, PUEDEN ENTRAR Y DEJAR SUS COMENTARIOS.
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GRACIAS.
Viviana Álvarez
HOMENAJE
JUNTA DE ESTUDIOS HISTÓRICOS DEL BARRIO DE BOEDO, al Escritor y Poeta RODOLFO VIRGINIO LEIRO, en la noche del día 14 de julio de 2007, en el salón del Café OSVALDO PUGLIESE.
Estaban presentes el Presidente de la Institución, Licenciado ANIBAL LOMBA y su Vicepresidente don CARLOS KAPUSTA.
Entre los concurrentes, que colmaron los espacios del salón, se encontraban presentes, entre otros, la Poeta Susana Casati de Ruiz, la distinguida vecina de Boedo Mirta Banchero de Lauro, el señor Carlos Banchero, la amiga del Poeta, María Rosales de Kemellman, la Poeta Lidia Argentina Viola.
El Testimonio de Reconocimiento, como HACEDOR DE CULTURA, le fue entregado de manos de la ilustre vecina MIRTA BANCHERO DE LAURO, oportunidad en que Rodolfo Leiro, al expresar su profundo agradecimiento a la Institución, hizo mención a la circunstancia de que en Boedo, construyó uno de sus primeros cuentos, “La Paloma” e hizo referencia de los pormenores que posibilitaron la lectura del mismo por Radio Nacional, en la audición “Memorias de Pago Chico”, que dirigía don Osvaldo Moro.
Entre las personas que felicitaron al Poeta por el feliz acontecimiento, cabe mencionar:
Su amiga Clara Smith en el nombre propio y el de su familia, Mabel Quintana Paz, Presidente de UPEA (Unión de Poetas y Escritores Argentinos), del Poeta, escritor, Filósofo, Norberto Ismael Pannone, Vicepresidente de SADE (Sociedad Argentina de Escritores) y Presidente de SADE filial Junín, Buenos Aires, (Argentina) de la Escritora Salomé Moltó, Directora de la Revista Literaria “Siembra”, de Alcoy, Alicante, España, de la prestigiosa Poeta Graciela Licciardi, de la distinguida Poeta Mary Acosta, del Poeta de Avellaneda (Buenos Aires, Argentina) Hector Molinati, de la Poeta Irma Krieszl, de la Poeta de General Pacheco (Buenos Aires, Argentina) María Cristina Dalbes, de la acreditada Poeta de Ituzaingo (Buenos Aires, Argentina), Hilda Norma Vale, de la Poeta Leonora Acuña de Marmolejo, nacida en el Valle del Cauca, Colombia, actualmente residente en Nueva York, de su Representante Literaria en Junín (Buenos Aires, Argentina), Nelly Esther Pagano de Cosentino, de La Escritora de Río Cuarto (Córdoba, Argentina), Analía del Rosario Boudet, de la señora Cecilia Rizzi de Múscari, de la señora Adriana Tassano, de su hijo, Eduardo Oscar Leiro, de su nieto Ariel Adrián Leiro, de su nieto Mariano Gabriel Múscari, de la Poeta Susana Casati de Ruiz, del Agente Inmobiliario Carlos Banchero, que pronunció breves palabras refiriéndose a la personalidad del Poeta, de Magali Lauro, de Mirta Banchero de Lauro, de María Rosales, etc.
La presente constituye la página enunciativa del evento literario.
navegaré tu olvido
que nutre soledad
y en la esquina exacta
de lágrima y duelo
buscaré excusas
para no amarte más
©Viviana Álvarez
ALDO REGINATO
ALEJANDRA OVIEDO
ALEJANDRO MUSTELIER
ALEJANDRO SCHMIDT
ALMANDRADE
AMADO STORNI
ANA MARÍA SANCHIS
ANTONIO ESTEBAN AGÜERO
ANTONIO MARÍN SEGOVIA
CARLOS ALETTO
CARLOS BENÍTEZ VILLODRES
CLAUDIO BERDINI
DANIEL R. MOURELLE
EDEL MORALES
EDGAR BAYLEY
EDUARDO ALBERTO PLANAS
ENRIQUE GABRIEL KRYSKOWSKI
FREYA HODAR NISTAL
ESTEBAN MOORE
GITO MINORE
GRACIELA WENCELBLAT
GRACIELA ELDA VESPA DE SCHWEIZER
HÉCTOR BERENGUER
HUGO MUJICA
JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT
JOSÉ MIGUEL RODRÍGUEZ ORTIZ
LEONORA ACUÑA DE MARMOLEJO
LISANDRO GONZÁLEZ
MARIÁN MUIÑOS
MARIÉ ROJAS TAMAYO
MARIO MORALES
MARTHA ELOÍSA DARÍO
MIGUÉ APARICIO
OLIMPIA BORDES
OMAR DARÍO RUÍZ DÍAZ
PABLO ARMANDO FERNÁNDEZ
RAMÓN ROJAS MOREL
RAQUEL LUISA TEPPICH
RAÚL TÁPANES LÓPEZ
RICARDO MASTRIZZO
RICHI PANTUSO
RODOLFO LEIRO
ROLANDO REVAGLIATTI
RUBÉN VEDOVALDI
SANTIAGO BAO
WALDO GONZÁLEZ LÓPEZ
WINSTON MORALES CHAVARRO
ALDO REGINATO
ya no hay viejos recuerdos,
solo presentes y eternas dudas
parirán selvas océanos desiertos
y deseos de unir nuestros cantos.
soy lo que puedo
quiero darte mas y la luz llegará..
aunque la luz no será eterna
las huellas permanecerán en tu vientre
y el resonar de los pasos en tu deseo
no no no la paz no nos fue conferida
sino como meta inalcanzable
la batalla. será concedida.
imagino pieles ardientes entre los labios
pezones arañados por el deseo de victoria
abismo genital que conjura estrellas
y alimenta mi lujuria....
no habrá necesidad de aliviar heridas
nadie morirá
suave, dulce y prolongado canto de orgasmos
profunda batalla entre el si y el no..
y ese sueño no será borrachera de licores
sino de néctares de sexos humedecidos
por las visiones.
no no no
como podré invocarte a la lucha
te entregué mis códigos
todos mis escondites te los señalé
sólo habrá pasos soñados antes de nuestro amanecer
nada es hueco
las sirenas no existen
no sé si habrá rendición.
aún no me quito la armadura
mis visiones son carrusel de elegías
reposa sobre la hierba de mi campo
escucha el sonido de mi latir
si es probable que se confunda
con el batir de alas
ALEJANDRA OVIEDO
EL MAR Y EL DUENDE
Estás sentado frente al mar y te observo...
el sol acaricia tu rostro bronceado
y una brisa suave, desvergonzada
penetra tiernamente en tu cuerpo.
miras aquella inmensidad sin retorno y piensas...
las olas espumosas van con tus recuerdos
volviendo para besarte los pies desnudos
que huelen a arena húmeda.
amigo mío, compañero del espectáculo pleno
te robaría los sueños haciéndolos reales...
me sumergería para preguntarle a las aguas
sobre lo que callas, lo que ocultas.
quizás las caracolas guarden esos misterios...
las cautivaré, me haré cómplice de ellas,
para que me cuenten de tus penas y quejas.
quizás las huellas que dejaste en la playa
dorada guarden los secretos que deseo conocer...
pisaré una a una, para unirme a ti,
convirtiéndome en un duende.
en un duende pícaro, que te haga cosquillas
en tu carne tostada logrando que rías con ganas,
para relajarte olvidando totalmente lo que añoras.
el atrevido duendecillo te invitaría a jugar
diseñando en el atardecer del mar
mágicas siluetas revoltosas, sentimentales, románticas
Poeta, escritora y docente de Justiniano Posse (Córdoba) Argentina.
Alejandra es editora de la página web "Territorios de Encuentros.
ALEJANDRO MUSTELIER
“Lecho de vida”
Antes, la muerte
el insomnio
y los cafés,
los pulmones pantanosos y amarillos,
las tripas que sacan trapos sucios
en alcohol,
el síndrome de la nariz
del perro,
el mal de meter la pata al estilo
ciempiés,
el contar por exceso en pos
de mis defectos;
el hacer por defecto en pos
de las virtudes.
Ahora, la aguja,
el goteo,
la vacuna,
la conciencia que me hiere la piel;
que me cura síntoma por síntoma,
y que me deja
sólo algunas horas de muerte…
después… el funeral,
donde llorarán mis amigos,
mis condones,
mis noches;
-¿habrá muerte después de la muerte?-
de todos modos mis poemas
ya no tendrán
el mismo semblante
nunca más.
ALEJANDRO SCHMIDT
Allá
siento como si otra vida
estuviera esperándome
no sé si tendrá paciencia
faltan muchos años
¿faltaré yo?
esta vida debe tener
señales mías
alguna razón
para quedarse
con su sonrisa de siempre
con su espantada muerte.
ALMANDRADE
Um museu precário,
da cidade
apenas no nome.
Nem ao longe
um samba,
só o barulho da rua.
Mas a beleza sábia
repousou na sutileza
da moça de preto
que não é a passante
de Baudelaire...
Desconfiada e fugitiva
se recolhe.
AMADO STORNI
ES POR TI
(A MI MADRE)
ES por ti por quien se escriben mis versos,
es por ti que en silencio me das luz,
es por ti que has cargado con mi cruz,
es por ti por quien nunca caigo al suelo.
Es por ti por quien debo tantos besos,
es por ti por quien tengo un apellido,
es por ti por quien yo más necesito
despertar pues la Vida es solo un sueño.
Es por ti por quien puedo enamorarme,
es por ti por quien plantó su semilla
la flor que da la Vida por Amor.
Es por ti por quien nunca se me olvida
que aunque el mundo se empeñe en asfixiarme
siempre estás para darme el corazón.
ANA MARÍA SANCHIS
NO LLORES
¡Si me muero, no llores!
No acongojes tu pecho.
Siempre tendrás mi espíritu
de vertientes doradas.
Sólo, haz cremar mi cáscara,
los despojos mortales.
Mas recuerda que ellos
no significan nada.
No estaré donde posen
mis grisáceas cenizas.
Yo siempre estaré junto
de donde tu ser vaya.
No te hundas en las sombras,
estalla en mil colores.
¡Esas serán las flores
con que alegrarás mi alma!
Siempre me encontrarás
en la risa de un hijo.
O en alguna reacción
traviesa y alocada.
O al mirarte al espejo,
si tus ojos se topan...
¡Con la profunda fuerza
que irradia tu mirada!
ANTONIO ESTEBAN AGÜERO
CAPITAN DE PAJAROS
Yo, Antonio Esteban Agüero,
capitán de pájaros,
general de livianas mariposas,
estoy en Buenos Aires,
la capital del Plata,
para ser presidente
y organizar la Patria.
Detrás he dejado
los pueblos que me siguen,
ejército de alondras,
la división blindada de los cóndores,
las águilas que saben del sabor de la piedra,
calandrias,
chalchaleros,
chiriguas mañaneras,
los secretos lechuzos que me pasan
la información del día y de la noche.
Tengo un millón de caballos
¿Escucháis su relincho?
Que rodean la urbe por sus cuatro costados,
sus jinetes son muertos de Facundo,
son muertos de Ramírez,
montoneros del Chacho
sableadores de Pringles,
domadores,
remeseros,
rastreadores,
guitarreros,
espectrales jinetes que cabalgan
mi millón de caballos.
Les ruego que se rindan
que depongan las armas,
que guarden los tanques,
y encierren los cañones,
porque mañana a mediodía
quiero estar en la Plaza de Mayo
sobre viejos balcones del Cabildo
para ser presidente y
prestar juramento:
por los ríos de sangre derramada,
por los indios y los blancos muertos
por el sol y la luna,
por la tierra y el cielo,
por el padre Aconcagua,
y por el Mar oceánico,
y por todas las hierbas y los bosques,
y por todas las flores y los pájaros,
y por el hambre de los niños pobres,
y la tristeza de los niños ricos,
y el dolor de las jóvenes paridas,
y la agonía de los viejos ...
Juro
Yo juro.
Hacer de este país la Patria.
Ordeno que se rindan
porque mañana a mediodía
entraré en Buenos Aires.
Tengo un millón de caballos
¿Escucháis su relincho?
Nadie podrá atajarme
ANTONIO MARÍN SEGOVIA
No hacen falta muchas palabras
No hacen falta muchas palabras
Para decir, para sentir lo necesario, lo
imprescindible, lo bueno, lo
nutritivo...
En serio. No hacen falta muchas palabras para vivir.
No. No es prudente intentar encerrar en palabras
Lo que debe ser vivido, lo que debe ser sentido,
Lo que siempre debe ser compartido
Aunque te encuentres sumido en la desesperación
Y perseguido por la misma soledad
Y es que no hay duda alguna,
Pues lo que nos da la vida
La paz y la alegría
Es el amor.
Pero el amor que ama no puede encerrarse en unos
signos
Ni vivir en un jardín cerrado
Ni ser ciego o sordo
El amor amado y presente
Nos libera de las palabras
Pues la palabra amor es la suma de todas las palabras
Que habitan en los diccionarios
Y en las bibliotecas presentes, pasadas, futuras...
El amor sentido y vivo
Nos conceda la capacidad de olvidar el olvido
Nos otorga una licencia para andar sin prisas
Nos premia con la suerte de poder mirar,
De mirar, ver y sentir el nacimiento de una estrella
El amor que ama igual que todo lo que vive
Quiere compartir con nosotros la alegría de poder
Mirar, ver y sentir cómo se desnudan las calles
Cuando todos hemos olvidado tener miedo
Lo repito, pues siempre hay alguno que llega tarde:
No hacen falta muchas palabras
Para saber que la única mujer del Universo eres tú
La única palabra viva vive en ti...
Y aunque la muchedumbre, las masas y sus sombras
Nos envuelvan y nos llenen de ruido, de sorprendentes
adornos
De maravillosos vientos de otoño
El único sol que brilla en mis sueños
La única luna que limpia mis palabras y borra mis
miedos
Eres siempre tú
El amor hecho mujer
El amor que camina en la luz
Que permite cambiar los sueños
Cultivar los espejos
Y acariciar la lluvia
No hacen falta muchas palabras
Para amar
Para ser alegría y paz
Pero si hay un color sin tiempo
Que puede ayudarnos a vivir
Y ese color tiene tu sabor, tu forma, tu aroma
Y es el azul del azul...
Y todo es azul
Azul como es el mar cuando no lucha con la tierra
Azul como es la boca que libera a otra boca
Azul como es la mano que acaricia el cuerpo dormido
Que tapa el desnudo cuerpo que tanto deseamos
Azul como el mediodía lento y suave
Que hace visible el amor
Y que permite que vivamos dentro de una tormenta
apacible
Aunque el verano se encuentre cansado
Muy cansado e irremediablemente perdido en mitad de
nuestro camino
Repleto de todos los magníficos tesoros y frutos que
hay en tu mirada
CARLOS ALETTO
cuarta esquina
la calle es de los músicos del infierno
la calle última la calle de la bestia la calle ruidosa
dentro de un aula con paredes de aglomerado
el profesor toca al niño como un contrabajo
ahorca con cuerdas de piano a la aprendiza más dócil
escucha en sordina diferencias de cabezón
humilla al aprendiz ciego en la clase de solfeo
embaraza a una alumna rubia de noveno año
dioses que se nutren de las venas de nuestros cuellos
tendernos de una corbata de esparto es una forma de asesinarlos
CARLOS BENÍTEZ VILLODRES
NAUFRAGIO
Después de abrazarme a ti, desnuda
y ardiente, como bella flor surgida del amor
y del deseo, besé, con la mirada, tu alma radiante
y, con mis labios, cada corola de tu cuerpo.
Después, mujer, volvimos a la vida,
a esa realidad que nos acaricia, o nos hiere,
o nos mata cuando nos falta el aroma
simple de la ternura que cultivamos.
Sí. Volvimos a la vida. Y ya en las entrañas
de ella, naufragamos. ¿Por qué? Silencio.
Silencio... Hoy, mientras camino,
lejos de aquella época repleta de artimañas,
artilugios invisibles y túneles sin salidas...,
oigo aquella sinfonía vieja
y amada que me trae, en las manos
de la brisa, imágenes de soles ya desaparecidos,
huellas imperceptibles y sueños de seda
no cumplidos... de aquel joven rebelde
que siempre jugó con el cielo y los huracanes.
Como mariposas ensimismadas ante los enfermizos
ecos llenos de impurezas de aquel tiempo
que sólo nos dejó nubes y herrumbre,
revolotean, sin timidez, estrellas lejanas
y cantos de sueños por los aires
de mi mente. Con ellas recorro el mundo
y los pasos de un amor que jamás engendró
auroras de sorpresas y emociones,
ni llegó a cantar la historia, como todas,
de aquellos jóvenes que se amaron,
entre los latigazos del engaño y la represión.
CLAUDIO BERDINI
BELDAD
En el carel de mis ojos
está tu codal de beldad,
cuando me cubres en tus brazos
siento que estoy en el elíseo,
en la tibieza de tu ventisquero aliento
siento soplar el viento del sur,
el agua del océano
sabe a las lagrimas caídas de tu ayapana,
la sonoridad de tu vos
es el clérigo del amor,
la fragancia de tu piel
es como el polen de la luna,
quiero beber, embriagarme,
con el elíxir de tu sangre.-
DANIEL R. MOURELLE
De la colección LOS ABUELOS
Ala rota de junio
Llego y ahí estás
en la puerta
noche de santuario
a medio camino de la mesa
roja la cara
¿Quién — vos — entonces?
¿Y quién — yo — ahora?
Ráfaga — de por allá
día nuevo no querido
jaula abierta: condena peor
las heridas y el costurero
viejo
canción interrumpida
astilla de hueso — en mi hombro
Lástima — la muerte
perdida en otro barrio
tan incumplidora
¿Querremos soltar — la cuerda — el peso?
Fibra que nos une: este carbón
EDEL MORALES
LEJOS DE LA CORRIENTE
Cayo Perlas
Has escuchado la palabra maravilla.
Cayo Perlas:
un rostro, dos rostros, un rostro...
Evocada
en la magia de su significado original,
has escuchado la palabra.
Es la seducción
y el deseo por la naturaleza del trópico.
Cayo Perlas:
un cuerpo, dos cuerpos, un cuerpo...
Es la antigua transparencia del Mar Caribe,
su fuerza,
evocada en la magia de su significado original.
Y tú has escuchado la palabra.
EDGAR BAYLEY
LOS DESIERTOS REALES
los desiertos reales
los mares imaginarios:
no hay palabras para elogiar a esta magnolia
tampoco hay forma de destruir las palabras
ni el oficio de florista
(guarden compostura:
en la soga de colgar se agita la flor blanca)
una tez de flores de cerezo:
la última gota de sangre
los desiertos reales
los mares imaginarios
no pueden compararse a esta magnolia.
EDUARDO ALBERTO PLANAS
Y habrá que…
Y habrá que ponerse
nuevamente las máscaras,
colocarse la armadura que
una vez de un plumazo nos sacaron,
para poder seguir,
luchando contra el ladrillo.
O habrá que mostrarse uno tal cual és,
llamar las cosas por su nombre,
Y quedarse
desnudo en la ciudad,
con el corazón abierto
para que lo devoren los buitres,
los señores del odio.
los malthusianos del poder
que olvidan su finitud.
O quizás habrá que buscar el frágil equilibrio,
entre lo que se siente y lo que se piensa,
y lo que se dice.
Llamarse a la prudencia
u otro nombre menos grato,
algo a lo que no estamos
acostumbrados
arcilla de lo que no estamos moldeados.
ENRIQUE GABRIEL KRYSKOWSKI
poema l8 TUS REACCIONES DE SANDALO (1.2.07)
tus reacciones de sándalo toman mis ropas las plantas de mis pies los desniveles de mi barba mis encías y todos mis refugios necesitados de vos/tus reacciones de sándalo están en el borde de mi desayuno y en la ventanilla del colectivo, en mis dedos tecleando esto y lo anterior y lo por venir/tus reacciones de sándalo me esperan en tu casa solitaria, en el ventilador en los espejos en las calles que caminaste en las maquinas que pediste en los anteojos que amontonas en las bombachitas que ya no usas/tus reacciones de sándalo no tienen precio y son argucias de tus virtudes chamánicas que me siguen como sombras y me señalan agridulcemente que esa piedra es un águila y aquella un tigre y esos árboles los ancianos que nos precedieron/tus reacciones se sándalo se vierten en el canal de mi vida, lo cauterizan lo calman y me hacen sentirte tan, pero tan cerca que al soñarte te encuentro a mi lado/tus reacciones de sándalo son tus ojos mirándome de otra manera enloqueciéndome.
ESTEBAN MOORE
HOJA DE RUTA
El objeto en su estado natural
“no ideas but in things”
William Carlos Williams
Los viejos rieles -bruñidos por la fricción de las ruedas
de los veloces trenes subterráneos ----brillan bajo la luz
tenue -que ilumina -el largo túnel
y en ese recto centelleo -del metal alejándose ----hacia
la próxima estación ----------------plenamente iluminada
está el poema
20-02-01 (11.55)
a jorge j. rivelli
FREYA HODAR NISTAL
DEMANDANDE VERDOR (Soneto clásico)
Mocedades de níveas transparencias
las visiones me aturden y nerviosas
desde un filtro sublime de experiencias,
purifican los miedos, acuciosas.
Con ahogo por lazos de sapiencias
cual maduras beldades pretenciosas,
rasgan mundos, sutiles competencias,
sin recelos transitan ambiciosas.
La imagen se maquilla cautelosa,
el retrato color sepia silente,
indiscreto, es rambla denunciante
frente a espejos inicuos y celosa,
la frescura se escurre impertinente,
aplacando el verdor tan demandante.
GITO MINORE
PLENILUNIO
SABER SENTIR
III
En el orden de lo divino
intolerable es admitir
la mera idea de destino.
Mal arquitecto sería Dios
si se dedicase a la construcción
de viviendas prefabricadas.
La mansión donde debe habitar
el ser
corre por cuenta del propio inquilino.
GRACIELA WENCELBLAT
Cuando él sostiene mi ritmo
encuentro la escala del poema
soy espesa ternura que asciende
y ya no busco palmeras
ni me asusta el diluvio.
Así voy por caminos que antes temía
entro en el túnel
alcanzo
la noción de júbilo.
GRACIELA ELDA VESPA DE SCHWEIZER
¿PAZ ...?
Mira miles de misiles nos apuntan
Millones de ojos nos observan
un aire gélido envuelve el pequeño cementerio urbano
nadie está solo
todos se afanan por encontrar palabras
en el sentido en que Habermas destruye un mito el progreso
un duelo de la historia
secularización del hombre solo en su soledad de carne herida
¿Dónde están los niños sin ojos de Kosovo?
¡ La tierra abierta por una humillación desenfrenada!
Mutilados, en gloria de medallas perdidas
un río de ráfagas sangrientas
una receta de ficción que agiganta las ideas
indecisos los hombres que se sientan para hablar de Paz
aun persiste el hambre y
continúan las emociones en carne viva que despiden pestilencia
la abnegación suspendida en un satélite gira y gira
esperando devolver arrogante la Libertad
impresa en papel sellado al planeta azul lejano
un astronauta sonriente señala con la mano abierta el vacío.
¡ Estaremos perdidos como dice Nietzsche en sus cartas?
¡Oh, Humanos! Tan humanos como nos vemos en un abismo insondable
en un espejo sin azogue para observar el revés de la guerra tan temida.
Ahora hay una pasión un bronce hecho añicos
Mitos Religiones Santuarios de dioses ignorados
Fanáticos que anuncian a diario la fiera Apocalipsis
Pero nada se desvela se muestra se define ¿Dónde está la Paz?
Caminemos sólo caminemos
Habrán otros “versos satánicos” para otra “fatwa” inexplicable.
Quemarán en otra fogata los libros de Sartre, de Borges, de Gelman otros y otros
sin sentido sin respeto
a la libertad de conciencia que apenas se asoma a la ventana.
Porque sólo tu paz la suya la mía será el eco que desparramará la otra paz
la verdadera
¿Será ese el camino?
Habrá una danza de verdades que extirpen la ignominia.
HÉCTOR BERENGUER
Fugacidad
Lo que no puede ser ahora
no podrá ser nunca,
el tiempo no tiene regreso
una eternidad escondida
duerme en cada cosa
que aunque próxima
está siempre en fuga
como la luz.
Tomo del brillante hilo
imaginando un mundo transfigurado.
Pero siempre es tarde.
HUGO MUJICA
AFUERAS
Puerta en medio del campo:
lindero y puente entre dos afueras.
El borde del salto no es una orilla, es la vida,
al borde de cada vida.
JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT
CAMINO DE LA SANGRE HACIA LA LUZ
Poema 2
un día mi tinta será
sangre
saliva de estrellas
congeladas más acá del invierno
como unas flores para siempre
nunca he dicho amor
porque no tiene rumbo
mis ríos mueren en mis
manos
y mi tinta será
o es un sueño
sangre
porque aún no digo amor
y el insomnio
me obstina la poesía
JOSÉ MIGUEL RODRÍGUEZ ORTIZ
añoranza
sus párpados eran labios,
que abiertos me besaban con la mirada
y cerrados me bendecían con su silencio.
sus palabras eran caricias,
que dadas me estremecían el alma
y negadas favorecían el misterio.
su poesía era el alimento,
que una vez consumido despejaba el futuro
y dos veces ausente provocaba una herida.
su existencia era...
la verdadera prueba de la felicidad,
su ausencia es la muerte.
LEONORA ACUÑA DE MARMOLEJO
DESVÍOS *
Tu silencio abismal, cruel, agresivo
que separa tu vida de la mía,
siniestramente dibujado en mi alma
vierte feroz veneno entre mis horas.
Destruye el puente entre los dos, feral,
y gravita disperso en mis pesares
llegando hasta la hondura de mi grima:
silencio vertical que agrieta el alma.
Unas ninfas cantaban en el bosque
y yo les supliqué por tu presencia;
condolidas las bellas contestaron:
“Vete a la mar y allí lo encontrarás,
jugando entre nereidas, veleidoso;
mas el sagrado Poseidón podrá
con sus artes volverlo a tu regazo
¡y borrar de su mente los desvíos!.”
* Shakespeare trofeo de excelencia from
The Famous Poets Society. Oregón, 2002
LISANDRO GONZÁLEZ
CROMÁTICO SOMBRÍO (Textos inéditos)
EL ENSOMBRECERSE DE DOS OSCURIDADES
él intenta besarla
en los espacios vacíos de la noche
para aferrar lo más posible ese cuerpo
que la vida está malvendiendo al
pasado
cree él que su amor frugal pesa más
pero no puede saber
de sus ojos más que la parte
verde y blanca que lo mira piadoso
y poco o nada sobre la parte blanca y sangre
donde ella cosecha el silencio
mientras tanto,
los peces del mundo
mordisquean la luna mutilada en el agua
y siguen su camino
MARIAN MUIÑOS
PACTO CON EL ROSAL
HACIA LA LUZ
Caminaré la noche
largamente.
Intensamente
deslumbraré el alba.
La jornada y yo seremos una,
rodando cantarinas,
y silentes
–meditabundas ambas.
Mi ser inmaterial
se elevará sin alas
y el viaje será leve:
sin sobresaltos me mecerá el crepúsculo
y me entregará al regazo universal
donde el nocturno
es sólo recuerdo del pasado.
MARIÉ ROJAS TAMAYO
CITA
Te veré
A la hora sin sombras
Bajo el árbol cuyo nombre convocamos.
Viajaremos
A ese mundo con tres soles
Que visitamos cuando unimos nuestros sueños.
Danzaremos, triples siluetas crepusculares,
Mecidos por el canto de cigarras
Y la vieja fuente
Acunará en sus palmas nuestros nombres.
Te veré
Inexorablemente
Esta noche,
Y verte me hará feliz.
MARIO MORALES
“a veces,
cuando el silencio se da vuelta
y canta hasta despertar,
hasta cubrir de alas ese presagio de catástrofe
que tiembla como una penumbra en el fondo de las últimas raíces.
A veces, solamente a veces,
el fondo de la vida hecho de piedra y soledad
y cicatrices de lluvia buscando su forma de caer o permanecer
semejantes a un pensamiento abrazado
a su día y a su noche y a su edad
de relámpago, de flor unánime”.
MARTHA ELOÍSA DARÍO
"El arte se funde
como la lluvia en el barro
y el lodo es
la música ancestral
que despierta en mi
su melodía
en un nuevo aprendizaje"
MIGUÉ APARICIO
Trabajar en el campo
si trabajo malos hay
malísimos como la construcción o...
como la química
donde decenas de años estuve
En todos los últimos mencionados
accidentes muchos hay
como espada
que atraviesa el esternón
Recuerdo cuando niño en Vélez
los trabajos en el campo
de aceitunas recoger u...
remolachas entresacar
En la primavera la Monda
caña de Azúcar cortar
más al verano los Cereales
docena de horas al día
Trabajos de esclavos
para a los terratenientes enriquecer
con las sangre del pueblo
ese oro sanguinolento que respira dolor
En la modernidad los invernaderos
en mí Andaluza Almería y demás
los esclavos ya no saben si están
en el campo o Fosgeno respirando
Han venido de la Europa central
del cuerno de áfrica
los que no han quedado en el mar
mueren fritos o intoxicados
El salvaje capitalista siempre es el mismo
las leyes al final del camino las misma son y...
ahora “democráticamente “ los bancos ganan más
¿ es esta la sociedad del bienestar ?
OLIMPIA BORDES
Inspirado en
LAS RUINAS CIRCULARES
de Jorge Luis Borges
SUEÑO
Y si sólo fuese un sueño,
sólo el sueño de un mago fabuloso
que intenta con sus sueños crear un hombre?
Si sólo fuese un ínfimo peldaño
en el intento de inventar un ser perfecto?
Si mis ojos y mis pasos y mi mente
sólo fuesen un sueño ya soñado?
Siendo un sueño la urdimbre de mi esencia,
acaso son las alas de mis sueños
lo que pienso, lo que creo, lo que espero?
Unívoca creación de lo ilusorio,
círculos concéntricos que crecen,
ondas expansivas que repiten un nombre,
agua estremecida por la piedra
que la dilata en olas circulares.
Ah!! si sólo fuese un sueño
el empeñoso gesto de reír,
el desgarrado llanto,
la porfiada memoria,
el implacable tráfago que agobia.
Si mis hijos y los hijos de mis hijos
sólo fuesen sueños que he soñado…
cómo escapar del sortilegio,
de la virtual materia, del hechizo?
Acaso un salto, un puñal, una gragea,
o el estridente grito de un revólver
me harían despertar?
Duda infinita, enigma irresoluto,
si sólo fuese un sueño que soñando
puede crear paisajes ilusorios,
quisiera conmover al mago que me engendra,
sacudir la irrealidad que me sustenta
y en el onírico mundo que transito,
sumergirme en el mar de la utopía
y soñando que sueño..¡ Despertar!
OMAR DARÍO RUÍZ DÍAZ
81
La flor tira sus pétalos
sobre una calle vestida de universo
en un constante espinar que titila
ante aquel cuerpo
en forma de pensamiento
el cuerpo se deja abrir de pétalos
por los poros y rincones
por vaivenes y desagües
y las espinas de su estilo
encuentran en la esquina de la mano
el vuelo de los huecos unidos
y ya no existe espera sobre tallo
la luna es un lunar
que resbala
en el verde de los dedos
cuando el cuerpo estalla
ante tanto presente de agonía
monstruo legendario
de la naturaleza
PABLO ARMANDO FERNÁNDEZ
CUANDO ANOCHECE
Cuando anochece espero
confiarte de una vez todo el espanto
que hay de día en mi pecho.
No es obsesivo gusto por la vida
plena del dios sin tiempo;
ni es el miedo a perder
el poder y la magia del poeta:
miedo a la muerte y al olvido.
Lo que me pone el corazón pequeño
cuando anochece y estoy contigo, a solas,
es oírme las dóciles palabras
que te ocultan que miento
cuando te digo que aún no tengo miedo.
RAMÓN ROJAS MOREL
PADRE MÍO II
Hola, papá...
Te invito a caminar...
Vamos a recorrer el mundo
para recordar tantos momentos
y olvidarnos por un rato
de la lucha diaria
y el duro trajín...
Te propongo que me cuentes
lo que quieras, lo que sientas,
vos de mí ya todo lo sabés.
Sin embargo, nunca te pregunté
un montón de cosas...
Por pensar en mis sueños
que vos también los tenés, me olvidé.
Por correr tras mis objetivos
dejamos pasar el tiempo,
vos respetando el mío,
y yo ni siquiera
me di cuenta del tuyo...
Pero, hoy quiero andar con vos
este tiempo de tantos recuerdos,
compartir un vaso de nostalgia
y un par de risas que nos den aliento...
Vamos, papá,
éste es nuestro tiempo...
Corrientes, 19 de Junio de 1999
RAQUEL LUISA TEPPICH
Bosquejando un recuerdo
La lluvia cae lentamente
en esta tarde de invierno.
El altillo húmedo,
el atril implora afectos,
tomo una tela abandonada,
amarillenta por el tiempo.
La paleta destellaba nostalgia
como mi ser.
Pinceles endurecidos,
compinches de mi penar.
La túnica no olía a tu
fragancia, a tu cuerpo
abrigando mi pequeña talla.
Ambos diseñábamos
un sendero florido
convertido en punzantes espinas,
una tarde de enero.
Frente al atril ,
dibujo y rectifico
tu imagen...
Nada es igual...
RAÚL TÁPANES LÓPEZ
REITERACIONES O PEREGRINO AL BORDE DE LA TIERRA
XXII (lapsus tempore)
el tiempo es nunca alegre nunca triste
animal escondido en los zapatos
el paréntesis del no tiempo colgado
de la percha rota
detrás de todas las puertas el hoy cuelga
de hilos
periodo de ayuno estrictamente masacrado
cerveza aguada de los perdedores
el beber los vasos llenos de palabras color vacío
(escuchen los perros para hoy y siempre la noche
se cree eterna)
es un ultimátum a las bocas que te nombran
en la lentitud del ocaso
atormentándose de café y vislumbres
sólo vislumbres
en la profundidad del derrumbe
la ausencia de dios
RICARDO MASTRIZZO
Tan sincero como la lluvia
y tan generoso como el vino
de los brazos sanos
te quiero
como la lluvia
que es dulce
como la llanura calma
como la montaña
pura de altura
como el río del dolor.
Como la patria grande
Como la bandera abierta
al viento
Como un escudo implacable sin vencer las palabras
Como los pájaros que no emigran del tiempo,
te quiero.
RICHI PANTUSO
CONTINENTES AL SUR
Cartago
una noche más
en este confín
del África
en Devoto.
Dejando que Caruso
montado en ñoquis caseros
nos cante
descendiendo en la garganta.
Derrotando a la muerte
navegamos
en el rojo
del vino...
Dulcemente acompañado
por mi dama
África
se acerca a mi piel
tornándola del color del Serengueti
mientras
cientos de pares
de pies
etíopes
me traen
el trueno
del general Aníbal
marchando
hacia Roma
...Mediterráneo...
Una música
hecha por
las trompas
de los elefantes
ejecuta una marcha nupcial
y el amor
finalmente
galopa en el viento
todo esto ocurre
esquina Allende a dos cuadras
de mi casa
RODOLFO LEIRO
Cuando Recepté “Poemas en añil” número 110, y me encontré con el soneto de José Angel Buesa, el Poeta cubano, se estremeció mi viejo corazón: Os felicito por la elección. Este hermoso soneto lo incorporaré a mi blog, indicando desde luego donde fue publicado. ¡Gracias por haberme dado una hermosa sorpresa! Os agradezco la inclusión de mi soneto “Efímero” y la revista parte a mis diversos contactos en Argentina y exterior. Aquí os envío un trabajo inédito, que integrará mi libro “Verbos estallados”, en espera de fondos para su ingreso a los lujosas portales de minerva. Pues si me aguanta el físico, verá la luz!
TU LITURGIA
¿Qué no alcanza el tropo de la Vida
para cubrir tu sueño de esperanza?
¿Qué a pesar de la mísera bonanza
del letífico espacio que convida
a explosionar el verbo que se anida
en el Templo vital de la esperanza,
se ha quebrado tu mira en la añoranza,
se ha extraviado tu anhelo en tu avenida?
¡Levanta tu cuaderno! Tu péndola te llama,
aviva la liturgia soberbia de tu flama
y torna a tu pupitre de salmos y de pira
e irá tu pluma augusta, vibrante planisferio,
sembrando en la besana del alfa magisterio
el néctar de la musa fogosa que te inspira.
3.7.2007
ROLANDO REVAGLIATTI
Minas
“Las penas son de nosotros,
las vaquitas son ajenas.”
(de “El Arriero” de Atahualpa Yupanqui)
1
Las minas se meten
adentro de otros
pero yo de mí
Las minas se van
del bracete con otros
son de los otros las minas
las malas minas
Yo me tomo del brazo
me voy de paseo también
2
Me voy me voy
quedando me voy
3
Las penas no me son ajenas
y yo que no me soy ajeno
agarro y pego un alarido
puesto que las minas no me son ajenas
aunque son ajenas
las minas.
RUBÉN VEDOVALDI
DESAYUNO CELESTE
A veces algo empuja debajo de la mesa
y el feliz desayuno de los ángeles
se derrama y se pudre por cloacas de miedos y delirios.
A veces parece que cada quien morirá solo en el universo,
como si faltara el rayo de fe que sostiene las cosas.
(he visto tu rostro golpeado detrás de esos duros barrotes,
tus tobillos engrillados a cadenas de horror y pesadillas.
Pensé: sólo un halcón es libre por encima del mundo
y goza sólo el viento danzando por los bosques.)
A veces algo nos recuerda los pasos olvidados;
la Casa de la Estrella Natal,
la Gruta de la Infancia;
la Trompeta que llama a despertar a estos dormidos niños.
SANTIAGO BAO
MEMORIAS DEL ZOO
PATAS DE GORRIÓN
Cuando quise huir
de mi destino,
cuando traté de llegar
a tiempo
a la única oportunidad,
cuando la traición
me acosaba de cerca,
cuando la penuria
me hostigaba los talones
o lo efímero y el olvido
me perseguían raudamente,
cuando llegaba tarde
a las lágrimas
o a las despedidas,
o lo que no fui
me alcanzaba con facilidad,
la providencia siempre
me dotaba
para mis evasiones
de patas de gorrión.
WALDO GONZÁLEZ LÓPEZ
LUZ
A Pedro Valdés Piña
Una salvaje nostalgia
instala su inquietud,
se adueña de todo.
Mi hijo no lo sabe,
pero ahora estoy más cerca
de sus sueños, de su risa.
Evoco los idus de entonces
que regresan en ráfagas.
WINSTON MORALES CHAVARRO
LA DULCE ANIQUIRONA
XIX
¿Sabes lo que está escrito en el olvido?
O en la memoria divina del túnel?
¿Sabes dónde remontan las cometas del sueño
después del aire cetrino?
¿Dónde andará aquel aire?
¿Dónde El viento que mece el ciprés y la encina sagrada?
Aniquirona que danza entre árboles viejos
¿Qué es lo que canta el pájaro de la noche
en este camino a Schuaima
en este recoveco azul
cuya música llamea como una espiga
y funde en la espirálica noche
esta liquida sombra
que diluyen mis miembros
hasta volverse un cordón amarillo?
Forastera
Para la luz basta cualquier sueño
El principio: Mariposa, cometa alada
Viene después de la noche
Cuando alas despliegan al borde de la bujía
En donde la oscuridad es suave
Y pasa como un río
Encandilando de hermosas tinieblas mis ojos,
Blancas y crespas tinieblas
Donde el canto y el grito
Son música lumínica
Donde el salmo y las voces
Apenas un himno
Que resplandece a oscuras.
POETAS DE QUÉBEC
Poesía del rincón francés de América.
Pequeña selección de poetas de Québec, Canadá.
Traducción del francés al castellano, Alfredo Lavergne.
CLAUDE BEAUSOLEIL
Migración
Todo canta todo dispersa
(IV)
Caminan golpeados por la profusión de los deseos movedizos
Con el sufrimiento en la frente se aventuran en el allá
Todo el peso de los choques y de las fisuras intensas guía
En la migración las figurillas surgidas de la realidad
Los límites del lugar imaginan los infinitos del trazado
Una vía y otra y un desvío de repente oscuro
Libertan aires lejanos ligados a los cuerpos que se encorvan
Entre ellos el hilo de los caminos avanza lazo interior
La tierra las manos las espaldas toman el color de la hora
Piensan en los gestos de perseguir y de divagar sin fin
Una herida inicia la esperanza secreta de un canto más denso
En el ardor y la aplicación del ajedrez a la deriva
Sismógrafo inventando el diluvio irrevocable de los signos
Más allá de los obstáculos de esta esfera humana
De norte a sur dejan el instante de las eternidades
Los hemisferios dictan gravemente una coreografía
Un vértigo de los cuerpos se descubre anónimo y caliente
Como el absoluto oscuro de las miradas inquietas por ir
Así al principio del espejismo donde surgen
Las travesías inauditas los puntos del día las marcas
Imbricadas en los trazados en el sentido del descifre
En ademán de los escombros de un viaje en el presente
JEAN-MARC DESGENT
Selección del Poemario: "Ce que je suis devant personne". Lo que soy frente a nadie
IV
El hablar me complica y me destruye. Entonces, lo digo todo sin
gravedad: Tengo escalofrío, acelero el paso, me encatarro,
acomodo mi bufanda, bajo las pupilas, tengo calor, tengo
frío, soy una pequeña mecánica espiritual atrapada por la nieve.
Después del paso de los veinte últimos siglos, después de todas
esas voces sin unidad formal, después de tantos otros
corazones malditos, después del amor esparcido fuera de nosotros,
después de nuestros poemas destructores de poemas,
comprendo que nada me sana, que nada me consuela.
ANDRÉS ALDAO
CARMEN VASCO
ESTER MANN
MARIO QUIROGA FERNÁNDEZ
ANDRÉS ALDAO
(Sustraído de www.escritosdeandresaldao.blospot.com)
RECORTE AMARILLO
Siempre lo contempla desde su palidez conmovedora. Y ahora siente deseos de abrazarla, de percibir muy dentro suyo la docilidad de su piel tan suave, callada.
No está a su lado. Piensa en sus ojos anclados en esa mirada que jamás parpadea. Quisiera reclinarse sobre la imagen de María Teresa, la de sus sueños perennes.
Atisba esas pequeñas cosas, anécdotas que con el paso del tiempo se convierten en una agenda íntima de ternuras. Y las despoja de pasado recobrándolas en un presente muy fugaz.
Vuelven esas sensaciones tan entrañables, profundas, recuperadas en el milagro de la nostalgia. De la piel tan suave, callada. María Teresa, que lo contempla siempre desde su palidez conmovedora.
Amándose como dos adolescentes agobiados por la devoción recíproca, y la ternura, y la pasión, y el hechizo. Su piel tersa y pálida. Los ojos distantes. A veces, con ese dejo de ausencia en aquel extraño matiz almendrado de la mirada.
Y él siempre abatido por las miradas toscas de los otros. Entonces la abraza –recuerda–, para reclamar su prioridad, confirmar la decisión precisa del destino. Y distingue el cabello manso que se confunde con esa palidez conmovedora. Que desde allí lo contempla, siempre, infaltable, María Teresa.
No puede vivir a solas, sin su presencia. Necesita tenerla consigo, vislumbrar por un instante esas formas tan suyas, tan queridas; percibir sus ojos tiernos que jamás parpadean.
Como un reto infantil o un juego maravilloso que perpetúa la terquedad de su silencio.
Debe verla. Le falta esa tenuedad silenciosa, la mirada que no puede olvidar. Se abrocha la camisa, calza los mocasines, apaga la luz y sale del cuarto.
Entra en la salita, abre el álbum de lánguidas tapas y allí está, en el recorte amarillo de un diario muerto, el título jaspeado por el tiempo, lacónico, sin sentimientos, que vocifera en su negrura inmisericorde: En un enfrentamiento con fuerzas del orden fue muerta la subversiva María Teresa Lamborghini.
Debajo, el retrato de María Teresa, que siempre lo contempla desde su palidez conmovedora. Sólo han transcurrido veinticinco años de un recorte amarillo •
CARMEN VASCO
tiene el junco una forma esbelta y flexible, y un color bien definido en el verde oscuro.
tiene la pastafrola un sabor ácido y dulce, en partes se deshace al diente, en partes ofrece suave resistencia.
tiene el vino un color rojo oscuro y espeso, un sabor que hiende el paladar y también la lengua
y atrás la glotis.
tiene la voz del buen cantor que pone su alma en las cuerdas vocales y en su decir, un modo de un rezar y elevarse por encima de las cosas.
tiene el hinojo un olor sabroso y penetrante, de algo verde y dulce y blanco, y esa forma redondeada con largos tallos que surgen de su centro.
y yo, esponja, corazón con humo espeso, no percibo mi sonido definido con alguien; así,
a solas, no llego a mucho.
por eso cuelgo de mi cuello un dije anaranjado fuerte, cuadrado y voluminoso, envuelto en hilos de metal brillante, para darme lo que yo no tengo.
ESTER MANN
(Sustraído de www.artesaniaenliteraria.blospot.com)
YO SOY BORGES
Estimada seňora Ester Mann:
Durante veinte aňos he redactado esta carta de cien maneras diferentes, pero recién hoy, después de tanto tiempo, me he decidido a escribirla.
Antes de presentarme, debo decirle que conozco y admiro su trabajo de periodista. Todas las semanas leo con atención el suplemento literario del diario en el que usted escribe y nunca me ha defraudado... Sé también que su especialidad es la obra de Jorge Luis Borges y esto es lo que me impulsó a escribirle. Creo que es usted una persona seria y espero que lea esta carta hasta el final aunque le parezca un delirio de viejo, de viejo, sí, ya que esta semana cumplí 89 aňos.
Mí edad me ha obligado a escribirle. Ya no me queda mucho tiempo y mi imaginación trabaja sin descanso. Me asusta pensar que moriré sin que nadie sepa la verdad, sin que nadie sospeche que el Seňor Borges no fue el verdadero autor de toda la literatura que se le atribuye.
Pero me estoy adelantando... Me arriesgo a que usted haga un bollo con este papel y lo tire al canasto.
Me llamo Jacinto Chiclana (sí, no se asombre) Nací en Buenos Aires en 1915 y mi vida fue normal hasta los 20 aňos. Ahí cambió todo: una maldita noche de juerga maté a un hombre. Por diversas circunstancias que no hacen al caso, me internaron en el Vieytes, donde transcurrió la mayor parte de mi vida adulta, hasta que en el 85 un mediquito joven y con ganas de cambiar cosas me dio el alta. Desde ese momento intenté contactarme con Borges, pero él ya estaba enfermo, al poco tiempo se fue del país y no pude hablarle.
Siempre me gustó escribir, ya desde chico escribía cuentos y obritas de teatro, en la adolescencia poemas y ensayos. No pensaba en esa época que mis trabajos tuvieran algún valor, simplemente escribía... Estudiante de ingeniería en la Universidad, mi futuro estaba encaminado a la construcción, no al arte. Pero, cuando mi destino se desplegó, convirtiéndose en adversa realidad y me ví internado en un manicomio, con la alternativa de salir de allí para ir a parar a la cárcel, la escritura fue mi refugio, mi única posibilidad de olvidar el medio que me rodeaba y amenazaba convertirme en un loco de verdad. También influyó el estímulo constante del poeta Jacobo Fijman...
Todo esto a usted no le interesara pero debo aclarar los hechos para que no queden dudas en su mente. Por los aňos 40, apareció en el loquero un periodista de cierto renombre, con la idea de escribir una serie de artículos sobre la vida de los pobres infelices del Borda... Si, como usted ya supone, era él, Borges.
Me llevó varios meses acopiar el valor necesario para hablarle y entregarle algunos manuscritos. El me trató con mucha amabilidad, prometió leerlos y darme su opinión.
En una posterior visita me detalló el interés de su editor por mis trabajos, instándome a continuar.
Yo ya me veía publicado, entrevistado, viajando por el mundo para presentar mis libros: libre...
Por supuesto, no fue así. Mi noción del tiempo en esa época era muy difusa: recibía cada quince días, como todos los internados, electroshocks. Sumado a la cantidad de sedantes con que nos atiborraban diariamente, vivía en una especie de nebulosa y no percibía cuánto tiempo transcurría entre las visitas del periodista. Cada vez que llegaba, le entregaba nuevos manuscritos y recibía a cambio nuevas promesas y confirmaciones...
Concretando: el famoso cuento “El acercamiento a Almotasin” que figura en todos los manuales como un ejemplo de ficción y que analiza un libro inexistente es en realidad una obra que el Sr. Borges escribió basándose en mi manuscrito de igual nombre. ¡Sí! Yo escribí “El acercamiento...” y este ilustre escritor lo evaporó, publicando la crítica de un libro presuntamente imaginario. ¡Cómo fue admirado! Y yo sumido en mi ignorancia, esperando ver los resultados de sus gestiones. Hoy pienso que cuando, en una entrevista, Borges afirmó que él escribe para sí mismo, y continuaría haciéndolo aunque nadie lo leyera, seguramente pensaba en mí.
Así podría continuar dando ejemplos, pero la falta de pruebas de lo que afirmo me frena. En efecto, no tengo forma de demostrar lo que asevero: entregué los originales a Borges y nunca me los devolvió... Han pasado muchos aňos y todas las personas involucradas han muerto: médicos que me veían escribir, enfermeros que fueron testigos de mis entrevistas con este señor, familiares con los que compartí mis esperanzas...
Para demostrar mi sinceridad debo aclararle que el lenguaje que caracterizó a Borges no es el mío. En efecto, confieso que él pulió mis cuentos y fantasías otorgándoles su propio idioma, agregándoles citas en latín, francés o inglés. Yo no era un hombre tan culto. Sólo contaba con la educación escolar y universitaria además de la lectura de todo cuanto caía en mis manos. Pero, de todas maneras él tendría que haber compartido conmigo su gloria. Después de todo, yo le dí ideas y argumentos que lo llevaron a la notoriedad. ¿Alguien puede recordar qué escribió Borges antes de 1940? ¡Por supuesto que no! ¡Sus ensayos y artículos periodísticos hubieran muerto de vejez mucho antes que él!
Antes de terminar mi carta le aclaro que durante todo el tiempo de mi internación nunca supe que Borges se había convertido en un escritor reconocido mundialmente: siempre creí que seguía siendo un periodista. En 1985, cuando quise conectarme con él, me dirigí al diario en el que él había colaborado cuarenta años atrás, ahí me enteré quién era Jorge Luis Borges y empecé a leer su obra una y otra vez... Créame que la conozco de memoria...
A esta altura, usted se preguntará qué es lo que quiero... bueno, no mucho... Desearía tan solo que venga a verme, que me entreviste, que publique en su diario el resultado de la conversación y las conclusiones a las que ha llegado. En fin, deseo, finalmente, compartir con alguien este secreto que ha angustiado mi vida en los últimos veinte años. El reconocimiento del mundo, aunque fuere a través de una sola persona: usted, sería un consuelo y me permitiría morir en paz. Quedo a la espera de su respuesta con la expectativa de ser comprendido,
Suyo, Jacinto Chiclana
Pasaron algunos días, terminé algunos trabajos que tenía entre manos y me acerqué a la dirección que Chiclana me indicó. Me abrió la puerta una mujer joven que dijo vivir en esa casa desde hacía unos meses. No conocía al Sr. Jacinto Chiclana ni había oído nunca su nombre. Me dirigí a la casa vecina y allí tuve más suerte: habían conocido al anciano señor Chiclana, pero éste había muerto varios años atrás. Al mostrarles el sobre con el sello de correos del mes anterior me miraron perplejos: no sabían nada.
Volví a mi oficina; no compartí con nadie este asunto. No quería ser objeto de las cínicas burlas de mis compañeros que siempre me acusaban de ser una pobre ingenua. Tampoco me decidía a hacer un bollo y tirar la carta a la basura. La guardé en una carpeta y pretendí olvidarla. Pero no podía; una y otra vez la revisaba para comprobar la fecha del sello de correos.
En diciembre de ese mismo año, cuando el Director del diario me pidió algún artículo para el Día de los Inocentes, sin pensarlo, siguiendo un impulso irrefrenable, publiqué la carta. ¿Debo decir que en Navidad recibí un triple aguinaldo como premio a mi originalidad?
Una vez más, alguien recibía los laureles que pertenecían a Jacinto Chiclana...
MARIO QUIROGA FERNÁNDEZ
LA ESTATUA
La espera, no todos tenemos ese don, buscar el momento preciso.
A veces pienso… Las rachas existen, tanto en lo profesional como en el plano espiritual, todo viene junto… o nada llega. No es la primera vez que me ocurre: dejo abierta una ventana en mi interior y comienzo a recibir señales… digamos que el invierno me trae buena suerte.
Es cierto, no sé para dónde virarme. ¿Cuál me emocionaba más, por dónde tomar? ¿Elegir belleza o bondad?… Detalles... Los encantos son cadenas y quiero estar atado, será que nací para esclavo.
No quiero envejecer, aunque pienso que al llegar a los cuarenta, es más lento el proceso, como si se detuviera el tiempo a nuestro favor. Me siento fuerte, pero mi corazón aguarda.
Mientras espero el taxi, no dejo de pensar… Cuando nos detenemos, buscamos por dónde arreglar nuestras vidas, y ahora que se acerca la luz del auto, sigo, en el mismo punto de partida, sin hacer nada, estático como una estatua.
Al menos sé lo que perdí. Nunca supe decidir, me quedé sin amor.
HOMENAJE EN LONDRES A CUATRO ESCRITORES
Carlos BENÍTEZ VILLODRES
Escritor, poeta, periodista, crítico literario
Cónsul del Movimiento POETAS DEL MUNDO en Málaga (España)
Desde el 13 al 16 de julio estuve en Londres. Hacía casi ocho meses que no iba a la ciudad del Támesis. Francamente gocé al pisar tierra inglesa. El viaje en avión fue directo desde el aeropuerto internacional de Málaga-Pablo Ruiz Picasso hasta el de Heathrow. Allí tomé The Heathrow Express hasta la estación de Paddington. Luego cogí la línea de metro District y me bajé en la parada de Earl's Court, como siempre hago. Posteriormente salí por Exhibition Centre hasta llegar al 20 de Nevern Square, donde se encuentra ubicado el Hotel Twenty Nevern Square (a unos 500 metros de la estación). Este lujoso e íntimo hotel da a los tranquilos jardines de Nevern Square, en la zona elegante de West London, ofreciendo al visitante un refugio discreto y tranquilo en esta casa victoriana recientemente transformada en un elegante hotel tipo “boutique”.
Como la reserva ya la hice en Málaga y conozco bien al personal de dicho Hotel por mis habituales estancias en el mismo, nada más llegar, Mr. Spencer, uno de los recepcionistas, me dio la llave de la habitación, tras cumplimentar los impresos de rigor y darme la bienvenida. Antes de subir a la habitación, estuve hablando con él y con Miss Carell, una joven recepcionista nueva a la que no conocía. Me la presentó Mrs. Elisabeth Earhart, otra recepcionista, a la que también conozco desde hace años.
El motivo de esta visita a Londres, en pleno verano de 2007, invitado por mi buen amigo el poeta y profesor universitario Ted Berger, fue para homenajear a cuatro literatos ingleses (sábado, 14 de julio, en el Centro de St. Ethelburga para la Reconciliación y la Paz) que lucharon a favor del bando republicano en la infinitamente execrable guerra civil española, en la cual murieron. Este año se cumple el 71º aniversario de ese fatídico y terrorífico golpe de Estado (18 de julio de 1936), comandado por el general y dictador Franco.
Me refiero al poeta inglés Heward Julian Bell (4 de febrero de 1908-18 de julio de 1937) hijo de Clive y Vanessa Bell, la hermana mayor de Virginia Woolf. El escritor Quentin Bell fue su hermano más joven. Estudió en la Universidad de Cambridge, Leighton. En 1935, fue a China, a enseñar inglés en la universidad de Wuhan.
El grupo de Bloomsbury parece ser una fuente inagotable de inspiración. También los miembros de su segunda generación. Bell escribió unas cartas que describían su relación con una amante, K., lo cual no pasó desapercibido para la escritora china Hong Ying (Chongqing, 1962), quien escribió “K: El arte del amor” (El Aleph, 1999). Se trata de una historia en la que la autora fabula acerca de la relación entre Bell y una escritora china en la que está muy presente el erotismo. La obra fue prohibida en China por considerarse una difamación a personas ya muertas. Ello hizo que la autora reescribiera el libro, que fue publicado en 2003 bajo el título de “El amante inglés”. Participó en la guerra civil española, como conductor de la ambulancia en el lado republicano. Lo mataron el 18 de julio de 1937 en la batalla en Brunete.
Sus obras son: “Winter Movement” (1930), poemas; “We Did Not Fight: 1914-18 Experiences of War Resisters” (1935) editor; “Work for the Winter” (1936), poemas; y “Essays, Poems and Letters” (1938) editada por Quentin Bell.
El segundo homenajeado fue el escritor, poeta, intelectual y teórico político británico Christopher Caudwell, seudónimo de Christopher St. John Sprigg, (20 de octubre de 1907-12 de febrero de 1937). Hijo de una familia católica de Putney, al suroeste de Londres. Recibió su formación en una escuela benedictina hasta 1921, fecha en la que su padre perdió el empleo en el diario Daily Express. Ambos se trasladaron a Bradford, donde empezaron a trabajar en el Yorkshire Observer. Fue ávido lector de Karl Marx y Engels, lo cual lo inclinó hacia el marxismo, integrándose en el en 1934 en el Partido Comunista de Gran Bretaña. Autodidacta comunista formó parte del Batallón Británico dentro de las Brigadas Internacionales que combatieron en España durante la guerra civil desde 1936. Caudwell, también de 29 años de edad, murió en acción de guerra el 12 de febrero de 1937, en las afueras de Madrid (en el frente del Jarama).
Sus trabajos fueron publicados póstumamente: “Poems”; “The Concept of Freedom”; “The Crisis in Physics”, editado por vez primera en Londres en 1939; “Illusion and Reality; a Study of the Sources of Poetry”; “Romance and Realism: A Study in English Bourgeois Literature”; “Scenes and Actions”, textos y manuscritos del autor que no fueron publicados hasta 1986; “Studies in a Dying Culture”, publicados por vez primera en 1938; y “This My Hand”, novela publicada por vez primera en Londres en 1936.
El tercero de ellos fue el poeta inglés Rupert John Cornford. Nació en Cambridge (Inglaterra) un 27 de Diciembre de 1915 en el seno de una familia acomodada y muy conocida dentro del ámbito cultural y económico de su país. Su bisabuelo fue Charles Darwin autor del tratado científico Sobre el origen de las especies, publicado en 1859. Su padre era un respetado Catedrático de Filosofía Antigua de la Universidad de Cambridge, autor de conocidos ensayos y manuales de Filosofía, y gran aficionado a la música. John estudió en su ciudad natal Cambridge, primero en Stowem School y los continuó en el Trinity College de la Universidad, graduándose en Historia con las máximas notas.
En Cambridge fue uno de los líderes del movimiento estudiantil universitario, publicó en la Revista Cambridge Review cuando tenía tan sólo dieciocho años. En 1933 se afilió al Partido Comunista Británico y vivió su compromiso político con una entrega y una pasión extraordinaria. El marxismo se presentaba en esta época entre los intelectuales como el medio ideal para conseguir la emancipación social, sexual y literaria.
Tras el golpe de estado del general Franco el 18 de julio de 1936, que produjo el estallido de la guerra civil española, Cornford viajó a España con la intención de participar en el conflicto. En el mes de diciembre de ese mismo año pasa a formar parte del 121 Batallón de la XIV Brigada Internacional, de la que Ralph Fox era su comisario político. Cornford muere un 28 de diciembre de 1936 en la batalla de Lopera debido a una ráfaga de ametralladora, cuando intentaba ayudar a un compañero. Un día antes había cumplido los 21 años de edad. A lo largo de su vida publicó interesantes obras y artículos en revistas americanas e inglesas. Ese mismo día y año también falleció Ralph Fox, durante la batalla de Madrid.
El último literato homenajeado fue Ralph Fox. Ralph nació en 1900 en Halifax (Reino Unido). Fue comisario político adjunto del 121 batallón, XIV Brigada Internacional, historiador y crítico literario, aunque sus escritos con una gran carga social, se extendieron también al campo de la teoría política, la novela o el periodismo.
Su niñez transcurrió sin cambios aparentes ya que perteneció a una familia acomodada que le proporcionó una sólida educación, que él finalizaría en la Universidad de Oxford. Desde joven mostró su inclinación general por las letras. En 1920 a raíz de un viaje que realiza a una de las zonas más desfavorecidas de la Unión Soviética, su proyección futura como escritor y como hombre de acción quedaría marcada definitivamente.
Sus escritos como novelista, periodista, historiador, crítico literario, de teoría política, tuvieron en todo momento un fuerte acento social. Fue miembro de la Asociación Internacional de Escritores y participó en numerosos congresos internacionales celebrados en diferentes países europeos.
En el verano de 1936 se enrola en las Brigadas Internacionales con sede en Paris, y a finales de ese mismo año viaja a España para luchar en la guerra civil al frente del bando republicano, ya que estaba plenamente convencido, como otros muchos intelectuales de su época, de que el triunfo del fascismo supondría el fin de la libertad de pensamiento y de la literatura. El fascismo era considerado en su círculo como el destructor de la cultura, y ante esta situación no le quedó más remedio que intentar frenar su avance, que la mayoría situaba en España.
Ralph Fox murió, como ya he reseñado, durante la jornada del 27 de diciembre de 1936 cuando intentaba conquistar vía tierra el conocido por los loperanos como Cerro del Calvario y cuando contaba tan sólo con 36 años de edad. La muerte de Fox fue enviada desde Madrid el 11 de enero de 1937 por la Internacional Press Correspondence y en la misma se expone el destacado papel y la enorme valía mostrada por Fox en el frente de Lopera y la circunstancia de que durante la noche un soldado de su compañía se arrastró sigilosamente para recuperar sus pertenencias personales, y halló en sus bolsillos su cuaderno personal de notas y una carta dirigida a él. En el informe se expone que fue materialmente imposible recuperar su cuerpo por razones estrictamente militares.
Entre sus libros publicados destacan los títulos “Capitan Youth”, “A comedi in three acts”, “People of the Steppes”, “A Biography”, “Marx and Engels on the Irish Questíon”, “Genghis Khan”, etc.
Sirva también este artículo de homenaje a los cuatro escritores ingleses fallecidos durante la fratricida y diabólica guerra civil española.