lainformacion.com - Medio Oficial de los Premios Bitacoras 2009
A ORILLAS DEL SAR
I
A través del follaje perenne
que oír deja rumores extraños,
y entre un mar de ondulante verdura,
amorosa mansión de los pájaros,
desde mis ventanas veo
el templo que quise tanto.
El templo que tanto quise...,
pues no sé decir ya si le quiero,
que en el rudo vaivén que sin tregua
se agitan mis pensamientos,
dudo si el rencor adusto
vive unido al amor en mi pecho.
ROSALÍA DE CASTRO (1837-1885)
Llega a vuestras casillas POEMAS EN AÑIL Nº 109, son muchas las voces que han quedado para el próximo número. Va mi gratitud por seguir sumando decires a este puente de letras.
Mi cálido abrazo lanuseño para todos y cada uno
Viviana Álvarez
Viviana Álvarez
www.entonceslapoesia.blogspot.com
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Lanús, Provincia de Buenos Aires, Argentina
Martes 19 de junio de 2007
AÑO 4 Nº 109
Prefiero morir mil veces
antes que vivir arrodillado.
ERNESTO “CHE” GUEVARA
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GRACIAS.
Viviana Álvarez
Desde mi corazón agradezco y retribuyo, aunque atrasados, cada uno de los saludos recibidos con motivo del día del Escritor. Y vayan también mis cariños, también con retraso, a todos los padres, cuyo día se celebró este domingo pasado. Aunque todos sabemos que los días del padre, madre, hijo, niño, hermano y demás hierbas, no son únicamente un día del calendario, que alimenta grandes intereses, sino todos los días, todos los años.
CARTA DE PRESENTACION
Me quedaré entonces con mi locura consecuente. Por creer en duendes, algunos me llaman loca. Ah!, efímeros humanos, pragmáticos y terrenos. Por buscar la lógica, pierden la belleza de lo que desconocen. Y se proclaman jueces de nosotros, los locos.
¿Quién dibujó el límite que nos separa de ellos?
Carentes de iniciativa, reniegan de la rebeldía y siguen arcaicos preceptos que evitan su crecimiento.
Pobres almas encerradas en pertrechos de carne humana, sin conocer siquiera el significado de semejante término. Nadan en profundidades de permisos y preconceptos.
Temen al alto vuelo que tenemos los locos.
Jauría de carencias que llaman formalidad. Si llueve no se mojan porque amar la lluvia resulta de anormal. Ni se abrazan muy seguido porque no es la norma social.
Tampoco se aman como EL FLACO (¡qué locura decirle así al Señor que está en los Cielos!) nos enseñó. En algún cruel recodo de sus vanos caminos olvidaron que no es necesaria la iglesia si se Lo ama de verdad.
Parece ser de locos, también reírse con sinceridad, carcajadas al viento, espontánea muestra de felicidad.
Más asimilé en esta senda, a elegir mis decisiones, aprender si me equivoco, disfrutar si acierto el rumbo, llorar si tengo ganas, reír hasta que duela el cuerpo.
De elecciones hablo muy seguido, recuerden que estoy loca, y por este estado de conciencia alterada, imagino paisajes, historias y algún que otro personaje, que gracias a la locura que Dios me regaló, puedo plasmar en papel.
Hablar siendo sincera también está mal visto, cultivar el niño interno es potente signo de inmadurez. Si no soy pera ni manzana, ¿por qué he de madurar?
Mi camino está trazado, he de ser loca para siempre, y si algún formal no me toma seriamente, desdichado ser! Ha de quedar anclado en este páramo de mediocridad y sensatez.
©Viviana Álvarez
ALDO REGINATO
ALMANDRADE
AMADO STORNI
ANA MARÍA SANCHIS
ANTONIO CALI
ANTONIO MARÍN SEGOVIA
CAMILO VALVERDE
CARLOS ALETTO
CARLOS BENÍTEZ VILLODRES
CAROLINA GUAGLIANONI
CRISTINA FERNÁNDEZ
DANIEL R. MOURELLE
DANIELA DÍAZ MOLINA
EDEL MORALES
EDUARDO ALBERTO PLANAS
ELISABET CINCOTTA
ENRIQUE GABRIEL KRYSKOWSKI
ESTEBAN MOORE
FREYA HODAR NISTAL
GITO MINORE
GRACIELA WENCELBLAT
GUSTAVO TISOCCO
HUGO DIZ
HUGO MUJICA
JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT
JOSÉ MIGUEL RODRÍGUEZ ORTIZ
JUAN L. ORTIZ
LEONORA ACUÑA DE MARMOLEJO
LISANDRO GONZÁLEZ
MARIAN MUIÑOS
MARIÉ ROJAS
MARIO QUIROGA
MARITA RAGOZZA
MARTHA ELOÍSA DARÍO
MIGUÉ APARICIO
MIGUEL ARZAMENDIA
MIGUEL CRISPÍN SOTOMAYOR
ÓSCAR WONG
PEPE SÁNCHEZ
PRÍNCIPE DE ALBANTA
RAMÓN ROJAS MOREL
RAQUEL LUISA TEPPICH
RAÚL TÁPANES LÓPEZ
RICARDO MASTRIZZO
RICHI PANTUSO
ROLANDO REVAGLIATTI
RUBÉN VEDOVALDI
SANTIAGO BAO
SELVA CASAL
WALDO GONZÁLEZ LÓPEZ
WINSTON MORALES CHAVARRO
YOUSSEF RZOUGA
ZULMA MOLARO
ALDO REGINATO
tambores con pieles de seres de otros mundos
vienen ahora a llamar a nuestro sexo,
pobre música
no llega
no logra no suena ni pinta
no pueden volar como nosotros
no hay catarata que se compare
con el vértigo de tu humedad
y la caricia de mi lengua
así nacen canciones de alabanza a la vida
que viajan por el universo forjando huestes
reservas del alma que sobrevivirá aun a nosotros
oye...
voces
gritos de otros universos
que quieren alimentarse de nuestras hogueras.
ALMANDRADE
A CLARINETA DE CAROL P.
Não era a clarineta
da tela de Braque
desmontada
fragmentada
guardada
em silêncio
como uma imagem cubista.
A música escorria
do semblante da moça
molhando
a noite do museu.
AMADO STORNI
SOÑÉ BESARTE
SOÑÉ besarte y mis labios
se encontraron con tus labios.
Soñé besarte
y al soñarte descubrí
que la soledad es un traje hecho a mi medida
y que mis labios,
ingrávidos de besos,
morirán en el deseo de llevarse a la boca
todos esos labios que soñé besar.
Soñé besarte
y al soñarte descubrí
que la vida es solo un sueño
y morir es despertar.
De todos esos sueños
que caen como semilla en suelo pedregoso
son de los que sin querer
el Hombre se enamora.
ANA MARÍA SANCHIS
FUE ASÍ QUE NACIÓ EL TANGO
Un ángel, ya cansado recostó su fatiga
sobre el muro cascado de un pobre lupanar.
Y a la par que sus alas, exhausto sacudía...
Vio, a la luz de un farol de arrabalero acento,
bailar a una pareja un ritmo algo tristón.
No creyó que la letra sin pulir que tenía
fuera el marco propicio, para el mentado son.
Y en un mágico encanto trajo a Pascual Contursi
a poner, en sus versos una dosis de amor.
Acercó a sus encantos, las rimas de Discepolo
Y Manzi sabiamente sus versos le legó.
Adentrándose el alma con las letras porteñas,
el ángel dulcemente con ellos tarareó.
¡Fue así que nació el tango!, del “lunfardo”, de “grelas”,
de “taitas”, de “papusas”, “conventillo” y salón.
Fue al conjuro de un ángel que en su cansado vuelo
quedó, prendido al llanto, triste del bandoneón.
Y pensó que a esa queja de lánguida agonía,
sólo le hacía falta... ¡Una chispa de Dios!
ANTONIO CALI
POEMA DE EL LIBRO DE AGNESE
la tuya es una ausencia
evitable
hay un corazón que, sufriendo
cae por no verte
el otoño
se partió en mitades
desparejas
y tu pequeña geometría
me ofrece flores
en sus vértices
yo sigo con mi oficio
de padre
quisiera fueras mi hija
eternamente
ANTONIO MARÍN SEGOVIA
Cuando no puedo besarte al despertar
Cuando no puedo besarte al despertar
Ni la distancia me permite decirte
Un buenos días redondo y fresco
Siento que me falta el aire
Cuando te nombro y el pan no me sabe a tu piel dormida
Mi café se muere de tristeza
Y se cansa de no escuchar tus ojos
Cuando limpio las tazas
Y ordeno la mesa, el lecho, las ropas
Mis manos sin ti no pueden incendiarse
En cualquier palabra
Ni ser la carne desierta y veloz de una noche
compartida
Llena de finales y risas.
CAMILO VALVERDE
HAMBRES
Un mundo de injusticia tan ingente
perecerá maldito en la impiedad,
con la que impune, impone intransigente
el interés, el odio y la crueldad.
Hinchando, con el rico prepotente,
su soberbia, derroche y zafiedad,
damas bufas, de aliño refulgente,
revuelcan su insolencia en pravedad.
Fuera, muchos revientan oprimidos
por su ancha sed y largos sufrimientos
y hasta los muertos braman en sus fosas.
Los huesos de los niños desvalidos
clavarán, en los bancos avarientos,
sus gritos de injusticias espantosas.
CARLOS ALETTO
tercera esquina
la calle es de los niños violentados
la calle sin pan la calle temida la calle salvadora
detrás de un paredón desvencijado
el comisario acribilla a un traidor
perfora con agujas de escarpines el vientre de su esposa
destapa el cadáver del travesti más deseado
venda los ojos blancos y rabiosos de un ciego
dedos y salivas penetran en su ahijada rubia de catorce años
dioses que nadan en las salivas de nuestras bocas
volarnos el paladar es una forma rápida de asesinarlos
CARLOS BENÍTEZ VILLODRES
Por tu amor que siento y toco,
absorto ante su perfume,
la noche no me consume
y los desiertos tampoco.
Sopló con fuerza el siroco
en el cosmos de mis males,
dejando en él sus señales
con el rigor de su guadaña,
pero ya, amor, nada daña
mi vida y sus manantiales.
CAROLINA GUAGLIANONI
Te busco en tinieblas
cegada de ansiedad
ávida del oasis de tus besos.
CRISTINA FERNÁNDEZ
MELANCOLIA
Estas manos que ayer
te descubrían
yacen quietas palpando
tu recuerdo.
En la sangre volcánica
que guardo
desmadeja jirones
la memoria.
Melancólico arpegio
da la tarde.
Llovizna pertinaz
de gris y ausencia.
Mueren besos sin boca
donde asirse,
ni tu pájaro anida
en mi garganta.
Tangencial desmesura
del olvido
clausurando mis cauces
más secretos.
Melancólico acorde
da el ocaso.
Llovizna pertinaz
sobre tu ausencia.
DANIEL R. MOURELLE
de la colección LOS ABUELOS
Casino Chacabuco
El lápiz — caído al suelo entre cama y biblioteca
por un tiempo — luego de rescatado
desdobló su trazo en las hojas — del anotador
como si quisiera escribir
otra cosa
amable revancha por mi descuido
o paciente manera de apuntarme que — sin él
las barajas permanecerían tapadas
y ni siquiera perder podría
heroicamente
hasta el último clavo
de mi cornisa
DANIELA DÍAZ MOLINA
Pupilas negras,
tus ojos sangran,
perdiste en la alborada
el sueño místico
de lo abstracto de
tus sentidos…
Mirada turbia,
queda seca al
probar el sinsabor
de la nada,
sin objeción, ni un maullido
no tuviste opción
de vivir
lo que pasaba.
EDEL MORALES
LEJOS DE LA CORRIENTE
Un golpe de remo en el agua
Un
golpe
de remo
en el agua
Un
golpe
de remo
en el agua
Traza
el
remero
en
el
mar
el
esqueleto
sin
límites
de
un
pez.
EDUARDO ALBERTO PLANAS
muñeca de trapo
te nombraron
tu cuerpo arrojado sobre
los escombros
de tu derruida ciudad
tu fotografía recorrió el mundo
con la velocidad globalizada
como ayer lo hiciera
la niñita en llamas
de vietnam
que culpa tienes
de vivir en un lugar
en donde dios tiene varios
nombres
pero ninguno te justifica
ni la muerte de tus hermanos
la conciencia racional
pondrá tu fotografía en un escritorio
quizás para calmar la propia conciencia
de una civilización que se cree tal
porque tiene la tecnología
que te mato
muñeca de trapo
niñita del dolor
fotoconciencia de occidente
y el hueco en el pecho
que ni las mejores palabras
pueden calmar
ELISABET CINCOTTA
Resplandor
........................................................
Sombra ligera, al resplandor
de los candiles, las trenzas largas,
la boca en flor
.......................................................
Buenaventura Luna
El estío trajo aires del Pacífico
-en un oriente mediterráneo-
Imaginó la mirada -césped en sus manos-
Atrapó de besos el talle/
el atardecer/la penumbra de los años
y ese saber qué despiertan los milagros/
el encuentro no buscado
Un rozar -de cuerpos- imperceptible
y los ojos que observan -sin mirarlo-
Ella llegó sin proponerlo/
juega sin querer -con aroma a tango-
con movimiento sur de Riachuelo
arremete como arrabal
-seducción de barrio-
El resplandor de candiles augura
que el portal espera la silueta
Se enamora de su boca en flor
Ella -invisible a los brazos/
presente en la ausencia-
es hilo/llama/percal/
canto/palabra que sinúa
la garúa donde él depositará el poema
ENRIQUE GABRIEL KRYSKOWSKI
poema 12 MIS OJOS EN UN FRASCO, PECES DE LUZ
la luna al perforarme la cabeza divide mis estados y a veces los junta/en ese momento extraigo mis ojos y descanso mi cerebro/ellos andan en el liquido adrianotico como peces de luz/y van emitiendo a distintos quereres con la intensidad que saben y que ellos requieren/el frasco a veces reposa en un sagrario, en una piedra plana del desierto mejicano, en la saliente del ultimo piso del edificio mas alto de Taipei, en el mascaron de una fragata perdida, en la mesa espejada de un cybercafe/los pensamientos y los sueños de los que miran mis ojos/van quedando en mis archivos y me aparezco en sus pantallas o en sus oraciones o en sus brujerías/o en las aguas que van surcando buscando tesoros de otras razas/o en las mesas que ven el continente asiático y como un misil chino destruye un satélite chino en miles de fragmentos/y al despertarme al lado del frasco vacío y con aguas aun danzantes veo un fragmento que cayo del cielo y en sus caracteres traducidos axilas de panda mediante/leo :" yo también te amo desde hace......."
ESTEBAN MOORE
HOJAS DE RUTA
Paisajes
“...caught in a sort of hell, how/shall he convert this underbrush, how turn
this unbidden place/ how trace an arch again/ the necessary goddess? “
Charles Olson
Una nueva cartografía del mundo------podrá estar
representada por un gran mapa ---que atravesado
de un número indeterminado -de rutas asfaltadas
y anchas autopistas
cruzándose -arbitraria -azarosamente constituyen
una compleja --y enmarañada red de encrucijadas
en ellas
podrás recorrer
en una fulgurante máquina último modelo
y --------------------------------cómodamente
en un ambiente climatizado
y con las ventanillas herméticamente cerradas
las distancias -que te separan de tu destino
velozmente podrás enfrentar
las curvas- contracurvas -rectas -y peraltes-
que
se multiplican –continua y
peligrosamente
en los sinuosos /y brillantes ríos de asfalto
que te aíslan del mundo circundante
ahí
desde ese -tu punto en eterno movimiento
observarás -con cierta ansiedad
el horizonte
la elipsis del sol en su caída
cuyo significado ---sancionado culturalmente
será recordado cuando ella te acaricie la nuca
y vos --------------soltás una mano del volante
para acariciarle la pierna
y ella te dirá que tiene hambre
y vos pensás en hacer una parada -en la próxima estación de servicio
donde protegidos -por el mismo aire acondicionado
y los mismos aromas -y la misma decoración
consumirán rápidamente la misma comida -que se sirve
en todos los restaurantes -de todas las estaciones de servicio
del mundo
y luego buscarán un hospedaje cuya escenografía interior
--magnifica
los deseos de Occidente
y en la mañana reiniciarán el viaje por los caminos de asfalto
que reproducen y sistemáticamente
su paisaje
de cruces -rotondas -curvas
contracurvas-puentes
distribuidores de tránsito-circunvalaciones
largas rectas
repetidas alambradas
el vallado metálico
que
guía a los viajeros
a héctor delfino
FREYA HODAR NISTAL
VESTIDURAS DE MUJER (cobla catalana)
El pétalo es truco lenitivo
de mi frágil mudez de hibernación.
Su color es la estrofa de un poema,
su atributo desangra la indolencia
de quien la mira y la sabe mujer.
En la noche su incienso deja un surco
de emoción y la súplica del péndulo.
La rosa es augurio lenitivo
en el grácil sabor de hibernación.
Es prócer imprudente en un poema,
sacude los sentidos de indolencia
luciendo vestiduras de mujer.
El descaro lo lacra con un surco
entre espinas, corona de su péndulo.
GITO MINORE
PLENILUNIO
OTRA QUIMERA
Una vez
que llegó a su fin
el efímero veranito de San Juan
de esta vida de alegría hipotecada,
hincando su aguijón
y toda la ponzoña que derrite su filo,
en las paredes del alma
paspadas de frío,
a esta pena indiscreta
se le dio por zumbarme al oído:
¿Y si la felicidad
esa que inquieta y desespera
con su tardanza,
no es más que otro espejismo
con que consolar este desvarío?
¿Y si la felicidad
no es más que otra quimera,
otra extravagancia
de nuestra mediocre idiosincrasia?
GRACIELA WENCELBLAT
BRINDARÉ
Brindaré por la nube
que escaló el cuerpo
de la rosa
por el sol que deshizo
la frialdad del cuervo
por las manos que
tejieron el tiempo invicto.
Llevaré a cuestas una borrachera
para descolocar
esas miradas duras que crujen
deshaciendo goces.
Caminaré por el tul de los sueños
reina de la carcajada con un nudo en la garganta.
GUSTAVO TISOCCO
Pobre de mí:
muñeca despedazada.
Vientre perdido en el río,
cataratas de olvidos.
Cuerpo roto, armonía
de fantasma mutilado.
Un reloj marca las horas,
precipicio que acecha.
Tras los cristales
siempre hay lluvia.
HUGO DIZ
ÚLTIMO PEDIDO
Si te llega esta nota y he partido al mar calmo
deja que muera el árbol, deja arder al guijarro.
No regreses al cuarto, al lugar donde amamos,
que todo haga su curso y otro haga el milagro.
HUGO MUJICA
ORILLAS
afuera ladra un perro
a una sombra, a su eco
o a la luna
para hacer menos cruel la distancia.
siempre es para huir que cerramos
una puerta,
es desierto la desnudez que no es promesa
la lejanía
de estar cerca sin tocarse
como bordes de la misma herida.
adentro no cabe adentro,
no son mis ojos
los que pueden mirarme a los ojos,
son siempre los labios de otro
los que me anuncian mi nombre.
JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT
EL CIELO IRREPETIBLE DEL AMOR
III
Tú eres de verdad
Y voy incendiando bosques de silencio con tu nombre
Erigiendo la torre de un grito
Una torre transparente
Con los ladrillos de mis lágrimas derruidas
Con los escombros de mi ciudad sola
Donde mi ilusión y mi espejismo de alguien
Crecían sobre mis propias huellas
Y he acomodado las gotas que lloraste sobre mis manos pordioseras
Porque eso es lo que tengo de ti
Porque eso es lo que me diste de ti
Porque eso es lo que quiero de ti
El testimonio del cadáver del mar y mi libertad de isla
La calavera del silencio y mis alas de alma
Tus palabras.
JOSÉ MIGUEL RODRIGUEZ ORTIZ
irreparable pérdida
de este lado del cristal, una mujer
mira la lluvia caer y persigue con su dedos
los riachuelos de agua fresca
que se forman en la ventana;
dibuja en su mirada una pequeña figura
jugando en la calle,
y de sus ojos nacen gruesas lágrimas
en un parto que le evoca un infinito dolor.
del otro lado del cristal, está lloviendo
y en la calle se forman charcos
que como océanos de lodo
invitan a los pies a chapoletear,
aquel niño lo intenta y su madre le grita,
prohibiéndole el enorme placer
de sumergir su pie, en el mar.
JUAN L. ORTIZ
DEJA LAS LETRAS...
Deja las letras y deja la ciudad...
Vamos a buscar, amigo, a la virgen del aire...
Yo sé que nos espera tras de aquellas colinas
en la azucena del azul...
Yo quiero ser, amigo,
uno, el más mínimo, de sus sentimientos de cristal...
o mejor, uno, el más ligero, de sus latidos de perfume...
No estás tú también
un poco sucio de letras y un poco sucio de ciudad?
Sigue, sigue, por entre la bencina, sobre la lisa pesadilla
de las calles extremas, hacia la gracia de las huellas...
Ay, la ternura de Octubre, a las nueve,
ya hace, por aquí, flotar a la pesadilla
en celeste de agua...
Pero derivemos rápido, del lado de los caminos del rocío,
invisible, casi, lo adivino, en el seno mismo de la luz...
Sentémonos, mi amigo, entre estas niñas rubias
que suben y bajan, altas, por unas orillas de jardín,
apoyadas, contra los cercos, sobre un rumor de enredaderas...
El sol ha bebido sus propias perlas
y hay apenas de ellas una memoria por secarse...
No temas, no temas, y mira, mira hasta las islas...
Viste alguna vez la melodía de los brillos?
La viste ondular, todavía de gasa,
desde tus pies al cielo, sobre el río?
Oh, la misma ciudad, a lo lejos, es una música blanca
con unos silencios amatistas...
Y ahora, ahora, torna la vista alrededor...
Saluda como un aura a estas humildes gracias de miel,
capaces, sin embargo, de atraer hacia sí
a las abejas todas del día
y de volver de margaritas a la melancolía más flotante...
No las sientes curvarse bajo un amor transparente
en un hálito de alas?
O es sólo la cortesía más misteriosa
entre esa que inclina, alternadamente, a los otros finos tallos,
ante algo que al parecer es la respiración de un dios?
Saluda, también, a sus vecinas menos subidas y más pálidas:
qué delicadísimo sueño de amapolillas más pálidas,
sobre un rastreo de tases, serpentino?
Y a las apenas malvas, medio escondidas entre las espiguitas:
pétalos de alba, a su pesar, con sus secretos amarillos...
Y a las apenas níveas, por bordadas, del país de Liliput,
pero que visten, igual que a una novia, a toda la gramilla...
Y ah, a las más sin nombre que se van
con los alambres libres
en una fuga preciosa de piedritas...
Y al trébol de allí, loco de verde, y miniado de sol,
increíblemente miniado de sol en primores casi íntimos
pero que extenúan a la brisa...
Y a las verbenillas, por cierto, de aquí:
oh, la más dulce sangre labrada por los misterios
para los misterios de las hierbas.. .
Y a estos emblemas de llama, perdidos de los trigos
mas que blasonan, del mismo modo, todo el aire...
Y a esos recuerdos de la luna,
aparecidos de seda, ay, en una vigilia de espejo
que se busca, a su vez, en su infinito todavía...
Pero no olvidemos, mi amigo,
a las esbeltas criaturas que arden el azul, allá,
delante no se sabe qué sacramento etéreo:
no olvidemos, mi amigo, a las criaturas de los cardos...
Ni olvidemos a aquéllas que ya parecen abisales
con su "pasión" de cielo sobre el susurro trepador:
rêveries de qué abismo hacia otro abismo las de mburucuyá?
Y no habremos comprendido, es cierto, a todas. ..
Cómo abrazar, mi amigo, a estas miríadas del beso
que van estrellando, se diría, todos los minutos
con todos los pétalos y todos los fuegos del suspiro?
Y si nos corriéramos hasta el arroyito del otro lado de la loma?
Allí, lo veo, las redes hondas sin bautizo
con su penumbra colgada y su casi vía láctea de jazmines
sobre una huida de vidrios, poco menos que nocturna,
con las navecillas de cita. ..
Y los laberintos de los taludes, aún con su sin fin
de pequeñísimas miradas en los iris más inéditos,
dando no sé qué números de no sé qué otra noche
o qué mareo de gemas entre unos miedos de crepúsculo...
Mas no oyes al silencio, ahora, mi amigo?
Qué ave de diamante, di, sobre la línea del sueño,
se deshace dulcemente?
O qué llamado para el sacrificio, di
de campanillas de humo?
Oh, todo dorado de misivas sobre las alas del azar
es el mismo amor que no teme perderse
como la propia gracia ya, libre, sobre su propio cielo de
corolas...
Y no oyes en este momento, di, al silencio o al amor más allá
de las lianas que tejiera para vencer su abismo,
asumiendo justamente la muerte con los modos de un espíritu?
Sí, en los amantes invisibles está asimismo la otra flor
o el otro lado de esa flor,
llama, serena llama, que viviría de su sombra...
Dónde, entonces, aquí, nuestras debilidades hechas dioses?
Aquí, lo que llamamos "horror", o lo que llamamos
"amenaza",
sonriendo desde la semilla, se diría,
o equilibrando a las mariposas, si quieres,
con un frío que nos duele, es cierto, en lo uno de la sangre...
Pero aquí también enfrentando a lo innombrable,
algo como los honores de un ángel...
Más es en nosotros, mi amigo, que la agonía es dividida,
terriblemente dividida, y expedida a la ventura...
Y aquella música blanca con unos silencios de jacarandaes?
Allí y aquí, a la vez, la condena "de la rueda",
desde las madres del río y desde las madres de las zanjas...
Y aquí, ay, asimismo, lo que vinimos a buscar..
Si el lirio da a los precipicios, qué le vamos a hacer?
Hay que perder a veces "la ciudad" y hay que perder a veces
"las letras"
para reencontrarlas sobre el vértigo, más puras
en las relaciones de los orígenes...
O más ligeras, si prefieres, como en ese domingo
y en esa fantasía que serán...
Hay que perder los vestidos y hay que perder la misma identidad
para que el poema, deseablemente anónimo,
siga a la florecilla que no firma, no, su perfección
en la armonía que la excede...
O para ser el arpa de Lungmen
eligiendo ella sola los temas de su música,
lejos de los tañedores que se cantan a sí mismos
o que no oyen con los suyos a los recuerdos de las ramas
ni lo que dice el viento...
ni menos ven lo que el viento, por ahí, pone de pie. ..
Y aquí, además, las rimas entre los escalofríos de las briznas,
con los hilos temblando, siempre más allá de nuestra luz..
Y el rostro de Ella no escrito,
oh, recién nacido, con unos signos por hallar
y que serán, oh amigo, los que han de llevarte hasta su esencia
como las mismas, las mismas letras de tu alma...
Pero la viste a Ella,
amaneciendo aquí, Ella, de la espuma de las matas,
Venus de las colinas. Ella, sobre un flujo de jardín,
virgen profunda ésta toda aún de cabellos?
LEONORA ACUÑA DE MARMOLEJO
POEMA AL INVIERNO *
Nadie al invierno canta y pocos lo reciben
con cálido saludo como a la primavera,
y Natura su vientre deja en sabio receso,
las ardillas se esconden, la golondrina emigra.
Mirando esta mañana tras de mi ventanal,
me di cuenta que anoche silenciosa cayó
como copos de armiño, la nieve sobre el campo
cubriendo los paisajes cual manto de algodón.
Adentro tú y yo estamos junto a la chimenea;
en tu amable regazo yo estoy refocilada
mientras lees los versos de amores y pasiones
que un bardo hizo una noche de invierno en su cabaña…
¿Que es el invierno frío? ¿que es el invierno cruel?
¡Extendamos hermanos nuestras tibias frazadas
de lana y de cariño, de amor y de amistad,
hasta esos que no tienen con qué cubrir su invierno!
* Este poema obtuvo mención honorífica y trofeo de la National Library of Poetry
de Maryland, y fue publicado en la antología Dark Side of the Moon,1994
LISANDRO GONZÁLEZ
CROMÁTICO SOMBRÍO
LA SOMBRA DEL RECUERDO
“Y poco a poco fue desenvolviéndose/ la hebra fatal...” (L. Lugones)
él encuentra
en un libro que ella alguna vez le ha prestado
un viejo pasaje de colectivo
imagina los motivos del viaje,
su rostro y sus ojos grises
al regresar,
el momento de llegar
a retiro, y todo eso
la hora de compra y la de partida
dejan un espacio
de una media hora
donde él la piensa
fumando unos de esos cigarrillos
con que languidecer
y languidece
pero entonces su mente
pone en la pantalla
algún regreso propio de retiro
el colectivo doblando,
el dibujo de mujica,
y la cinta de la melancolía
desenrollándose
MARIAN MUIÑOS
PACTO CON EL ROSAL
PACTO CON EL ROSAL
Solicito de ti sin arrebatos,
pétalo y perfumes,
tu rubor de soles,
la belleza simple.
A cambio te ofrezco de mí
un poema en un papel,
el arrebol de mis mejillas,
la simplicidad de lo bello,
y la promesa
de no desnudar tus ramas
cuando una sola rosa baste
para sonreírle a la vida.
MARIAN MUIÑOS
Nació en la ciudad de Rosario, provincia de Santa Fe, República Argentina. Cursó estudios de profesora y traductora de inglés en la ciudad de Rosario, y comenzó a publicar en la vecina ciudad de Granadero Baigorria -donde vivió y publicó durante 14 años- bajo el seudónimo de Marian Molinos Robles. En su haber se encuentran publicaciones en varias Antologías y revistas de la región, además de tres libros: “Cuentos y Poemas para Niños” y “Antología de Amor” (ambos publicados en Argentina) y “Pacto con el Rosal”.
Desde junio de 2001 se radicó en la ciudad de Pontevedra, España, donde desarrolla una constante y fecunda labor literaria –poesía, cuentos cortos y novela-, conjugando su participación en distintos eventos, con la publicación en Antologías en España y Argentina , publicaciones regionales (AUCA, de Alicante; Hola Pontevedra), e internacionales (Canadá , Asociación de Hispanistas; Argentina, Acuarela Literaria, en Argentina) de poemas tanto en castellano como en gallego (idioma de sus ancestros, que ha recuperado mediante el estudio y la práctica).
Dirige y edita en Pontevedra la gacetilla de poesía Acuarela Literaria, como extensión de la revista homónima en Argentina, con una edición impresa y otra virtual en blog
Actualmente dedica su tiempo libre a actualizar sus conocimientos de la lengua asistiendo a cursos y exámenes superiores en Oxford y Cambridge y a organizar y coordinar tertulias, y talleres literarios, siendo la comunicación y el compartir conocimientos sus principales objetivos vocacionales.
MARIÉ ROJAS
Sus labios saben a cereza madura,
Tiene en los labios el sabor de los cerezos.
Ni a ellos ni a él los he probado, por eso sé;
Por el sabor que guardo en mis recuerdos.
Vuela, gaviota, y dile que lo quiero,
Que creo en él con la fe de los posesos,
Que cada noche enciendo mis luciérnagas
Para no confundir su sombra con mis sueños.
Porque cuando el mundo ennegrece
Aún brilla el castillo que anidamos para guarecernos
Entre plumas de ángel, recogidas en campanarios,
Marismas, nubes, ríos, bosques, calles, ventisqueros...
Allí, donde crece la hiedra y abraza las paredes,
Donde escriben cartas en flores recogidas en invierno
Y una anciana adivina interpreta las líneas de la mano,
Timando para hacer felices a los que está mintiendo...
En el sitio donde nace el tiempo y mueren los abismos,
Estaré yo, con una brújula entre los dedos,
Siempre la misma, la misma, siempre,
Esperando su regreso...
MARIO QUIROGA
Reina la magia
Noches y días de soledad
Se transforman en vísperas
De tristes pastos secos.
El agua, como el amor,
No fluye.
Un instante de gris pausa...
En la vida
Todo se detiene.
Causas de lujos, inventarios
Sentimentales.
Desafías la penitencia,
Solo defiendes el reino,
Siendo fiel, pasó tu hora,
El duende femenino deja
Un pañuelo, mensaje de
Esperanza.
Lento como tortuga
Hacia atrás diriges tus pasos,
Como buscando el pasado
Donde dejaste el triunfo.
Podrás alcanzarlo...
No sé quién guardó su fe.
Apura tus pasos:
Los ancestros te dirán
Qué hacer.
MARITA RAGOZZA
ÍNCUBO – SÚCUBO
Nuestro amor es el oficio suspendido
del cuello de los que van a ahorcarse,
vamos a buscarlo y olfatearlo
con los ojos desmigajados
pero todavía hambrientos.
Aquí, campanas mudas.
Aquí, el puñal tiene cita con el corazón,
y los dos caen exactamente,
para desparramar el pus de las estrellas.
Las palabras cenicean el aire.
sólo digo las caricias y lo que nos enerva
como gatos prisioneros de nuestro salto.
Ven otra vez como anoche,
como cualquier noche
desnudo como una plegaria,
nos amaremos con la angustia
que atornilla las rocas,
con el amor que se desmelena y nace en tus dedos,
con la desnudez a gritos de mis pies,
con la perfección de cualquier fracaso,
con la vida de todos los muertos.
MARTHA ELOÍSA DARÍO
"Gaviota bajo el Azul"
Bajo el azul
Me desnudo
me diluyo
Enarbolo mis sueños
vuelo con ellos...
Sobre las olas del mar
En la voz de la esperanza
me dejo llevar
Para encontrarme.
MIGUE APARICIO
Calvario de mármol
del Dios del fuego
que se desgasta y desgasta
de nano segundo
en nano segundo
Por culpa de la agria
que dulce se cree
cuando en realidad
de alabastro es
Padece este magma líquido
emanado del cuerpo místico
que en Jehová creyó
por amor supremo
La vida no es justa
justa no es la vida
cuando sus intermediarios
impiden el regocijo
La solitud
en los aspectos todos
si conscientemente no es escogida
es terrorismo alieno
Esta padeciente
es de puñales
que solo se despuntaran
cuando esté derramado
A mí no me importa
la global inequivocación
que a esta muerte en vida
me tiene confinado
Malditos sean
ellos todos
que han llenado de gamonitas
tantos huertos
Los envidio
puñeteros
porque al fin y la postre
es su beneficio si no hay cielo
MIGUEL ARZAMENDIA
COINCIDENCIA
Considero iniciar la trayectoria
que al final en plena coincidencia
nos haga uno solo, en esencia;
cautivos en los planos de la euforia.
Considero sin sueños ni memoria
ignorados el tino y la prudencia
disfrutar de la frágil convergencia
a que llevan mis ansias de tu gloria.
Considero justo allí, en el contacto,
donde rigen las leyes de tus ojos
acordar nuestras pieles en un pacto.
Y unirnos sin recetas ni despojos
fundiéndonos enteros en el acto
compulsivo y carnal de los antojos.
MIGUEL CRISPÍN SOTOMAYOR
Poema XXXVII
Amo la soledad que te alejaba
para que desbocaras el corazón
con cada encuentro
las tardes en celestinas aulas
entre celestinos amigos y amigas
el deambular nocturno
y el soñoliento amanecer
El momento de descubrir con inocencia el sexo.
Amo la bondad de tus ojos
inflados de impaciencia
la verdad que cabalga en el tiempo
junto al amor
que me han dado estos años.
ÓSCAR WONG
VUELTA EN LA ESQUINA
Para Emma Rueda Ramírez
La mañana se extiende sin resuello.
Cuelga el ocio como una araña en vacaciones.
Sobre el Valle de México
camiones y automóviles
enfilan con presteza rumbo al viento.
Mientras camino
el hambre salta de la mujer mazahua
: me ofrece su ilusión cercada de naranjas.
Me agito, me atropellan.
Otra mujer vocea las cenizas.
Observo mis bolsillos,
la garganta al blasfemar sin resultados.
Mientras camino
a la rabia me consagro.
Doy vuelta en una esquina.
Aúllo.
PEPE SÁNCHEZ
ESTÁ EN LAS REGLAS DEL JUEGO
Me excusen los que sufren de lugares
comunes, los felices de casaca,
que se quejan del otro en su resaca,
y los que lloran solo en los altares.
Me excusen los que callan oportunos,
los que venden la luz y compran trapos,
esos buenos a cara o cruz, los capos
a la sombra y suplentes de los hunos.
Me excusen los empleados del poder,
quienes respiran alto por joder,
y otros de poca monta en la jalea.
Me excusen los metódicos del día,
que yo me hecho un doble en plena vía
con los que siguen dando la pelea.
PRÍNCIPE DE ALBANTA
Lágrimas de ojos
Tengo lágrimas llenas de ojos
que ya no podré volver a ver
y de esos ojos que nunca me verán,
miradas pintadas de tristeza y dolor.
Tengo lágrimas llenas de ojos,
llenas de llanto
y de ojos con la angustia por mirar
el desconsuelo de la verdad.
Tengo lágrimas llenas de ojos,
y ojos ya vacíos de lágrimas…
que ya no quieren ver…
Agustín Elías Jijena Sánchez
Príncipe de Albanta
RAMÓN ROJAS MOREL
PADRE MÍO
Vos levantaste la bandera del amor
y echaste a andar la labor diaria
de conseguir el pan para tus hijos...
Y entonces tu mayor ambición
fue verlos crecer sanos y felices,
con el regocijo de saberlos libres,
con la inquietud de educarlos
y prepararlos para enfrentar la vida.
Te despojaste de todo: egoísmo, orgullo,
vanidades y falsos espejismos.
Les entregaste todo: amor, protección,
esperanza, ilusiones, sueños y la fe
de construir juntos un mundo mejor.
Tu gran homenaje fue siempre
la sonrisa de tus hijos... Verlos,
tenerlos, compartir la vida...
más allá de los quebrantos,
sin importarte los fracasos,
porque por ellos siempre
volviste a empezar...
Yo quisiera ver flamear tu bandera,
la que defendiste con tanto empeño,
todos los días, para que podamos
ser parte de esta tierra...
Quiero darte un abrazo
y que me abraces;
que caminemos juntos
la senda infinita...
RAQUEL LUISA TEPPICH
DELFINA
El balcón de la calle Sirolia,
malvones , fresías y alegrías del hogar
aromaban el vacío desgarrador.
Dos sillones corroídos por el tiempo,
persianas lúgubres por el abandono,
aprovechados por pájaros en vuelo .
Delfina, exánime por la vida,
del trabajo a su mundo deshojado de dolor
por una infame felonía.
Su lecho impregnado por el desafecto,
su gata Ninette, de angora blanco raído,
acurrucada y expectante como su ama.
Un cubrecama tejido al crochet
las aguardaba, sonaba Chopin
en el Ranser de la sala.
Sola,
Vencida,
Desapasionada ...
El amor partió hace AÑOS
sin decir un simple ADIOS,
sin un simple PERDÓN...
RAÚL TÁPANES LÓPEZ
REITERACIONES O PEREGRINO AL BORDE DE LA TIERRA
XX (paisaje)
mastico la sombra que me hunde
la hartura de los hallazgos
el sieg heil que anonada
el cofre cerrado de los confines
la isla que navega mi muerte
por la constelación amarga
y la afrenta que brilla y atrae
trazo un círculo sólo para cruzarlo
quizás por accidente
en diagonal
me voy agarrando de los cabellos
la fragancia
la luna y su reflejo en el agua quieta
que va creciendo lenta y sube
por las paredes
de la garganta hasta un mes cualquiera
y la imposible canción de los grillos
RICARDO MASTRIZZO
se crece en crisis
con el efecto del golpe
el camino en las piedras
la razón en la profundidad de una laguna
con el habla del silencio.
Con el silencio.
RICHI PANTUSO
CONTINENTES AL SUR
KAFFA
IV
Te busco en el bullicio de la City
en el rumor del viento
en el grito de las aves marinas
en el beso de alguna mujer
en la comida en los amigos
en la familia
en los viajes
devorando kms.
escalando montañas
bajando y subiendo
de ómnibus y terminales,
en las vías férreas
en la persecución del ocaso
en tus piernas abiertas
en el sabor de tu sexo
a veces (muchas) pagado
en dinero
en las caminatas extenuantes
en las maratones
en el océano
en el barullo de las mareas
en el orgasmo
en el vino.
Y tan insatisfecho
no puedo obtener
¡NO!
satisfacción
¡ Oh Dios!
que lejos/cerca
me encontrás
¿Dónde mierda carajo estás?/ Satisfacción...
en algún eructo
en el crepúsculo ensoñado
en la soledad de mi cuarto
en los desengaños
en la fe empeñada hasta el desmedro.
En aquellos que no
me hallaron
en los otros también
en mí mismo
en un suspiro
o....
en un bostezo
ROLANDO REVAGLIATTI
Ejemplo
1
¡Cuando todavía seas menos hipotética
y yo todavía más aventurado!
2
Y así entre cuernos y chancros
Helena
di en vos
Hube despuntado en tu cama
ese día me llevaba encima
me dejé en vos
había tenido un presentimiento entre las piernas
volví para buscarme
no me comí el corazón
ni nada
3
¡Soy un ejemplo demasiado brutal de mí mismo!
RUBÉN VEDOVALDI
SONETO POR LAS DUDAS
No tenemos del Génesis memoria.
¡Quién sabe cómo pudo ser aquello!
¿Fue terrible y salvaje? ¿Claro y bello?
¿Y el Paraíso? El Triunfo de la Gloria?.
¿Qué diremos del día o de la Historia?
Atado estoy al mundo de un cabello.
Vivo y desvivo con la soga al cuello
siempre en la misma transitoria noria.
¿Y si el hombre no vino del repollo
ni lo dejó Santa Claus en un pino
ni lo trajo cigüeña en travesía?
¿Si de su Dios ha perdido el apoyo
y su camino es hacer un camino
sin credo, sin pastor, sin profecía? ? ?
Si no hay más vida que la que se ha ido
el cielo era ese beso que nos dimos.
SANTIAGO BAO
DESPLIEGUES (Antología)
MEMORY
El polvo
de la memoria pura
es el terciopelo tierno
la tapicería del humo
de madreperla
la pátina de las fracciones
breves del tiempo
la ilusión del fragmento fino
conque están hechas
las inocencias que valen
las lloviznas dulces.
SELVA CASAL
ES MENTIRA
ese hombre que grita desaforado
esa tierra que pisas
quién duele más
amo al que me desgarra
y de repente encuentro
descubro
tal el rostro aquél que nunca vi
porque siempre era así
digo de noche y bruma
de noche y bruma corre mi sangre
en las venas y arterias
se llama sangre porque así se llama
pero yo dudo del nombre de las cosas
sé que estamos errados y vacíos
que es mentira.
WALDO GONZÁLEZ LÓPEZ
CASABLANCA
A Enrique Pineda Barnet, silbando la melodía
Él y Ella penetran en su mundo.
Surgen translúcidos
en el viento de la noche
y luego parten entre las brumas.
Ignoran que todo se perderá
según pasan los años.
Avivan el fuego que los consume
y más tarde los convertirá
en cenizas entre el polvo,
acaso ya sólo recuerdo
de estas horas irrepetibles.
WALDO GONZÁLEZ LÓPEZ (Puerto Padre, Las Tunas, Cuba, 1946). Poeta, crítico literario y teatral, investigador literario, antólogo y periodista cultural, es graduado en la Escuela Nacional de Teatro (1969) y Licenciado en Literatura Hispanoamericana en la Universidad de La Habana (1979).
Miembro de las Asociaciones de Escritores y de Teatristas de la UNEAC, es autor de quince poemarios, entre los que se destacan: Espinelas con espinas (décima, 1981), Que arde al centro de la vida (décima, 1983), Salvaje nostalgia (poesía, Finalista del Premio Plural, México, 1990), Casablanca (poesía, Colombia, 1995), Las palabras prohibidas (poesía, 1997), Estos malditos versos (décima, México, 1999), Ferocidad del destino (poesía, 2001), Estos versos que maldigo (décima, 2005) y El sepia de la nostalgia (poesía, 2006). Sus versos han sido traducidos y publicados en Francia y EUA, así como en México, Argentina, Colombia y Ecuador.
Ha traducido a poetas franceses y canadienses y publicado el volumen Paris at night (poesía de Jacques Prévert, 1993), como los de crítica literaria Escribir para niños y jóvenes (1983), La décima dice más (2004) y La décima, ¿sí o no? (2006). Asimismo, los volúmenes de ensayos (sobre lectura y literatura Los libros de la vida (Ecuador, 2006); de crónicas Niebla en la memoria (1990) y una treintena de antologías de poesía y poesía para niños, décima, cuento y teatro de autores extranjeros (William Butler Yeats, Jacques Prévert, García Lorca, Rafael Alberti...) y cubanos de varias generaciones.
Creó la Colección Clásicos de la Décima en el Programa Martiano, por la que publicó antologías de José Martí, los Premios Nacionales de Literatura Jesús Orta Ruiz, Indio Naborí, y Roberto Fernández Retamar, así como otras de diversos autores de distintas promociones, dedicadas a distintos temas.
WINSTON MORALES CHAVARRO
LA DULCE ANIQUIRONA
XVII
Extranjera
Hemos llegado a este ritual
Esta es la ceremonia de las flores
El ritual de la palabra;
Palabra olorosa que se expande
Como enredadera de músicas balsámicas
Y que trepa suavemente
Por la savia de los árboles.
Esta es la ceremonia de las flores
Entra y gózate la fiesta
Entra y gózate la vida
Ven a festejarme
Todavía hay vida en estas manos
Tómalas
Estas manos que aún escriben
Poemas de amor para mujer solitarias.
He venido a esto festejo
Llorando ante la belleza de la noche.
Aniquirona
Diana de los bosques
¿Dime hasta que lugar se extienden tus visiones?
¿Dónde el cáñamo de la música?
¿Dónde las hogueras de los besos?
¿El suave murmullo de las hojas?
¿Qué de venturoso tiene
ser laureado por la muerte?
En algún punto
Entre la vida y la muerte
He venido a este reencuentro,
Todavía hay vida en estas manos
Míralas
Ellas escribieron con anterioridad
Sobre estas cosas
Ellas pronosticaron
Esta magnificencia
Este acto de laurear a los hombres soñadores
Este acto de celebrarse mutuamente
Cuando silencio, poesía y muerte
Suelen restituirnos.
YOUSSEF RZOUGA
Un rehén del almizcle mexicano
te quiero bis
pero aquí
hay demasiado ruido
y, además
todo está totalmente destruido
me recuerda a Eliot
en su "Tierra baldía".
advina
lo que tengo en la cabeza
arrancar todas las hojas del calendario
y empezar de cero
te quiero de cero
advina
lo que tengo
para ti:
una pequeña ciudad de buen talle
que conozco
desde que te conozco
con todo lujo de detalle
una pequeña ciudad
de cinco
y/o de cinco mil habitantes
libres, rebeldes y acogedores
tú, yo, los demás
y los perros
que mueven la cola
cada ser o cada pájaro
tiene su propia canción
en esta pequeña ciudad
que parece tan grande
como el llavero
te quiero
uno y uno
son uno
el almizcle "mariano"
me atrae
hasta el bosque mexicano
pero tengo dudas
sobre la honradez del viento
o sobre la redondez de las cosas
para ti
se adornan las calles
eres la dulce "dueña del mar"
el forro
sobresale de la falda
te quiero así
una mujer como un templo
pero tienes que descolgar
este cuadro todo negro
ZULMA MOLARO
ANDABA UN ANGEL
Andaba un ángel caminando por la tierra
buscando refugio para sus blancas alas
que de tanto andar se habían teñido
del color del mundo.
No entendía el ángel prodigio semejante,
nadie le advirtió de tal fenómeno.
Doblando una esquina encontró a un amigo
llorando de pena porque sus alas
se habían convertido en ramas llenas de frutos,
tanto pesaban que no podía volver.
Llorando sus alas,
se confundieron en un abrazo
y surgió la luz de un nuevo ángel
hecho con frutos de la tierra.
Entonces se miraron
y un solo pensamiento unió sus deseos:
que no tenga alas
que no se vaya de la tierra.
DAEMINIUM
GLADYS LÓPEZ PIANESI
RAY RESPALL ROJAS
SILSH
DAEMINIUM
“Por primera vez”
Si esta noche fuera de noche, te invitara a cualquier lugar, amiga, para hablar de cualquier cosa, para no tener dinero a la hora de pagar y salir corriendo del bar, riéndonos de todo como si los músculos de la cara se nos hubieran congelado en esa cómoda posición que resulta una sonrisa. Si esta noche no tuviera un sol de guardián, un azul de cielo, un pájaro de grillo, una franja de luz polvorienta que entra por la persiana fingiendo ser sereno; te invitara al vino más barato del mundo, y a ponernos de pie sin equilibrio, y nos paseáramos burlándonos con demasiados dientes afuera, de todo lo que nos pasa dentro. Y te contara tantos pesares míos, que fueras feliz con los tuyos; y me contaras sobre tu doctorado en cómo olvidar a un hombre; y te preguntara por qué coño nunca te doctoras, y luego te enseñara las encías porque tampoco yo me he doctorado en cómo olvidar a una mujer.
Si esta noche prescindiera de claridad, de colores, de no pasar el meridiano, de pasarnos de las treinta de la mañana, de comernos las guásimas de la cama, de tropezar al pisarnos las ojeras, de preguntarnos por dónde se pone la luna, por dónde se mata al sol. Si esta noche se respetara, fuera un poquito más oscura; si esta oscuridad matara, seguiríamos vivos y yo escribiera estas palabras con un blues de fondo, sólo digno de una noche que fuera noche y que no es noche, ni noche, ni nada. Si el amanecer se arrepintiera, si nos bastaran unos espejuelos oscuros para fingirnos noctámbulos en apogeo, si no tuviéramos algún gen de vampiro, si no pensáramos que las venas rojas de los ojos cansados son símbolo de buena salud; seríamos dos seres humanos más, y por primera vez, estaríamos conformes con ello.
GLADYS LÓPEZ PIANESI
Cuento corto
Caían las castañas
Fueron los soldados a la guerra
Él cayó
-¡Ése era mi hermano!-
Al tiempo que caían las castañas, víctimas del susto de la curiosa gallina, que voló a refugiarse de la tropa, en las ramas del castaño
Allí, justo allí, fue el lugar exacto, donde el soldado apuntó con su revolver y abatió a mi hermano, con total sangre fría
Cuando lo vio caído, sacó su peine de carey del bolsillo, se peino el jopo, usando de espejo, la brillante sangre que fluía del cuerpo, caliente aún
Después escupió como si nada, dando la espalda al castaño, a la gallina, que solo era espectadora muda y silente y al cuerpo yacente en un charco de roja sangre
RAY RESPALL ROJAS
DENTRO DEL MOLINO
Me siento embriagado por el olor de la sangre. Es repulsivo como se impregna en mi nariz. No importan mis intentos por evitarlo, por olvidarlo. Ese hedor, fresco y fétido a la vez, de mi sangre continúa rondando a mi alrededor.
La flecha que provoca mi padecer continúa aun clavada en mi pecho. Llevo horas enclaustrado en el interior de este molino que se ha convertido en mi refugio. Probablemente sea mi tumba. Por alguna razón me trato de negar a la idea de morir y me aferro a la intención de seguir con vida.
Los golpes en la puerta aun persisten. Los asesinos que me hirieron no desisten en su empeño por terminar lo que ya empezaron. Espero que la pequeña barricada que he puesto en el portón resista lo suficiente.
¿Lo suficiente? Una vez más deseo, en vano, el milagro de mi salvación.
Por instantes me siento desfallecer. El dolor en mi pecho aumenta. La flecha se movió y ha penetrado más la piel. Para mi desdicha la saeta clavada en mí está hechizada, posee vida propia.
A estas flechas vivientes se les llama Avalir. Según cuenta la leyenda, las plumas de su cola pertenecen al Gacán, una mítica serpiente alada que habita en las montañas del oeste. Esas plumas le permiten a la flecha llegar a su destino sin ser frenada por el viento.
Se dice también que el metal de la Avalir debe acostumbrase a beber y saciar su sed solo con sangre. Por ello sus puntas, al ser fraguadas, son refrescadas en sangre. La madera de su cuerpo es rociada con lágrimas nacidas del dolor, ya que es el sufrimiento lo que les da vida.
Así nació este pequeño demonio que llevo enterrado. Que ahora juega con mi vida y sacia su sed en mí.
Me apoyo en la pared y hago un intento por levantarme. Ella me frena, se retuerce en mi carne y me hace caer.
Lo vuelvo a intentar, una y otra vez. Y cada vez hace aumentar el dolor. En mi último y casi triunfal intento logro tenerme en pie. Pero la flecha penetró un poco más en mi pecho, forzándome a perder el equilibrio y caer de espaldas sobre el suelo.
- El rey ha caído – murmuro mientras me froto la herida –. El gran monarca en declive, derrotado por la voluntad de una flecha. Final indigno el que me ha tocado. Tener que morir por culpa de este emplumado madero.
Ella se remueve en mi piel y sisea en señal de regocijo.
- ¿Acaso entiendes lo que digo?
En respuesta, la varilla de madera se estremece, provocando un extraño siseo en las plumas de su cola.
- Vil demonio. Te alegras de mi desdicha. Te contenta el saber que mi vida depende de ti – la tomo entre mis manos – ¡Me niego a mi funesto final, me niego a morir!
La aprieto con firmeza e intento sacarla. Pero la Avalir no desiste en su intento, perforándome cada vez. De improviso, la barricada que cubría la puerta del molino fue despedazada permitiendo así la entrada de mis enemigos.
Ambos, tanto la flecha como yo, nos vimos forzados a parar nuestra disputa producto de la aparición de mis adversarios.
Al verlos me sentí presa del pánico. Conocía cual sería mi destino si me atrapaban con vida. Me encerrarían en el calabozo del castillo, donde habría de ser torturado hasta el punto de no dejar parte sana en mi cuerpo. Después, como es costumbre, me contarían la cabeza para colgarla en lo alto de la torre en señal de victoria.
Cuánta deshonra, cuánto sufrimiento el que me aguardaba. Si me atrapaban con vida.
- He decidido poner fin a mi vida – le dije a la flecha mientras le retiraba mis manos de encima –. Creo que después de todo me has ganado y, a la vez, he ganado. Prefiero morir por tu sed de sangre antes que padecer en manos enemigas. Por lo cual te doy mi permiso; mátame.
La Avalir se agitó y, retorciéndose, fue saliendo poco a poco de mi pecho.
Mi último recuerdo... ser arrastrado fuera del molino mientras miraba una flecha que se hallaba tendida en el suelo. Removía su varilla de madera provocando un extraño siseo en sus plumas, en señal de regocijo.
SILSH
La punta del ovillo
Me hago un ovillo con las palabras mudas al sentarme en el cordón de la vereda que imita una rayuela de adoquines con estocadas de alquitrán lustroso que indican rutas a esas palomas que picotean las últimas migas de pan esparcidas por zapatos de transeúntes apurados por llegar a donde nadie los cita ni espera en los surcos donde el destino manda para recomponer las imágenes que me dejaste colgadas en el cristal de la ventana abierta de par en par de vez en vez de ahora en más hasta alcanzar esas profundidades donde viejos recuerdos giran en caracoles sin fondo y sin destreza para elevarse entre la piel en llamas hasta dar con aquel horizonte donde aguarda el silencio enmarañado que disfruto desde este enredo a mitad de semana por donde camino segura de encontrarte siempre siempre hasta dar con la punta del ovillo.
Camilo Valverde Mudarra
Catedrático de Lengua y Literatura Españolas
Lcdo. en Ciencias Bíblicas
LA MUERTE DE GARCÍA LORCA
En homenaje al sublime poeta,
en el septuagésimo aniversario de su amargo asesinato.
La madrugada estremecida del 19 de agosto de 1936 la luna ausente miraba mustia los tristes barrancos de Víznar. La sangre de Federico García Lorca tiñó la pendiente de versos apagados que rodaron por los guijarros. Voces de héroes muertos retumbaron en las aristas de los montes. Y nosotros cantamos:
Los barrancos de Viznar doloridos
sacudieron temblores de injusticia,
cuando su cuerpo en sangre de malicia
derramó sus espantos ateridos.
Lorca murió por ingenuo, por cándido, por excesiva confianza, por desconocer la furia inculta de unos militares envalentonados que instaron o permitieron su fusilamiento. Lo acribilló la insolencia, la envidia y la inquina de la cobardía y el despotismo campantes; latentes rencillas familiares o amigas de plomo azul y de balas verdes en dolorosa homofobia; le costó la vida su flirteo con la República, su jaraneo desenfadado y liberal con el ámbito homosexual y exótico.
La muerte rondaba. Algo presentía; el verso le fluía estremecido en una inquietante atmósfera, que envolvía el aire en trémulo presentimiento y amenaza, surcado por aves de misterioso agüero en metáforas instintivas:” …el verano siembra / rumores de tigre y llama”; la premonición estremece su escaso futuro. En versos emocionados le aconsejábamos:
¡Federico, no vayas a Granada!
Granada agazapa su voz rancia.
Federico, recela de Granada,
Tu Granada rezuma intolerancia.
¡No vayas a Granada!
Allí afila sus garras la ignorancia,
Se cumplen ahora setenta años de aquella insolente e innecesaria intolerancia. Lorca, sublime poeta que, en su breve, pero robusta obra, había subyugado al mundo con su astro poético, no militó en ningún partido, jamás discriminó o se distanció de sus amigos por cuestiones políticas, se sentía, dijo en una entrevista al Sol de Madrid, poco antes de su asesinato, "íntegramente español". Con él, se quebró la esperanza de cualquier mínimo consenso, símbolo de libertad y de sabiduría, entre las dos Españas. En su cosmos poético sometido al arbitrio de un poder desdentado y tétrico, danza la Muerte: “ …entra y sale, / y sale y entra / la muerte”. El poeta nace el 5 de junio de 1898 en Fuente Vaqueros (Granada); a sus 38 años, un mes después del inicio de la Guerra Civil Española, fue fusilado en Víznar. La torre de la Vela apagó su tañido, las campanas del Albaizín teñían fúnebres sombras, Granada sobrecogida retorció su alarido y el mundo lloró lágrimas de negra amargura.
Nadie dice ni conoce exactamente las razones. Nadie sabe quién ordenó su muerte, ni dónde está su tumba. La España de Franco, que asentó su mano de cuarenta años, guarda en el vacío su secreto. “Después, dijo Alberti, vino la paz y era un olivo de interminable sangre por el campo. Los otros vieron que el único camino que les quedaba era marcharse al exilio, que es también morirse, pero en una cama ajena”.
Ante la falta de noticias sobre los hechos, distintas teorías aparecen y fluyen en torno a las causas del indecible sin sentido que lo llevó a la muerte. La última hipótesis, planteada por un documental, titulado “Lorca, el mar deja de moverse”, que se estrenará a finales de septiembre, revela nuevos apuntes sobre la muerte de Lorca. La cinta pone de manifiesto ciertos secretos cuidadosamente ocultos por razones obvias e intenciones aviesas. Saltan a la luz unas posibles rencillas familiares de origen asesino; unos primos del poeta, parece ser, fueron los instigadores del fusilamiento del poeta. El estudioso del tema, M. Caballero ha destacado que, tras lograr la colaboración de los clanes Lorca y Rosales, les facilitaron el acceso a documentos reservados y desconocidos, aunque se mostraban timoratos ante un asunto que tenían tras el tabú y la reticencia. Laura, sobrina del autor, apunta que tal conjetura nunca sonó entre la familia, y "eso no ocultará que el crimen de Federico fue un asesinato político", por su estrecha vinculación al proyecto de la República. “Las circunstancias y las causas de su muerte, añadía, son bastante conocidas”,.
Entre las especulaciones se halla también la interrogante sobre su tumba. Aquella noche del agosto de Víznar, Lorca cayó muerto junto a un maestro de primaria y dos banderilleros anarquistas; ya muertos, se dice que fueron trasladados a Alfacar, donde los enterraron en la dejadez innominada de una fosa común; luego, con el tiempo, parece, que, su cuerpo fue exhumado, y, recuperado, la familia lo sepultó, en silencio, en un túmulo de su propiedad. Actualmente, personajes de la cultura española y extranjera se afanan por comprobar si el escritor está en la fosa primera. Pero la familia se niega. El hispanista, Ian Gibson, estima que es conveniente saber la verdad y silenciar los rumores, mediante la búsqueda científica con la tecnología de hoy, aplicada a los restos
García Lorca, el más representativo de la generación literaria del 27 sigue vivo en la magia centelleante y la exquisitez excelsa de su obra. Su poesía admirable y su producción dramática viven y vivirán en la voz y la mente de todo el mundo a través de traducciones a todos los idiomas y de las representaciones constantes por los distintos escenarios. “La fama del poeta granadino, dice Ian Gibson, no hace sino crecer. El hecho incontestable es que Lorca y su obra siguen fascinando, y que millones de personas se han sentido y se sienten enriquecidas, como seres humanos, gracias al contacto de su palabra”. La guerra, sustrajo también al granadino de dimensión universal, el Nóbel, que quedó en la incógnita
"Poeta en Nueva York” es uno de los textos más importantes escritos en lengua española, su profundidad y autenticidad confirman al gran escritor. Es dialéctica, se dispone en la oposición de naturaleza y civilización, con numerosas variaciones, muchas de ellas de tono surrealista:
Pero yo no he venido a ver el cielo.
He venido para ver la turbia sangre,
la sangre que lleva las máquinas a las cataratas y el espíritu a la lengua de la cobra. (Poeta en Nueva York).
El “Llanto por Ignacio S.Mejías”, resonancia de J. Manrique y de los toros de Guisando, lleva al paroxismo la incesante reiteración de la hora. Reintroduce el canon elegíaco. Es el poema más completo de Lorca que integra todos los elementos de su poética y las modulaciones estilísticas anteriores: “¿Quién me grita que me asome?” No me digáis que la vea”.
La muerte y la sangre siempre presentes. Su imagen es el signo persistente en la obra del poeta. ¿Presagio, augurio, premonición?
LA ESPINELA POPULAR DE LA ALPUJARRA GRANADINA Y ALMERIENSE
Carlos BENÍTEZ VILLODRES
Escritor, poeta, periodista, crítico literario
Cónsul, en Málaga (España), del Movimiento POETAS DEL MUNDO
Gerald Brenan, que conoció bien la vida del ciudadano y la del campesino andaluz del s. XX y por ende la esencia situacional del habitante de La Alpujarra granadina, dice: “La historia de Andalucía es trágica pero no triste, sino muy rica y llena de un fuerte sentido por la vida y la supervivencia en las condiciones más adversas. Por eso los andaluces pueden dar lecciones al mundo. Porque saben lo que es sacarle fruto a un cerro pedregoso y hacer poesía de una batalla perdida...”.
“La copla es su expresión más genuina, manifiesta Manuel Urbano Pérez relacionándola con el pueblo andaluz. La copla nos ofrece toda una panorámica concreta del Sur y sus hombres, tanto en expresión íntima y propia, como de sentimiento plural y drama colectivo”.
Y, concretamente, Miguel J. Carrascosa Salas define al hombre alpujarreño con tres atributos que le sitúan perfectamente adaptado a su medio natural: “La agresividad, la rebeldía y la fuerza física”. Este carácter de las mujeres y hombres alpujarreños se refleja, lógicamente, en la manera de vivir y en las costumbres vitales, en las fiestas y en los trabajos. Digamos que terreno y carácter, fundidos en la persona, han dado lugar a una compleja cultura popular.
Los documentos más antiguos que tenemos sobre el trovo de La Alpujarra, son, a su vez, las primeras referencias que de la décima popular tenemos en la comarca.
En los primeros años del s. XX, Juan y Paco Fuentes, campesinos, hermanos, trovadores y poetas que viven en el Campo de Dalías utilizan para su poesía, además de la quintilla, la glosa, la décima espinela y la guajira.
Estos datos son muy importantes porque sitúan históricamente los posibles inicios de la décima espinela en la poesía popular alpujarreña, tal vez con influencia de los mineros que trabajan en La Unión, zona minera murciana que a primeros de siglo se halla en su máximo apogeo y, que como hemos visto anteriormente, es la receptora final de parte de la masa de trabajadores que deambula por el sur de la Península Ibérica desde las primeras décadas del s. XIX.
Pero los hermanos Fuentes utilizan la estrofa que ellos llamaron “guajira”, que es una espinela irregular de 12 versos con rima consonante establecida de la forma siguiente: 1, 4, 5 / 2, 3 / 6, 7 / 8,9, 12 / 10, 11. La “guajira” era totalmente desconocida en la poesía popular de los mineros, tanto en La Alpujarra como en Murcia. Lo que tal vez signifique una influencia directa de Cuba.
Una vez le dijeron a Paco Fuentes que su hermano Juan era mejor que él e hizo la siguiente guajira: “Si él sabe más yo sé menos/ y huelga la discusión / pero no es una razón/ desconociendo el terreno, / llamarle malo ni bueno/ puesto que verdad se ignora./ ¿Quién es el que nos valora/ en ciencia o capacidad/ sin estar en catedral,/ sin asistir a academia?/ ¿Si el que no sabe nos premia/ el premio a quién se lo dan? En otra cierta ocasión la mujer de Juan Fuentes enfermó y él tenía que hacer todas las cosas de la casa. Y también hizo una espinela sobre esas circunstancias: “Este tiempo traicionero/ me ha enredado con su trama,/ puso a mi mujer en cama/ y a mí a hacer de cocinero./ A veces me desespero,/ no sé encontrar los aliños,/ trato al fuego sin cariño/ porque se apaga la tea/ y me hace la humarea/ llorar lo mismo que a un niño.”// Debo señalar que los hermanos Fuentes innovan la poesía popular alpujarreña al introducir la glosa, la espinela y la guajira puesto que hemos situado al trovo como un elemento más de la cultura de los mineros almerienses y murcianos y sí sabemos que para los cantes mineros tampoco se utilizaron estas estrofas.
Tengo que señalar que, en esos primeros años de mayor difusión de la espinela en La Alpujarra, los trovadores la empleaban en todas sus actuaciones. Esto chocaba con algunos sectores del público, y con los demás trovadores, que veían en la improvisación por espinelas una traición al estilo del trovo de La Alpujarra.
Esta situación de rechazo a la espinela alpujarreña se resolvió en aceptación total, tanto por todos los trovadores como por el público, cuando en 1990 los trovadores cubanos Jesús Rodríguez y Omar Mirabal participan como invitados, con una teatralización del punto cubano, en el IX Festival de Música Tradicional de La Alpujarra. EQUIPO DE TROVO / EJIDOVIC: Encuentro de Punto Cubano y Trovo Alpujarreño, Válor, 11-08-1990. Grabación videográfica.
Para los alpujarreños fue impresionante. Eran los primeros decimistas iberoamericanos que mostraban sus versos, ricos en poética, tema y estructura, que chocaron con el estilo descuidado y rudo de los versos en el trovo alpujarreño.
Jesusito y Omar, y sus espinelas, han quedado indelebles en la memoria colectiva de las gentes de La Alpujarra, ya para siempre, como afirmación de aquellas posibles primeras influencias cubanas que hace 100 años transmitieron la espinela a la cultura popular alpujarreña.
Ya en 1991, los trovadores alpujarreños Miguel “Candiota” y José López Sevilla tuvieron la oportunidad de conocer más ampliamente la rica tradición decimista en Sudamérica cuando participaron en el I Encuentro Festival Iberoamericano de la Décima celebrado en La Habana. Y para Cuba improvisaba “Candiota” en ese año de 1992 (9 de octubre): “¡Dejen a un pueblo que ande/ con su propia orientación,/ enseñando educación/ que eso es lo puro y lo grande!/ Y que otro pueblo no mande/ donde no debe mandar,/ que cada cual debe estar/ a donde le pertenece/ y que Cuba no merece/ que lo puedan castigar”.//
JOSÉ PÍO TAMAYO
Hace 79 años, un 06 de febrero de 1928, José Pío Tamayo, recitó este poema en el Teatro Municipal de Caracas, en ocasión de los actos de la Semana del Estudiante y la coronación de la reina Beatriz I.
No había, sin embargo, nada festivo en su voz ni en sus palabras. Tenía conciencia plena del momento que se vivía y de la necesidad de que una conciencia colectiva, una visión porvenirista, le permitiera a los jóvenes, a los estudiantes ir a buscar a su novia perdida: ¡la libertad! La petición a su majestad es muy intensa: decidle a vuestros súbditos –tan jóvenes que aún no pueden conocerla- que salgan a buscarla / que la miren en vos. Este es el grito de libertad de Pío que le acarrea la condena a muerte.
Tenía la esperanza de que en la ausencia de liderazgos, en el vacío ideológico de muchos de quienes adversaban el tirano, y de quienes sólo pretendían suplantar al viejo caudillo por uno de nuevo corte, la voz, el sentimiento, la rebeldía y los sueños de redención de los estudiantes, de los jóvenes, cumplirían la labor de rescatarla.
Este poema lo podemos considerar el primer manifiesto antigomecista y significó la condena a muerte de aquel joven tocuyano, dispuesto a sembrar escuela de idealidad avanzada y a dejar las señales de una historia cuyo actor fundamental debía ser el pueblo.
Fue suficiente para que Juan Vicente Gómez lo encerrara en el Castillo de Puerto Cabello hasta cumplir una sentencia que acabó con la vida física, cuando apenas tenía 37 años. Pero no pudo silenciar su demanda ni su mensaje, cuya vigencia hoy en el 2007, es más que evidente.
Lo reproducimos en la idea de que su lectura y el propio conocimiento del Pío floricultor de hazañas, pudieran contribuir a encauza el espíritu de lucha por y para la construcción del porvenir.
mery sananes
Homenaje y Demanda del Indio
A su Majestad Beatriz I, Reina de los Estudiantes
Sangre en sangres dispersa
almagre oscuro y fuerte
estirpe Jirajara,
cacique Totonó,
-baile de piaches, rezo de quemas-
Soy un indio Tocuyo
Yo.
Meseta brava y bella
que abre su arcada a los llanos
y sus patios a la luna;
patíbulo de Carvajal,
espina de cardonales,
polvo y sol.
Altiplano tocuyano
que nutre su carne en jugos
blancos de cañamelar.
Y los hace sangre roja
en la flor del cafetal;
bueno y santo
por la madre,
y porque me enlaza hermano
del de la selva en oriente
y del de la sierra al sur.
Yo llegué de este altiplano
A avivarme en mis hermanos
Los de la universidad,
-savia en afanes quemada,
delirio del roble erguido-
y a rendirte mi homenaje
de indio triste,
Majestad.
Fracasa entre mi canto y mi altivez indígena
La intención en hinojos.
Humo leve de inciensos
como el que ardió en las aras de Tenochtitlán,
quemo en mi corazón,
y humillo el desgreñado orgullo de los vientos
con agua de remansos,
cenizas de volcanes
y cánticos de amor.
-Así en la tierra antigua donde voló el faisán
usaba la liturgia de la proclamación-.
Los miles de estudiantes,
cada estudiante, reina,
en un mundo en promesas y un trajín de tormentas-
han abierto hoy sus pechos sobre más infinitos,
al ver que oraculiza en tus manos llaneras
el tripartito escudo de su federación.
Mañana, anhelo, pueblo,
Mirandinos colores de la emancipación.
Beatriz del estudiante,
cetro de rebeldías,
corona de futuros;
bajo el patio de auroras de nuestro trono eres
la juvenil canción de amanecer.
El ensueño durmiente al amparo del alma
jubilosa y dinámica de la Federación,
hecho viva esperanza
en tu luz de mujer.
Y digan con mis voces palabras de tus súbditos
que es tu reinado, Reina, el único que no hace
cesarismo anacrónico,
en esta nutrida selva de Guaicaipuro,
de Mara y Yaracuy,
y del equino trueno
de los cien mil corceles,
sobre el que galoparon libertadas naciones.
Fugitivo perfil de la garza morena,
¡Oh, perfume caliente de las mazorcas tempranas!
Durazno de oro en rama;
Cosa dulce y romántica cuando se dice 'amada';
Ternura inacabable de la venezolana;
Orgullo de nosotros.
Reina en cuya belleza
riman nobles y claras mis palabras agrestes,
divinizo tu boca
tan ingenua y traviesa
diciendo la dulzura que oí yo ayer.
"Cuando yo sea abuelita
luciré mis trofeos y le diré a mis nietos
que fui Reina una vez".
¡Nuncio cándido y bello que sube a vuestros labios
la ternura sagrada que hará de vuestro ocaso
epílogo adorable de un cuento de Perrault!
Os verán esos nietos luciendo edades regias
y sonreirán con vos.
El mejor cortesano
-tendrá una voz mimada de Delfín- sonriente exclamará:
Abuelita: Santa Isabel de Portugal,
que convirtiera en rosas en pan de su bondad,
una noche de Reyes se entretuvo en decirme
que tú eras heredera de su linaje real.
Abuelita: desde aquel día te he visto
de reina el corazón.
Oyéndolo, el más pícaro de ellos
Vencerá en pugilatos:
¿desde aquel día? ¡Si ella nació con él!
Santa Isabel tenía muchísima razón.
Y ahora, Majestad.
con el sollozo esclavo de un jacaney rendido
el súbdito presenta su demanda ante vos
descarnado de insomnios
se consume mi rostro
y los tiempos incrustan sus cauces en mis sienes.
Retornan a romper las obras de los montes
baladros caquetíos.
Se desatan los ecos de vencidos lamentos
y corren sobre el área salvaje de los llanos
o se extinguen muriendo en los senos intactos
de un Pacaraima hermético.
¡Me han quitado mi novia!
La novia que me quiso: ¡mi novia enamorada!
Palabras que se dicen con la pena infinita
de quien ya no podrá volverlas a cambiar...
Qué bien decirte tú,
como a mi novia, Reina.
En ti la miro a ella
Y al mirarte me acuerdo...
Era de sol su carne y de un frágil metal.
El eco de sus voces era de acero azul.
Estaba hecha de alturas. A ti se parecía.
Yo fui su novio niño,
-ya lo hemos sido tantos-,
cantar, correr, soñar,
en el soleado campo, en la vega porosa,
junto al lirio morado,
al laurel
y al signo rojo de las rosas.
Se adornaron mis labios con su nombre armonios,
con su nombre que es música de banderas y estrellas.
Se miraron mis ojos en el ópalo grande
de sus ojos
iguales al fanal de los tuyos.
¡Y el abrazo materno que de la tierra avanza
la confiaba amorosa sobre mi corazón!
¡Como me acuerdo, Reina!
Temblando bajo sombras la amaba con angustias.
En mis venas corrieron los miedos por su vida.
Y un día me la raptaron.
Un día se la llevaron.
Desde los horizontes,
allá donde hace señas de adioses el crepúsculo,
vi encenderse los últimos luceros de sus besos.
Aprestarse a la andanza, porque la hemos perdido
¡y salir a buscarla!
¡Mirar cómo levantan asfixias hasta el cielo
las crestas de los cerros!
Agotarse llamándola en los senderos mudos.
Oscurecerse en noches solitario y rendido,
¡y sentirla que sufre y que se está muriendo!
¡Ah! Ya no puedo más, reina Beatriz. ¡No puedo!
Vuelve a llorar el indio con su llanto agorero...
Pero no, Majestad
que he llegado hasta hoy,
y el nombre de esa novia se me parece a vos!
Se llama: ¡LIBERTAD!
Decidle a vuestros súbditos
-tan jóvenes que aún no pueden conocerla-
que salgan a buscarla, que la miren en vos,
¡vos, sonriente promesa de escondidos anhelos!
Vuestra justicia ordene.
Y yo, enhiesto otra vez,
-alegre el junco en silbo de indígena romero-
armado de esperanzas como la antigua raza,
proseguiré en marcha.
Pues con vos, Reina nuestra,
juvenil, en su trono, ¡se instala el porvenir!
TEATRO MUNICIPAL / FEBRERO DE 1928
Con motivo de la Coronación de la reina de los Estudiantes.
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Obras rescatadas de Pío Tamayo
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A setenta años del asesinato de Pío Tamayo
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A Pío Tamayo en el octubre de su despedida
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Pio Tamayo a los 109 años de su nacimiento
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Pío Tamayo: 71 años después el mismo olvidado
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Carta a Pío Tamayo
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ESTIMADOS AMIGOS, esperamos que nos acompañen y con su solidaridad colaboren para difundir la presentación de Vidario, del argentino José Antonio Cedrón: 'uno de los poetas mejor plantados en la poesía y en la vida', en palabras de Raúl González Tuñón.
Un cordial saludo y nuestro agradecimiento,
Instituto de Cultura de Morelos-Universidad Autónoma de la Ciudad de México
*
Cuando el cuerpo no podía
quedaba horizontal y la carga ignorada.
Aún pasado el invierno
no había cómo quitar
las manchas de alcanfor
que marcaron el pecho
buscaban adelante, hacia atrás, en los lados
y el cuerpo estaba adentro.
Fue cuando me trataron de la respiración
y era cosa del aire.
José Antonio Cedrón nació en Buenos Aires, donde comenzó a publicar en la década de los años 70, e integró la mesa directiva de la Agrupación Gremial de Escritores Argentinos. Vivió en varios países de Latinoamérica. En la Universidad Autónoma de Puebla, México, seleccionó y compiló los cuatro tomos del libro Sucesión rectoral y crisis en la izquierda, y es autor del capítulo sobre Haití en el libro América Latina, Herida y Rebelde, y del documento Guatemala: el proceso de diversificación del movimiento revolucionario visto por el PGT. Integró el Consejo Editorial de la revista Plural.
En la década del 90 fue coordinador de Ediciones del diario unomásuno, y editor de la revista de análisis Este País. Parte de su obra fue traducida al francés, inglés, y portugués e integra diversas antologías realizadas dentro y fuera de Argentina.
Dio a conocer cinco poemarios, de los cuales De este lado y del otro, y Actas obtuvieron premios nacionales e internacionales. Como narrador publicó el reportaje novelado El Negocio de la Fe.
Poemas suyos fueron musicalizados en Argentina, México, España, Nicaragua y grabados por una decena de autores. Presentó espectáculos de café concert con poemas y canciones de su autoría en diversos países de América Latina, donde también se grabaron discos con la participación Carlos Díaz Caíto, Nobilis Factum, Rolo Taubas, Helio Huesca, Raquel Oyola, Ofilio Picón, Nimbus Jazz, Marianne Friederich, Adrián Goizueta y el Grupo Experimental, entre otros.
Es coautor de libros de texto de Español para la Secretaría de Educación Pública (México), donde también se desempeñó como coordinador de cursos para asesores durante la elaboración del programa nacional.
Desde el año 2001 trabaja en el área de investigación del Instituto Nacional de Bellas Artes, y tiene a su cargo la cátedra Lengua y Comunicación para maestros que cursan Docencia en Artes en el Centro Morelense de las Artes de la Ciudad de Cuernavaca, Morelos, México.