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SI PARA RECOBRAR LO RECOBRADO
DEBÍ PERDER PRIMERO LO PERDIDO.
SI PARA CONSEGUIR LO CONSEGUIDO,
TUVE QUE SOPORTAR LO SOPORTADO.
SI PARA ESTAR AHORA ENAMORADO,
FUE MENESTER HABER ESTADO HERIDO.
TENGO POR BIEN SUFRIDO LO SUFRIDO,
TENGO POR BIEN LLORADO LO LLORADO,
PORQUE DESPUÉS DE TODO HE COMPROBADO
QUE NO SE GOZA BIEN DE LO GOZADO,
SINO DESPUÉS DE HABERLO PADECIDO.
PORQUE DESPUÉS DE TODO HE COMPRENDIDO,
QUE LO QUE EL ÁRBOL TIENE DE FLORIDO,
VIVE DE LO QUE TIENE SEPULTADO.
Francisco Luis Bernárdez
Poeta argentino: 1900-1977.
(Enviado por Rubén Vedovaldi)
Desde Lanús, llega POEMAS EN AÑIL Nº 107. Vaya mi abrazo lanuseño para todos y cada uno. Quedaron colaboraciones que verán la luz en el próximo número.
Gracias
Viviana Álvarez
Viviana Álvarez
www.entonceslapoesia.blogspot.com
http://poemasenanil.zoomblog.com
Lanús, Provincia de Buenos Aires, Argentina
Martes 22 de mayo de 2007
AÑO 4 Nº 107
Yo diría que nos pusiéramos todos contentos
sin preguntar por qué.
MAFALDA
Edición literaria electrónica gratuita, de distribución quincenal, para suscribirse, enviar poemas, comentarios o material diverso, mandar un mail a:
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Responsable: Viviana Gladis Álvarez
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Todos los sábados, de 00 a 01 horas, PARA TODOS, conducen JUAN MARTIN CHAILE y VIVIANA ÁLVAREZ, por AM 1320, RADIO CIUDAD DE LANUS, un programa de interés general, actualidad y cultura.
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desde el 28 de abril de 1985 con la propuesta de AUNAR LATIDOS Y COMPARTIR
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SABADOS: DE 21 A 24 (HORA ARGENTINA) "UNA NOCHE INOLVIDABLE" MUSICA INTERNACIONAL…Y POESIA…PARA LA MEDIANOCHE… Y HASTA QUE LLEGUE EL DOMINGO, CON LOS POETAS ECLECTICOS DEL MUNDO. CONDUCCION: CARLOS FERNANDEZ Y LA PARTICIPACION ESPECIAL DE ADRIANA VALOR.
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AMIGOS, HE CREADO EL BLOG DE POEMAS EN AÑIL, UNA MANERA DE AGRADECERLES SU PARTICIPACIÓN, SU CONTINUIDAD EN ESTE BARCO, QUE SE VA ACERCANDO A LOS TRES AÑOS DE VIDA. PUEDEN ENTRAR Y DEJAR SUS COMENTARIOS.
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GRACIAS.
Viviana Álvarez
atravesó calvarios con
cruces de otras procesiones
besó muérdago
postró su verso
a viejas ceremonias
consagró dólmenes/ recitó conjuros
cuando la luna tendía su rayo
copuló con meigas
parió solitudes
fue estrella y obscenidad
cuando las puertas cancelan
infiernos fatales
©Viviana Álvarez
ALDO OLIVA
ALDO REGINATO
ALEJANDRO ROMUALDO
ALICIA PERRIG
ALMANDRADE
AMADO STORNI
ANA MARÍA SANCHIS
ÁNGELA MARÍA CELIA DI MASSIMO
CARLOS ALETTO
CARLOS BENÍTEZ VILLODRES
CARLOS PICCIONI
DANIEL GARCÍA HELDER
DANIEL R. MOURELLE
DARÍO ROSSI
DIANA POBLET
EDEL MORALES
EDUARDO PLANAS
ELISABET CINCOTTA
ELSA FLORIT
ENRIQUE GABRIEL KRYSKOWSKI
ESTEBAN MOORE
FEDERICO QUINTANA
FREYA HODAR NISTAL
GITO MINORE
GRACIELA WENCELBLAT
GUSTAVO TISOCCO
HUGO DIZ
IMELDE SANS
JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT
JULIA DEL PRADO
KETTY ALEJANDRINA LIS
LEONORA ACUÑA DE MARMOLEJO
LISANDRO GONZÁLEZ
MARÍA GRISELDA GARCÍA CUERVA
MARÍA ROSA LEÓN
MARIÉ ROJAS
MARIO MOLFINO
MARIO QUIROGA FERNÁNDEZ
MARTHA ELOÍSA DARÍO
MIGUÉ APARICIO
MYRTHA MILELLA
PEPE SÁNCHEZ
PRÍNCIPE DE ALBANTA
RAQUEL LUISA TEPPICH
RAÚL BRUNA
RAÚL TÁPANES LÓPEZ
RICARDO MASTRIZZO
RICHI PANTUSSO
RODOLFO V. LEIRO
ROLANDO REVAGLIATTI
RUBÉN VEDOVALDI
SANTIAGO BAO
SILVIA DE SIONE
VÍCTOR GUILLERMO MALTA
WALTER TORRILLA
WINSTON MORALES CHAVARRO
YOUSSEF RZOUGA
ALDO OLIVA
De POESÍA COMPLETA :e(m)r; año 2003
EL TEMA DE PROTEO
Otra vez (otra ola),
otro día (otro dios)
en el derrumbe.
Yo soy la palabra que me oculta.
Soy la sospecha
airada de la eternidad.
Ámame
(mientras nos devoramos)
como los pájaros
que siempre vuelven.
Soy una boca de hambre
y un teorema de barro.
Abjuré del misterio
y mi ceniza
se deflagra en la luz.
Te poseo,
mi amor,
en las tinieblas.
Yo me llamo también
¿Pero quién eres tú,
Inamovible Dama, en este sueño?
ALDO REGINATO
de pronto, amaneció la pradera
con su ola de perfumes montados en mariposas
el verde, el amarillo todos los colores sin nombre
están allí para inundar
los ojos y las bocas
ya nada tendrá tiempo
todo será ahora no hay después
no hay antes
las municiones las he de convertir en caricias
y no habrá sino pureza
serán contagiados los seres con nuestra sangre plateada
y desde sus manos beberemos
desde sus gestos aprenderán otros
ya no hay bosque todo es jardín
y desnudos tomamos la vida..
ALEJANDRO ROMUALDO
EL CABALLO O LA PIEDRA
Hay un enorme parecido entre un caballo y una piedra.
La piedra que disparó David era tan bella como un caballo de circo. La piedra pulida por la erosión reluce como la piel de un caballo al sol.
Sabemos que el reino animal es una jerarquía superior a la del reino mineral, pero una piedra que ha madurado durante siglos hasta adquirir esa profunda transparencia, ese brillo irresistible y dominador , ¿ no es comparable al más brioso caballo?
La pérdida del equilibrio – ya sea provocada por los deshielos o por los movimientos sísmicos- desboca a la piedra y envuelta en nieve la precipita desde la cumbre hasta el fondo del valle, como un caballo blanco en celo.
Cada día se parecen más los caballos y las piedras. Se parecen tanto que casi son ya lo mismo. Sobre todo en la estatua del rey son una unidad indestructible, pues si se destrozara la piedra, se destrozaría el caballo, y viceversa.
Pero nosotros preferimos destruir al rey.
Alejandro ROMUALDO, peruano, nacido en 1926
ALICIA PERRIG
Mi yo circular
Tiene mis años
mis perfiles
mis manías.
me precede los orientes
y lame el horizonte
cuando arrastra mis ocasos
a veces se sesga la desestimo
a veces
haciendo uso de su gen lúdico
juega a las escondidas con la multitud
ha sido
los dragones de mi carro
y el cayado de mis cuestas
descuidó su silueta en el abrazo
cargó con mi niña
y de rodillas
quebrada contra el muro
lloramos frente a un sepulcro
hay días
en que la compelo a que se marche
a que busque su vida independiente
a que cargue con sus penas
y sus culpas
le cierro todas mis luces
y me olvido a solas
sin embargo
cuando el sol del cenit
la derrite en mis pisadas
me pesa su
orfandad.
ALMANDRADE
Fronteiras
que se repetem
ciclo limite
exaltação
atropelos
um fim
de século
ao meio dia
circunstancial
inédito só
as pernas do sol.
AMADO STORNI
VIRGINIA
VENDRÁN tiempos felices, despedidas,
Inviernos y veranos a tu boca,
Retales de pasión que si te tocan
Garantías de Amor dan de por Vida.
Incluso encontrarás labios que dejen
Narcóticos de Amor y mal aliento;
Intento que no olvides lo que siento:
Acuérdate de mí cuando te besen.
ANA MARÍA SANCHIS
LA NIÑEZ
La niñez... ese mundo de magia y caramelo,
donde guía los pasos, nuestro Ángel Guardián.
Donde anidan los sueños translúcidos, etéreos
y con duendes traviesos, desmigamos el pan.
La niñez, ese cielo de caminos ingenuos
en que, con la inocencia se puede transitar.
La de dientes de leche y manos pegajosas,
la de ojos asombrados aún... ¡sin contaminar!
La que estalla en la risa, cual cascabel del cielo
o se quiebra en mil lágrimas de fulgente cristal.
La de juegos y cuentos con dulzor de ternura,
la de las golosinas, con tibieza de hogar.
¡Niñez!...Burbuja plena de soles y recuerdos
en que nos abstraemos cuando, cansados ya,
del nefasto presente que nos hiere y agobia,
buscamos...¡Un remanso, para no claudicar!
ÁNGELA MARÍA CELIA DI MASSIMO
No bajes la cabeza,
no des vuelta la espalda,
sigue hacia la meta...
no deseches la esperanza,
tiende tu mano amiga
sin lisonja hacia la vida
CARLOS ALETTO
primera esquina
la calle es del mundo
la calle embarrada la calle en caída la calle ojerosa
detrás de un encendido campo de basura
el juez negocia justicia con un traficante
aplasta a martillazos los sesos de una prostituta vieja
contempla la agonía de una pordiosera de alcohol
escucha los insultos al vacío de un ciego condenado
desnuda en silencio a su nieta rubia de catorce años
dioses que laten en los pulsos de nuestras muñecas
cortarnos las venas es una forma rápida de asesinarlos
Carlos ALETTO
Argentino nacido en Mar del Plata en 1967
CARLOS BENÍTEZ VILLODRES
ANDALUCÍA, REPIQUE DE PRIMAVERAS
Andalucía, edén de mis mayores,
corazón mío, canto de poetas con sangre
de azahares y olas.
Eres emperatriz de la belleza
que fecundas los pasos del viajero
perpetuamente libres
con el duende impoluto de tus hijos,
con versos de tus mares de caricias y uvas,
con el embrujo de tus tierras siempre
pródigas, hermanadas con aquellas
que llenan sus graneros, como tú,
de complacencia y diálogos y puentes.
A ti llegué empapado
de ese amor infinito capaz de crear soles
y de mutar la insolidaridad
en ríos caudalosos de ternura,
de generosidad abierta a golondrinas
que creen en los sones
de guitarras con cuerdas y sin ellas.
Llegué con mis trigales
diminutos, desnudos, a un nido que engendraba
constantemente amor, a un nido todo vida
reluciente, impregnada de sueños y deseos,
de esperanzas y pulsos transparentes,
sinfonía celeste de sonrisas
que nunca se adentró en las inmensidades
de la noche inmutablemente oscura.
Desde aquel tiempo eres, mi bella Andalucía,
la razón de mi vida y de sus frutos.
CARLOS PICCIONI
A WILLIAM CARLOS WILLAMS
Willam Carlos Willams
tus ciruelas
gracias,
yo soy
del vino, blanco
helado
si gustas?
DANIEL GARCÍA HELDER
LA ISLA DE ENFRENTE
Los árboles de La Invernada
-que hubieron perdido sus hojas
torcidas por marzo, en abril,
antes de que el viento tumbara
las frutas con gusanos, podridas,
y que ahora, pasados los días
de las grandes heladas,
reciben la luz del amanecer-
se parecen- con sus ramas en punta,
las raíces saliendo de la tierra-
a esos hombres sin porvenir
que miran de otro modo el cielo.
DANIEL R. MOURELLE
Final de vacaciones
La vuelta a casa
las cosas en la valija
los bolsos
a no olvidarse de nada
querida doble negación tan nuestra
como las cajas de alfajores
chocolate — dulceleche
mallas — ojotas
tela y goma bajo el sol
y la merienda — temprano — cuando las nubes
fundidas en una
Mañana — le dirás adiós a la costa
hoy — por última vez en este verano
bajará el sol para vos
y te preguntarás
si la suerte
por qué las hebras — té de contraluz
salto de sonido — navegante
zapatillas — remeras
ese libro — comprado para recordar : estuve ahí
todavía siento la sal en los labios
pulseras — colgantes
piedras a medio tallar: escritura de magos
el corte de otras tijeras
Mañana — el micro
y la casa
que no será la misma
un trapo al piso
el tanque del baño
si enciende el calefón
el cuaderno — de nuevo sobre la mesa
menos hojas vacías
el lápiz de tu cumple : vaticinio cálido
la nota olvidada hace diez días
Sonrisa — a medio camino del temblor y la fiesta
el efecto deseado — ¿quién — si no?
y te observarás en el reflejo del vaso
como si no lo supieras
disimulo — ante vos — por si más
¿Qué percibe lo cruzado?
Pondrás el agua a calentar
jugarás a que el teléfono se fue
uno más
de siluetas mudas
yerba en el mate — una cuchara — dos ...
y unas risas — velos del comedor
dirán los nombres ¿de quién — de nuevo?
guardados mal
Hoy — último día de tu verano en la costa
llueve sin ganas — se puede pasear igual
gastar los pesos que sobraron
un helado — una pulsera en tonos de verde
lo real: apenas un mordisco
en otro mar — menos claro
también brillante
sus mareas: lo posible
bajo y alto
como cebar otra vuelta y sembrar
risas
por si el ocaso
de este hoy — titubeara
DARIO ROSSI
DIVISIÓN DE FANTASMAS
Poema XI
No se puede
arrancar de las uñas
la grasa de los carros,
le recuerdan
las manos de su padre.
Es lindo el campo grande
cuando no hay
que trabajarlo de peón.
Madera y reja
van transformando,
reja para el deseo,
madera, el corazón.
Otra vuelta de arado,
y en la punta
un momento,
secar sudores,
echar un cálculo.
¿Cuánto falta
para que baje el sol,
para el domingo,
para la paga,
para el amor?
Reside en Córdoba desde los 10 años. Nació en Los Quirquinchos, Pcia.de Santa Fe. Ha publicado Acechando tu paso (Editorial Fojas Cero). División de Fantasmas de Editorial Alción. Participó en la antología Oltre la siete, editado pr la “Academia Internazionale II Convivio”, Castiglione di Sicilia, Italia. Algunos de los poemas de este libro fueron traducidos al italiano. Participó en Los nuevos escritores latinoamericanos 2003 de Ediciones Nuevo Ser, Bs. Aires
DIANA POBLET
sin filos
Lo soterrado de la luna
sensualidad fatal en la empuñadura
lo artero que no sangra ni hiere
oculta señal bajo soles
riesgo mental
banderilla sin toro
espada en reposo
sombra cautiva de arena
estocada del final
condena interminable
de sentencia breve.
EDEL MORALES
LEJOS DE LA CORRIENTE
Bajo una luz muy blanca
Para Marian Medina.
En las sucesivas noches de diciembre
la música baja desde los pisos superiores
hasta mi habitación,
iluminada por una luz muy blanca.
Yo escribo el renunciamiento de los hombres
y me ofrezco jugo de toronjas;
luego fumo y contemplo allá arriba
las intermitencias del satélite, su destello
en el primer minuto del nuevo día.
Ajena a la rareza de ese instante,
la mujer de mi eternidad
duerme en la penumbra de otra habitación.
Yo beso sus manos cada hora
y fumo y ofrezco a mis fieras preguntas
un vaso helado de jugo de toronjas;
luego espero hasta el amanecer
otro destello del satélite,
otro movimiento de luz en los golpes de baile.
Sucesivas noches de diciembre
en que la música baja desde los pisos superiores
hasta mi habitación,
y festeja Navidad y festeja Año Nuevo,
mientras escribo el renunciamiento de los hombres
bajo una luz muy blanca.
EDUARDO PLANAS
quisiera invitarte
a recorrer
el lado oscuro de la luna,
y después descolgarnos
como el barón de munchausen
navegar otros océanos
y transitar otros senderos
sembrar de sueños
y utopías
este mundo cotidiano
para que el de los hayques
no nos invada
con su mediocridad
de aquellos que andan muertos sin saberlo
entre sombras de vacuidad
pero muchas veces en lo cotidiano
en el "saber que estas"
esta casualmente lo más importante
gracias por ser como sos
por tener ese brillo en los ojos
esa luz en tu mirada,
esos dientecillos de conejo
esos sueños de cambiar las cosas
por mantener viva la llama de los anhelos
compartidos
septiembre de 2006
ELISABET CINCOTTA
A VECES
A veces hay sueños que se escapan
por las hendijas del pensamiento.
Otras se sumergen
por el laberinto de las ideas.
Muchas se ahogan
entre los mares del hacer diario.
A veces resentir la piel
duele más que hundir la meta,
transmutar de traje es necesario.
Esas veces lo cercano ya no está en uno,
lo lejano resulta imposible,
caminar se hace hostil.
Retomar el horizonte golpea en las sienes,
lo más real es perderse en la locura,
sonreír sin cargas, aprender a ser libre,
y aunque la lluvia instale su simiente
llorar siempre ofrece una salida.
ELSA FLORIT
Canción de esperanza
Volví desde los suburbios de mi alma
con la sed y el hambre
anquilosados en mi sangre.
Cuando las nubes se desvencijaban
para llorar una última aurora,
una plegaria de lluvia incontenida
lamió las brasas que se gestaron
en una noche cualquiera.
Fue en ese instante,
en ese único y preciso instante,
cuando los soles ametrallados
por las balas del silencio,
se inmolaron ante la eterna
y despiadada espera.
Una canción sin pentagramas
lloró sus notas en la cumbre del olvido.
Y entonces renací,
con los sueños mutilados,
con mis versos ensangrentados,
pero con la verdad impiadosa
que me azotó el alma.
Supe entonces que debía continuar
con soledades disfrazadas de esperanza
y con un tiempo, tan místico y efímero,
como los segundos que avasallaron
mis últimas quimeras.
ENRIQUE GABRIEL KRYSKOWKI
poema 10 COMO LA HIERBA BAJO EL AGUA (enero l7 y l8 del 2007)
como la hierba bajo el agua que se mece suavemente podes ver los espíritus del fuego, la tierra y el aire meciéndose suavemente en los volcanes, las montañas, las nubes y los míos en los océanos/adivina tus ojos cerrados tu almabierta, un saludo, un beso....cuantas palabras uno dice ,cuantas imágenes uno sueña...../como la hierba bajo el agua que se mece suavemente se desvanecen los dibujos de la mente y aunque tratemos de aferrarlas con una mano cerrada, se van al fondo a otro lado con las corrientes y a su vez son las ideas de otros que desconocemos/y la bella mujer elude la cercanía con su vestido transparente y quizás los ensueños sean eso: transparencias que se van diluyendo como los espíritus de todos los elementos hasta que otro día los avivamos y volvemos a tratar de saber de ellos...../como la hierba bajo el agua que se mece suavemente adivina mi tristeza decolorándose lo imposible es lo que yo quiero visionar y no siempre acude a mi, vale imaginarse lo utópico simplemente porque mi mente lo hace....../como la hierba bajo el agua que se mece suavemente te veo hermosa y lejana detrás de colinas infranqueables y tu intimidad sonriendo desde otro lugar, ahí estas perdida de mi nada, no quedan huecos y buscar los deseos se hace arduo cuando se busca conjugar el instante de la estrella iluminando los pétalos abriéndose....../ como la hierba bajo el agua que se mece suavemente al venirse la noche ventosa, debo empezar a olvidarme de irme contigo a ningún lugar....a veces las historias ni siquiera principian a veces las palabras dejan de escucharse y los rostros mirar hacia otro lado entonces debo cruzar el desierto y olvidar tu belleza bajo la luna llena respetar tu elección y tu fuga aunque mi corazón vaya por delante....../como la hierba bajo el agua que se mece suavemente pasa un pez y su ojo lateral refleja lo no sucedido y en la arena las huellas van borrándose con las lenguas del mar entrando y saliendo.
ESTEBAN MOORE
PARTES MÍNIMAS
"There was a sunlit absence" 35
está amaneciendo--desde la playa deshabitada observamos
el mar que emerge bajo la luz ---los primeros rayos del sol
pronto disolverán la bruma nocturna
giro-tiempo -repetición ----/el rumor de la marea empujando
sus olas ----------------construye círculos rítmicos en la brisa
esta melodía -será el único comentario a su proeza
FEDERICO QUINTANA
Mi amor…hoy
Hoy me encuentro lejos… aquí estoy en una terminal retratando mi vida
la melancolía perfila el clima y una sonrisa en los labios… la mirada sedada
mi memoria talla en un similar tus gestos tus formas pero poco se asemeja
al pasado perfecto
Hoy se que estas muy bien, me gusta verte soñadora
mi amor, hoy intento asimilar tus caricias
veo mis caminos con claridad
nuestras manos alguna vez se cruzaron, nuestros cuerpos se enredaron
hoy solo describo con felicidad, lo resumo como un periodo positivo
que no olvidara el olvido
Hoy me siento completo, se… que nos entregamos
a un sueño soñado
que terminaron…nuestro hermoso pasado, no puede y no debe ser la posibilidad de querer volver al mismo sueño ya despierto…
hoy le pongo pasión a esta vida
intento finalizar mi mapa, mis objetivos
el sentido de alzar ilusiones
y morir sin pretensiones.
FREYA HODAR NISTAL
RAZÓN SEDUCTORA (Sextina)
La conciencia censura el brusco daño
de volubles quimeras de la mente.
Acervo transitorio es en tu vida,
el amor y destino de mil sueños.
Yo creí en la dulzura de tu boca
y el deshielo sagaz de mi razón.
Se me agrieta sensible la razón,
sin rienda combate el brujo daño
de expresiones en fuga de una boca
silenciosa y desnutren a mi mente,
a la luz indefensa de los sueños,
sin menguar los siniestros de la vida.
Frustraciones, afanes de la vida,
van camino al ramal de la razón.
Con asombro sentí morir mis sueños,
revoqué con tristeza todo daño
sarcástico, usurpándome la mente.
Tu ausencia lapidó el beso en la boca.
La bravura se zampa de mi boca
el gusto de espejismos en la vida,
saboreando pasiones en la mente,
aquellas que sustraen la razón
para luego imputar a nuestro daño,
los rencores malquistos de los sueños.
Aprenderé a rondar sólo entre sueños,
nutritivos sabores en la boca,
la experiencia dará, omisión al daño,
cual cánones deudores de la vida.
El afecto seduce a la razón,
letárgica cadena de la mente.
La nostalgia transforma nuestra mente,
en estrechos pasillos y los sueños,
en un valle de tórrida razón,
con sabores fecundos en la boca.
La palabra flexible y sin vida
del sermón, no sortean un gran daño.
La boca, centinela de los sueños,
plantío de la mente y la razón,
seduce el daño arcano en nuestra vida.
Marzo 31 del 2007
GITO MINORE
PLENILUNIO
ARENAS MOVEDIZAS
Dos fueron los motivos
que dictaminaron
nuestro estado
de soledad irreversible.
El primero
fue esta laguna
de arenas movedizas,
que se instaló
entre tu cuerpo y el mío.
El segundo,
el determinante,
fue el hecho
de haber agotado el stock
de soluciones,
tanto las extravagantes,
tan caras a nuestra
idiosincrasia romántica y decadente,
hasta las más sencillitas,
las consabidas herramientas provisorias
como para salir del paso.
El error irreparable fue
haber estropeado el último tablón
que nos sirviera de puente,
haber liquidado
hasta la última ramita,
los últimos restos de soga,
que podrían haber servido de salvavidas
un segundo antes
de hundirnos en el intento,
de llegar
el uno al otro.
GRACIELA WENCELBLAT
Audacia
Cuando la rosa
pierda la timidez
y se abra
podré olfatear al tigre.
Por nuestra audacia crecerán naranjas en el árbol seco.
GUSTAVO TISOCCO
Impiadosa sombra te yergues sobre mí
mientras me brotan hijos de las axilas,
de mi boca desangrada,
del topacio de mi pelo,
de mi vientre mudo,
mis alcoholes atiborrados,
del carcelero miedo
y tantas infamias.
Impiadosa sombra te burlas de mí,
mientras la muerte surge
asesinando a mis niños.
HUGO DIZ
ORGULLO DE LA CASA
El que te amó sigue amándote, no es
el mismo, y entre otros dolores
cambió varios oficios desde entonces.
Su vida, delgada como junco, es tu recuerdo.
A veces, sin quererlo, suele mirar tu foto
en la vidriera, orgullo de la casa.
¿Quién podría imaginar que allí, tras un
vidrio y un marco, es un espejo tu fugacidad?
¿Quién? Hay quien dice que es tuya la mansedumbre
del rocío, como lo fueron por instantes
los poemas de Nazim, o tu manía aquella
de bailar junto al lago, sintiéndote
en la sed de un desierto niña y cántaro.
¿Soñarás con los curvos inviernos, o con
aquellos efímeros amigos con quienes compartías
el calor del candor?
¿Si estás, dónde estás?¿Se alzó el amor contigo?
¿Tus escondidos senos fueron útiles? ¿Amamantas?
En Tortuguitas qué no darían por saberlo.
El que te amó sigue amándote.
Aunque quiera no puede apartar oleajes de tu nombre.
Eras su exaltación. Y seguirás allí, con tu
belleza expuesta en la vidriera, niña y cántaro,
orgullo de la casa.
De su libro PALABRAS A MANO Poemas escogidos Tomo I 1969(1983
Editorial CIUDAD GÓTICA Rosario 2003
IMELDE SANS
Lirios Blancos Rosas Buenas
"AMOR, YO SIEMPRE TE CONVOCO.
QUIZA CON VOS,
EL MUNDO NO ANDARÍA SOLITARIO
Y LA POESIA,
SERÍA UN PACTO DE LUZ
ENTRE LAS ALMAS"
JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT
EL CIELO IRREPETIBLE
II
Por los postigos de tu alma
Chorrean brazos de mañana
Y las mariposas de la lluvia enfrutecen los árboles
Y se levanta el humo del olor a tierra regada
Que gotea por los postigos de tu alma
O se acurruca en las paredes
Y nosotros mismos
Somos semillas de nuestra propia tormenta.
JULIA DEL PRADO
deambulo por calles mis soledades
mi alma, mi cuerpo camina por ellas, nadie me ve
deambulo en mis sueños, a veces felices, a veces
desiertos; deambulo si, en quimeras y pensamientos
me pregunto: ¿el hombre dialoga o quema ese diálogo?
violencia escuchada, soledad en sordina
KETTY ALEJANDRINA LIS
POEMA EN TINTA CHINA
Una puerta de penas
apenas
entreabierta
dos postigos ardiendo entre los leños
ceden el paso a una anciana que zurce
volviendo muda
del páramo cercano
por donde mueren de sed y soledad los muertos
Por la puerta de penas
apenas
entreabierta
un ojo zarco lilamente la tiñe
y me señala
el esfumado dintel y una ventana oscura.
LEONORA ACUÑA DE MARMOLEJO
GEOMETRÍA DE TU SILENCIO*
Dime piadoso: ¿en qué teorema
se define el silencio oscuro y largo
que me amarga, deprime y acompleja
porque es deliberado y no me da,
finalmente una abierta batalla?
Dime piadoso:¿en qué plano
puedo encontrar los datos, las razones?
Olvida, compasivo tu egoísmo
y dime al menos una clave,
una cifra, un número o un punto,
que yo, acuciosa indagaré en los libros
de recuerdos borrosos y deformes:
¿Cuál es la forma, el plano, la medida
de tu silencio cruel que no comprendo
y me hace divagar en el vacío?
Yo buscaré afanosa en el recuerdo
de aquella Primavera de mi vida
en que a Pitágoras,
en pedestal de admiración yo puse!
El silencio es informe e intangible
y escapa en burla de mi percepción
pero de me antoja, ¡qué caray!
que va desde el centro del cerebro
en concéntricas ondas
de inquietud y zozobra
hasta la periferia de mi límite.
Pero vuelve el dilemma, y se me escapa
a otro plano intangible.
Entonces el teorema de tu extraño silencio
sin solución revuelve mi conciencia,
y termino pensando:
¡que este silencio en vez de ser teorema
es un sofisma!
*Poema tomado del libro POEMAS EN MI RED,
Plaza & Janes, 1992
LISANDRO GONZÁLEZ
CROMÁTICO SOMBRÍO (Textos inéditos)
EL OSCURECERSE DE DOS SOMBRAS
bajo la sombra dichosa
que los cuerpos cosechan en la noche
salen a tolerar
la luz de la mañana de olivos
el olor de las panaderías
decora la levedad de la gente
de las horas primeras
se han besado
y de esas bocas se aferran
para soportar
la melancolía futura,
mezclada en las nubes
de las próximas lluvias
MARÍA GRISELDA GARCÍA CUERVA
Atmósfera nocturna (publicado por Editorial Sedusa )
El silencio de la noche
penetra en los corazones
y detiene el tiempo
en los oscuros rincones.
El misterio proyecta sombras
que recorren las calles
y duele la penumbra
en las almas que sollozan.
El sonido de un avión
se expande por el aire
y los fantasmas se agazapan
debajo de los árboles.
El aliento fresco del viento
balancea los extraños sueños
y las inquietas estrellas
los salpican con recuerdos.
La atmósfera nocturna esparce
las tinieblas de la nostalgia
y una canción perfumada
endulza la amarga soledad.
MARÍA ROSA LEÓN
Si no existieran...
"Las palabras son como
la película superficial
sobre un agua profunda."
Gianni Rodari
Si no existieran
las palabras,
la música,
los cuadros,
el poema...
¿Adónde iríamos
a recalar
con nuestra vida
y nuestra pena?
"Uno de estos días"
LEO Ediciones (En prensa)
MARIÉ ROJAS
SI VENGO A TI
Si acudo a ti, en la mañana,
Esparciendo pétalos amarillos,
Si voy con ese tono alegre de campanas,
Soy música, risa, danza, juegos, sueños
Y me ves dibujar mariposas en tu almohada,
Puedes ignorarme,
Soy feliz….
Pero si vengo a ti, amor amigo,
Cabizbaja, taciturna, sin pedir nada,
Si no río, ni hablo, ni canto,
Si te miro desde el fondo de los ojos,
Como pidiendo algo impronunciable…
Si adivinas la lágrima que discurre por dentro
Y notas la ausencia de mis flores,
Ámame, entonces, quédate a mi lado.
MARIO MOLFINO
Poema insomne
Encebollado,
tiro una piel (tiene Tu nombre)
tiro otra piel (tiene Tu nombre)
Es inútil desvestirme.
Ya tengo frío.
MARIO QUIROGA FERNÁNDEZ
Océano de dos aguas
Contemplando el mar azul,
La ola moldeó una figura
Que voló hacia mí,
Cual gaviota encantada.
Me pidió mis labios,
Y una sonrisa
Dibujó a lo lejos, con las nubes claras.
Dividí el océano como una manzana...
Puse la alegría en la espuma blanca
Sobre grises aguas reposé mis penas.
La tarde se iba... Sin decirme nada.
Sumergí mis manos en las aguas mansas,
Burbujas oscuras brotaban del fondo,
Tocaban mi rostro, mas no me inmutaba.
El sol y la luna ya se encontraban,
Jugando conmigo entre las dos aguas,
Veía a mi gaviota, como se marchaba...
Tomando una piedra en forma de ala,
La puse en mi pecho,
Y escuché sus voces:
¿Por qué no la amas?
Ahora es un ave que llora en silencio,
Vuela en la noche sin cielo,
Mas es una joven, dormida,
Que sueña encontrarte.
Entregué a la roca,
Un poco de amor del que me quedaba
Mi mirada se perdió a lo lejos...
El ave de espuma, volando escapaba.
MARTHA ELOÍSA DARÍO
UNA Y OTRA VEZ
AUNQUE CRUCE LAS ORILLAS
Y PRETENDA
DESCIFRAR EMPESINADA
LO QUE NACE DE LA VIDA
EL MISTERIO DE LA NATURALEZA
-como el mismo sentimiento-
ME SEGUIRÁ SIENDO
POR EL RESTO DE LOS DÍAS
INEXPLICABLE...
MIGUÉ APARICIO
Dime niña
¿quienes son?
¿Porqué razones llevas
tu preciosa contrafaz ?
con un trapo enlatada
Te he visto
te he reconocido
de vidas anteriores
por tus ocultos azabaches
Pareces la virgen María
con la toca blanca y...
celeste vestido
yo te pongo el aura
Allá por tiempos infinitos
yo construía barcos
junto a la dársena del Maeluba
del piélago a una legua
Tu negro y sedoso cabello
resplandecía con el Sol malagueño
cual boquerón Victoriano
recién sacado del mediterráneo
Verte ahora a través de los tiempos
de esta ignominiosa manera
por culpa de incultura
que en aquellos remotos tiempos no había
Yo desde mi pedestal
junto a la Pacha Mamma
en el geodésico centro de ella
a muerte protesto
El hombre con su madre y hacedora
de todo lo bueno
la mujer
de opresiones han de estar libres
MYRTHA MILELLA
Soy esa mujer
Si al final del camino
percibes una sombra
con los harapos de la vida colgando,
esa soy yo.
Voy buscando el sol,
un atisbo de luz que disipe tanto silencio.
No le hables
pasa de largo
porque las tinieblas que le envuelven
no le permiten devolver miradas.
Soy esa mujer-sombra, cabizbaja y doliente
que transita entre piedras de estío
-soledades palpables de existencias-
mientras los sueños duermen en las tumbas
el silencio de los grillos
PRÍNCIPE DE ALBANTA
Tus visitas
Todas las noches el canto de la luna
llega a mis oídos como reminiscencias de tu voz.
Lo haces para que no te sienta ausente y altiva
y para provocar los suspiros que te escribe mi admiración.
Es en las noches cuando más iluminado estoy
porque el reflejo de tu rostro en todas las caras de la luna
me alumbran como varios ojos tuyos, y esto es un exceso
porque con un dulce guiño de tus encantos me llenaría de luz.
Cuando sale el sol sigo buscándote porque sé que estás
maquillándote de belleza para la noche,
cuando volverás a seducirme con ternura y poesía,
cuando volverás a ocuparte de mí.
Cualquiera de tus manifestaciones me complacen,
pero mujer de luna, yo te quiero llena y llena de mí.
Agustín Elías Jijena Sánchez
Príncipe de Albanta
PEPE SÁNCHEZ
PACTO DE FIEBRE Y ESTUPOR
¿Quién provoca ese encuentro frente a frente?
¿El grito de la sangre por la espada
o el elegido para la estocada?
¿Quién embiste la arena cual demente?
En los ojos del toro canta el rojo
hechizo que no mata el matador.
Hay un pacto de fiebre y estupor
en cada ¡Ole! y silencio hecho despojo.
¿Cuál pedazo de muerte la memoria
subasta en los balcones de la euforia?
¿Quién cuelga algún trofeo en su portal?
Las manos del torero se reparten
silencio y grito, cuando todos parten,
y frente a él la gloria ya es mortal.
Noviembre 24 del 2004
RAQUEL LUISA TEPPICH
EL ANDÉN
Tardecita de verano,
estación El Ceibal,
Andén primero,
una multitud de pasajeros
se desplazaba de prisa.
El tren de Pilcomayo estaba arribando.
Impactada por el la belleza de una niñita,
morena, ojos azules e interrogantes,
vestida de harapos, con una muñeca
aferrada a su pecho, ofreciendo el amor
que ella carecía;
sentada en uno de los tantos bancos
deteriorados por la maldad humana,
a la expectativa de una dadiva.
Caminé hacia la diminuta niñita,
tomé unas monedas
y un paquete de galletitas de cereal
de mi bolso, se las entregué,
me sonrió, temerosa.
Súbitamente nos abrazamos,
olvidamos nuestras tristezas,
reproches y cuestionamientos a la vida.
El tren atracó, besé a esa muñequita
frágil y carenciada .
Subí los peldaños, crucé un pasillo,
tomé el asiento pegado a la ventanilla
la máquina se fue alejando, no mi desazón
e impotencia ante la desemejanza humana.
RAÚL BRUNA chileno nacido en 1942
CARNE TEMPRANAMENTE DURA
Se me han hecho
nuevos trajes. Los sastres, sin embargo,
han descuidado la medida de mi tórax, de mis brazos,
la reciente lentitud de mi carrera. Se me han hecho
nuevas voces. El aire, sin embargo,
ha descuidado la nueva situación de mis orejas, su
delicadeza, la fragancia
de mi tímpano desierto.
He creído
extraviar la movilidad de mis antenas: la ciudad
es cada rato más compleja; hormigas
insignificantes
construyen un mosaico de caminos que no entiendo
y aves y cucharas y nuevos compañeros
se me caen de la mano torpemente.
Es que
no me acostumbré
a quedar con los labios desatados en medio del salón,
se me hizo tarde la mañana en esas noches,
se me anublaron los anteojos entre tanta inteligente muchedumbre,
se me cansó la sonrisa, el respeto.
He preferido
acomodarme
al espacio natural de mi sillón.
RAÚL TÁPANES LÓPEZ
REITERACIONES O PEREGRINO AL BORDE DE LA TIERRA
XVIII
rostros, rostros, rostros.
Se confunden las piedras, los mares.
El discurso: para qué sirve?
reiteraciones
regresos interminables
círculo cerrado
cada puente su mentira.
Cercarán mañana el cielo
(quizás)
el río, los nombres, las ventanas
como espejos con inmateriales
apenas perceptibles siluetas
RICARDO MASTRIZZO
Crónica del otro lado del escritorio
Los laburantes humantes adelante, pero no por llegar primero.
Uno siempre queda atrás y desesperados nos invade la hora clamorosa, inevitable, cierta.
La vida transcurre en los días claros y es oscuro esperar en las esperas.
Con el número treinta y dos y la muela que duele.
Con el diez y siete y la patente que sueña.
Con el setenta y cuatro a un rato largo más, el impás por un café con el logotipo
y para mermar su día, charlar del gol dominguero, el viaje del hijo al exterior,
el auto que arrancó con las luces bajas . . .
y uno espera . . .
Siempre me pregunto el por qué, si en mi correr nunca tengo clientes que esperan.
Siento mi paciencia a veces doblegada por el espíritu no compartido, cuando doctores del bien y el mal
ahogan con el plus o con el trámite arrojado a un costado en permanente alojamiento de una viuda negra,
la vigilia de los esperanzados.
Casi todos tienen el mismo rostro de braguetas y suicidas al empeño.
No sé por qué nos divide un complejo desacuerdo.
Será que en la rutinal tarea como mortal laburante de arreglar calefones,
o máquinas, o cortapapeles, zapatos, o con el dolor en la cintura por cosechar zapallos,
o fabricar y armar colchones y sábanas y dentífrico y televisores y combustibles y maletas y guitarras
y repuestos y autos y condones y repudiamos rosarios de burocracias
Luego ellos, sin pensarlo, en cada final de jornada, gozantes mastican y duermen lo que antes fue nuestro sudor.
RICHI PANTUSO
CONTINENTES AL SUR
Introducción
Cuando en 1994 me senté por primera vez en el café /pizza bar que en ese año abría las 24 horas y comencé a curtir noches de bohemia y soledad creativa. Así, fueron surgiendo una serie de poemas.
Era un lugar muy especial: su cuaderno de menú incluía poemas y pinturas, recuerdo una de Vincent van Gogh. El local se mudó a otra esquina del mismo barrio. Su nombre era Kaffa
(lugar de Etiopía donde se originó el café). En 1998 cambió su nombre por Thika., otro lugar del continente negro. Sus dueños eran otros, pero conservaron el espíritu, era como si el África reclamara lo suyo.
¿Reinaron los negros sobre la tierra?
¿Ocuparon los bosquimanos Europa?
¿Cuáles fueron los grandes períodos de la civilización del Sahara?
¿Comenzó la humanidad su historia en África?
Cinco mil años de misterio nos envuelven. Muchos expertos creen que los primeros hombres caminaron sobre el África. El primer hombre, probablemente, haya sido negro.
Quizá son los orígenes antiguos de la raza humana que me percuten el cerebro con sonidos de troncos golpeados y monótonas letanías. Invaden mi mente y arriban a puertos desconocidos en los genes que me unen a la humanidad. Herencias olvidadas, que no sé,
en todo caso, pasan a mi través y no me queda más que ofrecérselas a ustedes con toda la transparencia de que soy capaz.
Negras canciones, voces oscuras, ancestrales, tribales, hechas de llanuras, y animales feroces.
La historia de una larga lucha hacia la elevación del género humano.
Voces que vuelven...
Y, por supuesto, el amor.
N de la erre:
La última esquina estaba ubicada en la intersección de la Avenida Beiró y Allende.
En el 2003 Thikka cerró sus puertas, por los desmedidos afanes de su dueño al cobrar los alquileres. Abrió un bar de características brasileñas.
Sus dueños taparon en los ventanales el mapa de África que estaba grabado en los vidrios con una propaganda de Iguana. No respetaron, siendo brasileños, el espíritu africano .La iguana les comió el cerebro, el bar cerró y yo no me entristecí por ello. Jamás puse mi pie dentro.
Pd: Después hubo un bar llamado “El Bar de Allende” donde curti noches de poesía y rocanrroll que también cerro por problemas económicos. Ahora cuelga un cartel sumamente reiterativo….
“Se alquila “
Kaffa
II
El barquero
dio a tañir
la cuerda
de la vela
la campana
la horca...
Él cayó
por la puerta trampa.
No doy
lo que tengo
ni lo que puedo
doy lo que soy.
Este muñeco
que baila
al viento
alma cuerpo
espíritu
voz
garganta
Doy...
No tengo nada,
sólo mi apego.
Busco un amor
solo
soy
solo
Sol
RODOLFO V. LEIRO
LA BICHA
Era el diario del rioba, chimentera,
la oreja siempre atenta que te bicha,
el secretito rojo que se espicha
y su oficio natal, casamentera,
el rostro de una activa espumadera,
cien ojos que te junan, que te ficha,
al lado del crespón o de la chicha
con su pinta de escarcha y de soltera.
Tal vez, gritó una vez su primavera,
vistió de percal fino la vereda
y tuvo su gavión tras de la tuna,
y en el beso escondido que se goza,
sus mejillas lucieron color rosa
y el loco corazón tuvo su Luna.
RODOLFO V. LEIRO
Construido a las 17,21 del día 15 de mayo
del dos mil siete, en que encontré
mi perdida gorra (regalo de la que fue mi esposa
Nieves Rosa Boudet), en el
Colegio Florentino Ameghino. Le obsequié
un “Mazorcas Adultas”, a la directora
Señora de Babino, en ausencia de la
Titular Mercedes Cerbelli.
ROLANDO REVAGLIATTI
Ojos
Me estoy cansando de ponerte el poncho al revés
de trafalgar
de hurtarte los colmillos
de barajarte
mal
de segregarte este juego precoz
de zanahoria
o número atrancado que no se quita del medio ni se resta
pero que sí me suma lo temprano de mi vigilancia
Te estoy mirando
sin miras de condescendencia
sin miramientos
enlodado en la lengua del sueño
atemperadas las rodillas y toda cavidad
No es entre paréntesis que llego más cerca
o me meto más adentro
o me salgo todavía más lejos
e indiferenciado
o me secuestro los pozos
ciegos los pezones de la madrugada.
RUBÉN VEDOVALDI
ESPERANZA ES ANDANZA
esperanza es andanza más que espera
¿para qué postergar las alegrías?
derrótanse en tu cielo las harpías
si decides rehacer la primavera
vivirás tu pesar y tu contento
sin buscar ya más eco a tus pesares
no irás a cosechar donde no ares
ni quieras orinarte contra el viento
el mundo no es de nadie es de cualquiera
nadie te diga cómo son las cosas
no des pasto a las fieras envidiosas
la paz se gana y no es una quimera
así lo siento, compañera mía,
libertad no es tan sólo otra utopía
SANTIAGO BAO
DESPLIEGUES (Antología 2007)
MEMORIAS
¿Quién defenderá la memoria
de quienes ya no están
y cada vez más borrosos
se alejan en la distancia?
La casa de mis abuelos
habitada por otros que desconozco
aquella casa con mis tíos
discurriendo alegres en el hilo
del mediodía
de los domingos diáfanos
en que el mundo se asomaba
por un momento a los designios
invisibles de una dicha breve.
Ni siquiera ruinas
casas de la infancia
sino sobre sus cimientos
otras paredes ventanas puertas
otras gentes rostros desconocidos
para arrojar sobre la memoria
la arqueología de los derrumbes lentos,
el desamparo del polvo
y el silencio del corazón
del abismo.
SILVIA DE SIONE
“CARICIAS”
Solo tocarte, apenas
entre sueños desordenados
desvaneciendo la luz
la noche eterna
al ritmo del viento
de olas, de arena.
Un roce de manos
llenando contornos
de entrelazadas piernas…
Caricias, solo caricias,
y la inmensidad del amor
corriendo suave
por las venas.
VÍCTOR GUILLERMO MALTA
Pensando en tí
I
Las horas saturan la razón como faro de luz envejeciendo
En la esquina rocosa de un océano.
Es como una lluvia fría que desgarra el pensamiento
Mientras el ulular del viento entona una discorde epitalamio.
Y así pensando en tí en éste soplo
Te miro una vez más enredada en mi ensueño.
Te veo en mi conciencia que te agrandas en mí por los instantes
Y luego te desvaneces perdida en mis silencios.
WALTER TORRILLA
MANANTIAL HERIDO
a Carlos Fuentealba
un jueves santo
no tan santo
la ruta
el viento
los disparos
las gargantas inundadas
en gritos de lluvia
y espanto
un jueves santo
de no tan santos
de gatillo fácil
fantasmas
de “Argentiniebla”
articulados
para matar
un jueves santo
no tan santo
de aulas vacías
y delantales que sangran
un jueves santo
no tan santo
manantial herido
pecado mortal
sobre el asfalto
un hombre
y sus sueños
"ARGENTINIEBLA " - RUBÉN VEDOVALDI
WINSTON MORALES CHAVARRO
LA DULCE ANIQUIRONA
XV
Aniquirona
Tejedora
Bordadora de sueños
De poemas que aún no germinan,
El emperador te espera
Sobre su trono de hojas secas,
Ansía tus dedos
-hilanderos de flores-
tu aguja que todo lo redime.
Teje mujer de santuarios oníricos
Otra mañana de lluvia
Para sus manos recolectoras de naranjas
Para sus labios de uvas frescas
Que deletrean tu nombre santo.
Aniquirona
Entrelazaste tu tiempo con su tiempo
Tu espacio con su espacio
Este tiempo de la transmutación y el sueño
Del caminar por cúspides y escalinatas
Hacia el destello azul
Que mana de tus hilos
El equilibrio del que pende
Esta vida y esta muerte.
Tejedora
La telaraña santifica
Cualquier intento de locura,
Al otro lado de las cosas
En donde reposan los viejísimos castaños
Está el otro emperador
El que ya te conocía
El que recoge el hilo de las horas
El cáñamo de la palabra
Para festejarla en un minuto de agua
De lluvia
De brisa redentora
Cuando la inspiración
Toma de la conciencia
El vivir despacio.
YOUSSEF RZOUGA
La mujer más dolce
La mujer
que tiene una cara sonriente
que siempre tarda horas
en prepararse
parece muy feliz
en alguna parte
esta mujer
que está llamando
al corazón
que todavía no conozco
por alguna razón
tiene que estar
en alguna parte
cerca del río
esta mujer
que se recoge el pelo
con una cinta
que administra el universo todo
sin que el universo todo se diese cuenta
que escribe poesía desde entonces
que se interesa sobre todo
por la vida, etc…
que tiene la costumbre
de trocar la tristeza en alegría
parece triste, muy triste
pero más dolce
ENVÍO DE RUBÉN VEDOVALDI
Borges:
Como nace un texto
Empieza por una suerte de revelación. Pero uso esa palabra de un modo modesto, no ambicioso. Es decir, de pronto sé que va a ocurrir algo y eso que va a ocurrir puede ser, en el caso de un cuento, el principio y el fin. En el caso de un poema, no: es una idea más general, y a veces ha sido la primera línea. Es decir, algo me es dado, y luego ya intervengo yo, y quizá se echa todo a perder.
En el caso de un cuento, por ejemplo, bueno, yo conozco el principio, el punto de partida, conozco el fin, conozco la meta. Pero luego tengo que descubrir, mediante mis muy limitados medios, qué sucede entre el principio y el fin. Y luego hay otros problemas a resolver; por ejemplo, si conviene que el hecho sea contado en primera persona o en tercera persona. Luego, hay que buscar la época; ahora, en cuanto a mí "eso es una solución personal mía", creo que para mí lo más cómodo viene a ser la última década del siglo XIX. Elijo "si se trata de un cuento porteño", lugares de las orillas, digamos, de Palermo, digamos de Barracas, de Turdera. Y la fecha, digamos 1899, el año de mi nacimiento, por ejemplo. Porque ¿quién puede saber, exactamente, cómo hablaban aquellos orilleros muertos?: nadie. Es decir, que yo puedo proceder con comodidad. En cambio, si un escritor elige un tema contemporáneo, entonces ya el lector se convierte en un inspector y resuelve: "No, en tal barrio no se habla así, la gente de tal clase no usaría tal o cual expresión."
El escritor prevé todo esto y se siente trabado. En cambio, yo elijo una época un poco lejana, un lugar un poco lejano; y eso me da libertad, y ya puedo fantasear o falsificar, incluso. Puedo mentir sin que nadie se dé cuenta, y sobre todo, sin que yo mismo me dé cuenta, ya que es necesario que el escritor que escribe una fábula "por fantástica que sea" crea, por el momento, en la realidad de la fábula.
Jorge Luis Borges
Poesía del rincón francés de América.
Pequeña selección de poetas de Québec, Canadá.
Raymond Lévesque
Selección de: Quand les hommes vivront d'amour .
Cuando los hombre vivirán de amor.
Locura
La locura industrial
Quedará en la historia
Como el más grande río
Que conoció la humanidad
y su secuela
Se extenderá por los siglos.
Claude Beausoleil
Migración
Todo habla todo transita
( III )
En la deriva absorbemos el arrebato de los suelos
Los traslados humanos trasvuelan lentamente
Los estados contrarios al mundo que cambia
En la complejidad de desmoronamientos y de rabias
Al borde de la palabra maciza apretada en letras de arcilla
Negras como el zozobro de las mentiras oscuras
Que un fragor de gestos tornan su quiebre en fiebre
La última traición es la de abandonar su cuerpo terrestre
El de la única salida que permanece en la memoria de la edad
En los rumores del siglo de la ciudad donde el tiempo
Persigue el frente de todos los espectáculos interiores
Avanzamos sin rencor con el manantial en la frente
Una calle se hace una huella se convierte en rostro o curva
Un lugar desaparece bajo las cabezas indagadoras
Mientras el sonido grave de los alrededores se expande
En otros tantos fragmentos que las manos son atadoras
Las horas las aglomeraciones los cantos y las lenguas
Están en los talleres negros de inefables razones de ser
De permanecer al centro del vértigo tan fraternal
Cuyos densos acentos reflejan el dolor íntimo
En una migración abierta a los ecos del paisaje
Tomando en sus impulsos la audacia de la conciencia
Louise Desjardins
Selección de su libro La 2e avenue.
Ella es un paisaje de verano
Con un poco de rosado
Alrededor del enrejado
Las moscas paran de volar
Sus alas están atrapadas
En un pliegue del cielo
Las dientes de león
Le sirven de sol
Las voces en el columpio
Le dicen Anda afuera está bonito
Pero ella se estira en el invernadero
Con cintas
Alrededor de su cerebro
Jean-Marc Desgent
Selección del Poemario: "Ce que je suis devant personne". Lo que soy frente a nadie
III
Sucede que inadecuado en lo real, me enamoro de una silla, de una
cama, o de un teléfono público.
Los ojos, cuando son verdaderos ojos, ojos enloquecidos, ojos de
profundas necesidades, me vigilan, me siguen y toman lo que
arrastra...lo poco que me queda. Mis hermosos ojos irrespon-
sables no conservan nada; ni el movimiento, ni la blancura de
las aves, ni la fachada de los monumentos, ni el movimiento
de la blancura de las aves sobre la fachada de los monumentos.
Me alejo de la forma humana como huyo de mi persona
insuficiente. Frente a la ventana, veo el marco, frente a la
suma de necesidades, de las urgencias absolutas, sano
el hambre y la sed.
Hoy he sido enterado por una de sus sobrinas, que en diciembre del año pasado falleció el poeta y narrador Manrique Fernández Moreno, uno de mis más admirados poetas argentinos, del cual incluí un poema suyo en el espectáculo teatral "Versos Per-Versos" en 1982, año en el que lo conocí personalmente. Él ha sido uno de los escritores invitados al Ciclo de Poesía y Prosa Breve "Nicolás Olivari", en 1999, el que con Cristian De Nápoli y Rubén Grosso, yo presentara en el desaparecido "El Aleph" de Flores. Espectáculo y Ciclo presentados en la ciudad de Buenos Aires. Apenas un par de veces me encontré con él para charlar. Y me quedó la impresión de que a ambos nos hubiera agradado encontrarnos en otras ocasiones.
Este Fernández Moreno, hijo menor de Baldomero Fernández Moreno y Rosalía López y hermano de Clara y César, todos ellos poetas, ha publicado, por ejemplo, "Beso en automóvil" & "Pateando un empedrado", los que tantas veces he leído, y hasta diría "estudiado", en las últimas décadas. Transcribo uno de los poemas suyos que prefiero:
poema del zaguán
esa boca
se abría
esa mirada
era binóculo para mí entre las sombras
desátate rápido tu pelo tu corpiño
y descúbrete como ante un entierro que pasa por la calle
Comparto este mensaje con ustedes, así, conmovido, mentándolo.
Rolando Revagliatti
HACIENDO ALMAS
www.haciendoalmas.cult.cu
La maestra Mercedes Crespo Facenda, coordinadora del grupo -pequeños poetas-, nos envía estos poemas de sus alumnas Isamarys e Isabela.
Isamarys Fuentes Ibañez
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José Martí
José Martí murió en Dos Ríos,
luchando por la libertad,
siempre seguiremos su ejemplo
defendiendo la verdad.
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Isabela de la Peña Milán
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Aniversario
Hay un día especial
que es el día de los pioneros,
y yo puedo garantizar
que para mí es el primero.
Yo soy una pionera,
que cumple con su deber,
y me enseñan cosas nuevas
que son muy interesantes para aprender.
Es un día muy feliz,
para cumplir varios años,
se trata del 4 de abril
y su 46 aniversario.
Mi mundo y la naturaleza
La maestra Judith González Roque, coordinadora del grupo -enanitos del saber-, nos envía estos textos de sus alumnos de tercer grado, niñas y niños de 8-9 años de edad de la Escuela Primaria Ormani Arenado Llonch
Directora: Msc. Mayra Víctores Regal
GABRIELA FERNÁNDEZ
El picnic
El sábado fui con Keruan, Gabriel y Jorge de picnic al parque Almendares. Cuando llegamos lo preparamos todo. Al rato llegó Alejandro y su papá. Después montamos caballos y fuimos al parque. Lo más divertido fue cuando montamos la bicicleta acuática, Ale tenía en la mano una soga y le decía: “yegua canillua” y todos nos reíamos. Ya de partida pasamos por un restaurante. Allí hubo una confusión con Jorge y el pan. Yo me llené mucho, fui una de las que más comí. Cuando llegué a la entrada de mi casa todos los niños nos pusimos como estatuas. Cuando subí todos me siguieron. Ellos no se pudieron quedar un rato porque era de noche. Ese día me divertí mucho con mis amigos.
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NAOMI IGLESIAS.
Las mariposas
Las mariposas son uno de los insectos más lindos del mundo. Ellos se alimentan del polen de las flores. Ellas viven en cualquier parte como en el bosque, en jardines y en los parques de las ciudades y tienen vivos colores, las hay nocturnas y diurnas. Debemos cuidarlas mucho para que puedan vivir sanas y fuertes.
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MELISA GARCÍA
Las mariposas son pequeños insectos que vuelan. Las hay nocturnas y diurnas. Pueden vivir hasta varios meses. Viven en cualquier lugar. Se alimentan del polen de las flores. Tienen vivos colores, No se deben criar en cautiverio. Se deben cuidar. Los científicos conocen muchas de ellas, en Cuba se han estudiado 1200 especies de mariposas.
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REGINO GONZÁLEZ.
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José Martí
José Martí fue patriota, Sus dos mejores amigos Rafael María de Mendive y Fermín Valdés Domínguez. A los 16 años fue separado de sus padres y trabajó como preso e las canteras de San Lázaro. A Martí le gustaban los bailes españoles y a cada rato los iba a ver pero si la bandera española estaba él no podía entrar. Nació en la calle de Paula. Marti escribió cuentos, adivinanzas, fábulas y muchas cosas a los niños y a los adultos. Él nació en 1853 y murió en 1895.
Alexis Abreu Barizonte (Cosme)(calabazar, 1953-...) Coordinador del grupo –Rincón de Soledades- desde Calabazar,nos envía estos textos,..
-Mercedes Badía.
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(calabazar, 31 de marzo de 1948) cultiva, además de la poesía, las artes plásticas. Ha realizado exposiciones personales y colectivas. Presenta sus poemas:
“Recuerdos”
Vamos a dejar que las paredes hablen
que oscuridad y tiempo devuelvan el día
y el eco de la justicia
nos conmueva hasta los huesos.
Vamos a dejar que la iniquidad tiemble
que el temor y el miedo
abran cráteres en el corazón
que cadenas y vientos
se hagan a la luz.
Vamos a dejar que la vida y milagros
sean amuletos
Y la lluvia fresca
Nos aclare la mente.
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-Alexis Abreu Barizonte (1953-...)
--- Pintor, dibujante, promotor cultural,...
“Esperanza”
(para Silvia Segarra)
Las calles siguen
Desiertas sin ti,
La Arquitectura habanera
Te espera entre sus sombras.
Eres el grato recuerdo
Del 89,
Cuando la lluvia conservaba
Su memoria.
Aunque pasen los años
Te sigo esperando,
En la misma mitad
De mi camino.
Ariel Estévez Petit, desde AL SUR DE CAMAGÜEY y coordinador para el propósito, nos envía estos textos de niñas y niños.
El viernes 27 de abril reunimos a los niños de las escuelas Ignacio Agramonte y de la Secundaria Básica Camilo Cienfuegos que pertenecen al Taller Dora Alonso para hablarles del Propósito Comunitario Haciendo Almas y de su sitio en Internet donde estábamos insertados, les propusimos escribieran textos para los niños del propósito y en general del mundo, tomamos algunas fotos, la foto 1 son los niños desarrollando la actividad del taller, la foto 2 son los niños del taller Dora Alonso saludando a los niños cubanos y del mundo y la foto 3 son los niños del taller con sus asesoras literarias y hacedoras para el propósito: Miriam Sánchez la Rosa y Osmara Benito Moreno.
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¡Hola!, mi nombre es Yasmaris Pérez Pérez, tengo 14 años de edad y estudio en la Secundaria Básica Camilo Cienfuegos en Santa Cruz del Sur, Camagüey, Cuba. Me dedico a escribir cuentos. Me gustan mucho los animales, de ellos los gatos, tengo una gata que se llama Mini y es muy traviesa. Mi color preferido es el azul. Un gran beso para todos los niños del mundo que escriben como yo.
El amigo Manuel Toledano, desde Sant Llorenç d’Hortons (Barcelona, España) nos envía este cuento de su sobrina, la niña Milena Pérez Moráis, titulado:
LOS TRES GATOS
Había una vez tres gatitos, los tres gatos se encontraron a tres hermosas gatitas.
Las gatas se enamoraron de los gatos. Cuando una de las parejas se casó, tuvieron un hijo, cuantos más años pasaban más grandes se iban haciendo y los hijos también se casaron. En fin los hijos tuvieron hijos, además uno de los gatos tuvo cinco gatitos.
Las amigas gatas y gatos fueron de viaje a Irlanda, les toco por sorteo y además en Irlanda tenían mil millones de gatos. Unos con otros jugaban juntos y se hablaban mucho. Un día por la mañana, que estaba lloviendo muy poco, salió un arco iris. Todos miraban por las ventanas de sus habitaciones el arco iris. Después dejó de llover y salió el Sol.
Cuando dejó de llover todos los hijos se fueron de excursión al Zoológico, un lunes a las nueve de la mañana, regresando a las cinco de la tarde del mismo día.
Cuando regresaron del zoológico, encontraron una piscina en el jardín de su casa y se quedaron boquiabiertos. Se pusieron el bañador y se remojaron hasta que era la hora de cenar. Cenaron y se pusieron a dormir en sus camas.
Fin y final
La maestra Caridad Rodríguez Lazo; coordinadora del grupo –escribiendo al futuro-nos trae estos textos de sus alumnos-as, de la Escuela primaria Tomás Romay Chacón. Directora: Irene Jovelar Fernández.
-Carolina Hernández Martínez.
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Desde el inicio de los tiempos el mundo dañó al medio ambiente, dañando las aguas del planeta. Otro ejemplo de daño al medio ambiente es talando árboles y así también le quitan el hogar a los animales. Para crear un ambiente de felicidad y paz, lo primero es dejar de contaminar el mundo y sembrar más vida, poniendo en el suelo una semilla que en el futuro será un hermoso árbol, que nos dará sombra en los parques.
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-Lázaro Omar Duvergel Piloto.
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El medio ambiente hay personas que lo contaminan, como los barcos que echan petróleo al mar y algunas personas de otros países que no se pueden bañar en las playas, ni tomar el agua y eso es injusto.
La maestra Caridad Rodríguez Lazo; coordinadora del grupo –escribiendo al futuro- nos trae estos textos de sus alumnos-as, de la Escuela primaria Tomás Romay Chacón. Directora: Irene Jovelar Fernández.
-Catherine Jiménez Torres.
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El amor es uno de los sentimientos más lindos que poseen los seres humanos. Es sentir un cariño infinito por algo. Es querer ciegamente a alguien. No se ama por interés. Cuando uno tiene un amor de verdad es muy feliz. Este sentimiento jamás se debería perder, porque sin él, la vida no tiene sentido.
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-Ileana Durán Fernández.
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El amor es un sentimiento muy hermoso. Cuando existe amor entre dos personas, es decir, entre un hombre y una mujer, se puede crear un bebé, que dicen muchos que es una bendición de Dios. Este sentimiento se demuestra mediante besos y caricias, pero... como todos los sentimientos tiene sus defectos, los celos, que hacen que ocurran peleas y que se separen los enamorados.
EL PODER DE LA JUVENTUD
Por Carlos BENÍTEZ VILLODRES
Escritor, poeta, periodista, crítico literario
Cónsul en Málaga (España) del Movimiento POETAS DEL MUNDO
El primer domingo de mayo de 2007 callejeaba por el corazón de mi amada Granada, la quintaesencia del paraíso. Me acompañaban mis pensamientos, como es una costumbre ancestral en mí cada vez que la visito, y también, como siempre, llevaba en mi mochila la mirada risueña de una mujer, un verso sin concluir y el pan de mi rebeldía. El día era espléndido. Desde que nació, ya le veía infinitos surtidores de júbilo y de dicha sobre su cuerpo iluminado. Hacía unas horas que la noche había desaparecido. La noche, un duende arropado por los siete velos negros del hechizo que derrama sobre esta tierra y sus gentes el cielo granadino. La noche... Las noches granadinas. Noches que vierten sobre el alma receptiva aquella vida e imágenes pretéritas que encumbran el presente.
¡Quién no se ha extasiado con los besos de la luna de Granada! ¡Quién no ha saboreado anímicamente el garbo, la alegría y la finura de los albaicineros! ¡Quién no ha paseado por las mágicas calles, plazas, jardines...de Granada! ¡Qué mujer no ha sentido, allá en los hondones de su psique, esas palabras de amor susurradas por el amante..., palabras blancas en las noches cascabeleras de Granada, que vuelan y eternamente volarán por los aires de esta tierra tan cantada y encomiada y, por mí también, tan amada!
Las noches. Las noches de Granada, pobladas de suspiros y de inmensos aromas de corazones hermanos, así como de azahares, rosas, narcisos, geranios, malvaviscos, albahacas, hierbabuena, toronjil… Sí, las noches en Granada tienen un encanto, un embrujo, un misterio únicos en el mundo; los días..., además de esa trilogía, poseen la alegría, y la gracia, la hermosura y la luminosidad..., que se adentran en el espíritu del hombre y de la mujer, empapándolo de ventura y de sosiego.
Es evidente que quien no conoce Granada, nunca ha percibido en su ser ese gozo tan cautivador y fascinante, esa energía tan vital que nos ayudan a caminar por las rutas de la vida. Y, asimismo, cooperamos con el alma universal, para que los peregrinos, que van con nosotros, venzan cualquier adversidad y colmen sus corazones de alborozo, generosidad y entereza.
Después de una larga caminata, me senté en un banco, embelesado por esa sinfonía de luces y de colores, que se eleva hacia las alturas desde la Carrera del Genil. Con disposición para leer, saqué de mi bolsa de viaje, siempre la llevo conmigo en todas mis salidas, el libro “Las olas” de Virginia Woolf, leído y releído ya varias veces. Pero tengamos siempre presente que cuanto más releamos un libro por nosotros elegido entre todos los que constituyen “el cosmos de libros publicados”, más sustancias, más esencias le sacaremos para beneficio de nuestro intelecto, en definitiva, de nuestra vida.
Estaba, pues, enfrascado en la lectura del mencionado libro, cuando hasta mí llegó el alboroto ocasionado por un torrente de voces y risas juveniles. Cerré el libro y dirigí mi mirada hacia la zona norte de la Carrera del Genil. A lo lejos, vislumbré un numeroso grupo de jóvenes que bajaban, haciéndose notar, hacia el Paseo del Salón. Y súbitamente, escaparon de mi mente estas palabras: “De mis disparates de juventud, dijo el novelista francés Pierre Benoit, lo que me da más pena no es el haberlos cometido, sino el no poder volver a cometerlos”.
Al pasar la oleada de jóvenes ante el lugar donde yo me encontraba, dos personas treintañeras, un hombre y una mujer, se apartaron del grupo y se acercaron a mí. Después de “los buenos días” de rigor por parte y parte, se sentaron en el mismo banco que yo ocupaba. Según me informaron, eran dos profesores de Historia del Medievo de la Universidad de Santiago de Compostela. Por ellos supe que se trataba de un viaje cultural, para conocer “in situ” las huellas y tesoros de esa parte de nuestra Historia.
Mientras los dos docentes hablaban conmigo, el grupo se había detenido. Sus voces y risas eran como blancas palomas que revoloteaban por el aire calmo de Granada.
Como es lógico, por la profesión que ejercía el dúo de preceptores, conocía bastante bien Granada. Además, ante mis respuestas y posteriores comentarios sobre las preguntas que ambos me hacían, mostraban un interés altamente calificado.
Antes de despedirnos, me manifestaron que pasarían tres días en Guadix y pueblos aledaños, para volver después a Granada capital y continuar el viaje por la Vega y el Poniente Granadino.
Mientras se alejaban en dirección sur, pensé que si alguna vez la juventud perdiese sus bríos, su entusiasmo y su coraje, el mundo entero temblaría de terror. Ya que la juventud de cualquier país es la que mantiene el equilibrio y la temperatura ideal en su casa, en su nación y hasta en el orbe. La juventud lo puede todo. Desde desbancar a un gobierno, no elegido democráticamente por el pueblo, hasta detener una guerra antes o después de iniciada. No. No es una utopía. Es una verdad tan candente que en cualquier momento y en cualquier país, que cumpla ese requisito, se puede y se debe convertir en realidad.
Seguidamente recordé el poema titulado “El poder de la juventud”, que forma parte de mi libro “Cada ola tiene un nombre”. Dicho poema lo transcribo a continuación. En él conviven armoniosamente mensajes destinados a los jóvenes de hpy y de mañana. El poema dice:
No escuchéis esas voces de hierro
oxidado, paridas por restos de naufragios,
ni imitéis esas olas desbancadas
de los que ya han recorrido
gran parte de sus órbitas
por los cielos
de la más espantosa monotonía.
Huid de los ríos
que a ser ríos se conforman;
de los que esperan la llegada
de la primavera
para contemplar de nuevo las flores;
de los que nacieron o se hicieron
montañas y siempre ven el mismo sol.
Huid de las fronteras y de los pentagramas,
de los cajones cerrados,
de los caminos ya abiertos,
de los jeroglíficos de signos sabidos,
de las olas perezosas…
El mundo es vuestro.
Moldearlo y habitarlo
desde el amor y la libertad.